方相氏说完那句“它快醒了”的第三天早上，小碗忘了自己的名字。
温釉下楼的时候，他正蹲在柜台上，抱着那只青花碗。
碗心的虎牙还在。蓝光凝出来的小孩，睫毛上挂着一点灰。
“小碗。”她叫了一声。
他抬起头。
眼睛是空的。
“……你是谁。”
温釉站在楼梯最后一阶，手扶着栏杆，没有动。
“你说什么。”
“我问你是谁。”小孩抱着碗，往柜台里侧缩了半寸，“我好像叫什么。我想不起来了。”
碗底浮着一个数。
15%。
不对。
昨天夜里还是15%。现在那个数外头裹了一层雾，雾里头的数在往上爬。16%。17%。19%。
温釉走过去。
“你叫小碗。”她说，“我给你修过碗。碗底有双狮绣球纹。补缺的时候你坐在碗里，坐得太久，印了一只虎牙上去。”
小孩盯着她看了三秒。
“小碗。”他念了一遍。
像在念一个刚学会的生字。
然后他低下头，抠碗沿的缺口。
那天早上，铺子里的光比平时暗。不是阴天。是那种说不上来的暗。温釉抬头看窗外，天是亮的。她蹲下去，看见柜台脚边两块砖之间，渗出了一点白。
灰是从地砖缝里出来的。
那道缝宽不足半分。
不是灰，不是雾。比灰轻，比雾慢。它往外爬，爬到砖面上，散开，就没有了。
她伸手去接。
接不住。它从指缝里走了。
“那是什么。”
没有人回答。
铺子里没有风。可那点白一直在走。贴着地面走，往铺子深处走。
温釉站起来，跟着它。
它绕开她的脚，走到墙根，顺着墙根走到那排旧货架底下，然后不见了。
不是消失。是渗进去了。
货架底下也是一道砖缝。
影先生在东墙。
温釉走过去的时候，他已经站起来了。皮影灯挂在墙上，灯罩上那张驴皮影子，是一个执扇的书生。
“你看见地上的白了吗。”
影子没有动。
温釉等了三秒。
“我本是——”声音从灯罩里传出来，很哑，“我本是卧龙岗上——”
断了。
灯罩里的光闪了一下。
“卧龙岗上什么。”温釉问。
没有声音。
温釉伸手，扶住灯罩。
“下一句。”
影子在灯罩里晃。执扇的手抬起来，又放下。抬了三次。
“……散淡的。”它说。
“后头呢。”
“……人。”
温釉站在那儿。
它一个字一个字往外挤。字是对的。字和字之间是空的。像从水里捞上来的。
“你从头唱一遍。”
“我本是卧龙岗上散淡的人。”
七个字。中间停了六次。
温釉闭了一下眼。
灯罩上浮着一个数。她记得昨天是37%。
现在是52%。
她的左手腕在发烫。
温釉把袖子撸上去看。青色的纹路从腕骨起，走到第四寸的地方停住。纹路边缘是平的。没有长。
那不是她的事。
她放下袖子，转身往窗边走。
红姨在窗边。
红姨是剪纸剪刀的器灵。她的本体是一把老剪刀，刃口磨得发白，柄上缠着褪了色的红线。
她剪了一辈子喜字。温釉认识她的这些日子，红姨每天早上剪一张，剪完压在窗台那块玻璃底下。玻璃底下已经压了厚厚一沓，最下面那张边角都黄了。
今天红姨剪到第三刀。
刀尖在红纸上拐了个弯。
“咔。”
喜字右下那个“口”，被剪掉了一角。
红姨停住了。
她把纸举起来，对着光看。
缺了一角。
她没有说话。她把那张纸放下，重新拿一张。
第一刀。第二刀。第三刀。
“咔。”
又缺一角。
温釉站在她身后三步远，看着她剪了七张。
七张都缺一角。
红姨把第七张放下。她的手放在膝盖上。她的手在抖。
“我剪了六十年。”她说。
温釉没有接话。
“我剪了六十年。”红姨又说了一遍，“我娘教我这一刀的时候，我八岁。”
她的手指按在膝盖上。按得很用力，指节发白。
“这一刀是往里收的。”她说，“我忘了往里收。”
灰多了。
温釉抬头。
铺子地上铺着青砖。砖是老砖，一寸半厚，砖缝里嵌着几十年的灰。
现在那些缝都在出白。
不是一条缝。是所有缝。
从门槛到柜台，从柜台到东墙，从东墙到货架底下。白气贴着地面浮起来，薄薄一层，到脚踝那么高。
它们都在往同一个方向走。
往铺子深处。往那扇通往地下室的门。
温釉站在铺子中间。
这些是被忘掉的东西。它们没有重量。它们从器物身上掉下来，掉在地上，没有地方去。所以它们往低处走，往缝里走，往最深的地方走。
砖缝是它们的路。
她低头看地砖。
砖在动。
很轻。整块砖往上抬了半毫米，又落回去。
温釉蹲下，把手掌贴在砖面上。
砖是温的。
她的掌纹底下，那块砖又抬了一次。
抬起。落下。
抬起。落下。
有节奏。
温釉的手掌停在砖面上，没有拿开。
数字。
温釉站起来，开始数。
小碗15%，现在爬到23%。
影先生37%，现在52%。
红姨窗台那沓喜字最上面一张压着19%。她剪坏的七张，每张都是33%。
哥窑笔洗在货架第二层，从41%跳到61%。
祭红瓶在墙角，从28%跳到47%。
铜镜在自己照自己，从30%跳到48%。
每看一眼，数就往上跳一格。
温釉数到第十二件的时候停了。
她跑回柜台，抽出曾祖母留下的册子。
册子是线装的，纸发脆。她翻到最后一页有字的那页。
上头记着三十七件器物的编号和名目。
她没有翻。她把册子合上，抱在怀里。
她想起方相氏那句话。
它快醒了。
灰已经到膝盖。
小碗从柜台上跳下来，蹲在她脚边。他不记得自己叫小碗，可他记得往她身边躲。
影先生的灯灭了。灯罩里的影子不唱了。
红姨还坐在窗边。她手里还捏着剪刀。
铺子里很静。静得能听见砖在呼吸。
温釉把册子放回柜台。
她站在铺子中间，抬起左手。
青色的纹路，第四寸。腕骨到掌心共七寸。她用了四次血，长到四寸。
再用一次，是五寸。
还剩三寸。
她低头看自己的右手。
食指指尖。
她把指尖放进嘴里，咬下去。
“别咬自己。”
声音从身后传来。
温釉没有回头。
血渗出来了。
不是红的。是青的。青得发暗，像釉底下沉着的一层水。
她把手从嘴里拿出来。
血珠在指尖上聚起来，颤了一下。
温釉蹲下去。
她把手指按进柜台脚边那道砖缝。
“嗒。”
极轻的一声。
青色的血落进砖缝里。
那一点青在缝里散开。先是极慢，慢得看不见。然后忽然快了。
不像墨落在纸上。
像火。
砖缝里亮起来。是金色的。金光顺着砖缝跑，一条，两条，十条。铺子地上有多少道缝，就有多少条金线。
金线爬过门槛，爬过柜台，爬到东墙，爬上墙根，爬到货架底下。
它们在地上织成一张网。
网亮了三息。
然后金光暴涨。
温釉被光推得往后坐倒在地上。她抬手挡了一下眼睛。光从指缝里灌进来，是暖的。
灰退了。
不是散开。是被推回去了。那些白气被金光从砖缝里挤出来，像水从海绵里被挤出来。它们被挤到半空，挤到墙角，挤成一团，然后被推回那扇通往地下室的门。
门缝里发出一声闷响。
然后安静了。
金光暗下去。暗得很快。最后只剩柜台脚边那道缝里还剩一点，像一根快烧完的线。
那根线亮了最后一下，灭了。
铺子里的灰散了。
小碗蹲在她脚边，抱着碗。
他抬起头。
“小碗。”他说。
温釉坐在地上，喘了一口气。
“你叫我什么。”
“我叫小碗。”他说，“你给我修过碗。碗底有双狮绣球纹。”
碗底那个数，从23%回到了15%。
温釉撑着地站起来。
东墙上的皮影灯亮了。灯罩里那个执扇的书生抬起手，一张口，声音又亮又稳。
“我本是卧龙岗上散淡的人。”
七个字，一气到底。
灯罩上的数，从52%回到37%。
红姨在窗边。她拿起剪刀，拿起一张红纸。
第一刀。第二刀。第三刀。
刀尖往里收。
喜字落在窗台上，四四方方，一个角都不缺。
红姨把纸压在玻璃底下。她没有抬头。
温釉看着她，也没有说话。
她的左手腕开始疼。
不是锐的疼。是涨。像有什么东西在纹路底下走。
温釉把袖子撸上去。
青色的纹路还在。可它长了。
从第四寸的末端，往前走了一寸。走到第五寸的地方，停住。
新长的那一寸比旧的浅。边缘泛着一层暗红，像烧过的釉面上开了一道片。
温釉看着那一寸，看了很久。
她把袖子放下来。
身后有脚步声。
很轻。一步。两步。
温釉没有回头。她知道是谁。
盏生停在三步外。
他没有说话。
温釉也不说话。
铺子里只剩下砖的呼吸声。一下。一下。
她的右手垂在身侧。指尖上那点血已经干了，凝成一层青。
她把手往身后收了收。
一只手伸过来，握住了她的手。
温釉僵住了。
那只手很凉。凉得像瓷。手指很长，指腹上有薄茧，是常年握东西握出来的。
他握住了她的手。
不是抓手腕。是握。整个手掌包住她的手背，指节扣进她的指缝。
温釉没有动。
她感觉到他的手在抖。
很轻。
她想把手抽回来。她怕他看见指尖上那点青。
他没有松。
“别怕，我在。”
四个字。
他的声音很哑。像从很深的地方捞上来的。
温釉站在铺子中间，手被他握着。
她没有回头。
她也没有说话。
地砖还在呼吸。
一下。一下。
金光灭了以后，砖缝里又渗出一点白。很慢。像刚才那场暴涨的金光，只把它们推回去了一寸。
它们又回来了。
它们往深处走。
温釉低头看自己的手。
手背上有他掌心的温度。凉的。
她忽然觉得，这间铺子是一件东西。
一件很大、很旧、被人忘了很久的东西。
砖缝是它的裂纹。
而裂纹底下，有东西在收着那些被忘了的。
收了很多年。
她听着脚底下那个声音。
一下。一下。
地砖像肺一样呼吸。
（器物独白）
地砖在呼吸，整间铺子在呼吸。被忘了的东西从砖缝里渗出来，太轻了，没有地方去，只能往深处走。初盏在收着它们，收了很多年，它还在收。
作者有话说
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第17章 地砖在呼吸