她是在土坡上过的夜。
天亮以后，她伸手进怀里摸册子，手指先碰到那半页纸。
还是烫的。她揣了这么多年，一直没弄明白它为什么烫。
她把它拨到一边，翻开册子。还是昨天那一页。
她凑近了看。
令仪。
她不认得这两个字。
不。
她认得“仪”字。这个字不难，城里很多地方写着，“仪”是规矩、是样子。她认得。
“令”她也认得，是让、是叫人去做。
可这两个字放在一起，她不知道是什么。
她念了一遍。
念出声的时候，她嘴里那个音刚出来，她的眼睛就热了。
她停住了。
她坐在土坡上，手里捧着册子，眼睛发热，鼻子发酸。她用手背去擦，擦了一把，又热了。
眼泪掉下来了。
她想：是不是风大。她抬头看了看，这会儿没什么风。
掉得没有道理——她念的不是自己的名字，那两个字跟她不相干。可它掉下来以前，她胸口那儿先空了一下，空完了才开始掉。
她伸手去擦，擦到一半停住了：手心上有墨，擦脸要蹭一脸黑。她就把手放下了，让眼泪自己掉。
她把脸抬起来。眼泪不掉了。这时候她才发现：自己的牙关一直是咬紧的，松开的时候腮帮子酸了一下。她把册子放在腿上，坐了一会儿。
她把册子拿起来，又看那两个字。
还是不认得。可她心里有什么东西认得。
她说不出那是什么。就像一个人走在街上，忽然听见有人叫了一声——不是叫她，可她停下来了。她也不知道自己为什么停。
她把这两个字又念了一遍。
念完，她觉得心里有个地方松了一下。
是对上了。像两块木头，本来是分开的，现在榫进去了。榫进去以后，她心里那个一直卡着的东西就落了位。
她不知道那个东西是什么。
她把册子抱在怀里，抱了很久。
风把地上的土吹起来一层，落在册子封皮上。她伸手抹掉。
太阳往西斜了。碑林的影子拉长了，一块一块往她这边铺过来。她坐在影子边上，一会儿被影子盖住，一会儿又露出来。
她想：这两个字，是她要救的人。
她也不知道这个人还在不在。也许已经没了。也许从来就没有过。
可她还是这么想。
她不知道自己为什么这么想。册子上没写要救谁，只写了“以汝之忆，换彼之名”。那两百九十九个名字在前面排着，这两个字在最后。
她就是知道。
那两个字的收笔她认得——到末了往回一带，带得又轻又干净。她在册子上见过这一笔，当时不知道是什么，可她心里动了一下。
她抱着册子坐着，心里那个“对上了”的感觉一直在。她不去动它，就让它待着。
她试着想一想这个人。
土坡上的风一阵一阵，吹得她袖子贴在后背上，一会儿又松开。
她想不出这人长什么样，多高，说话什么声音，是胖是瘦。她脑子里只有那两个字，别的什么都没有。
她换了个办法。她想：这人是男是女？
想不下去。
她又想：这人是死了还是活着？
还是想不出来。
她发现一件很怪的事：她连这人是死是活都不知道，可她心里那个“对上了”的感觉一点没少。
她坐在那儿，用手在土上写。她写了那两个字。写完一遍，又写。写到第三遍的时候——她发现自己在写的时候，嘴一直在动。动的不是声音，是嘴型。
手停住了。
她看着地上那两个字。土上的字被风吹着，慢慢模糊。
天快黑的时候，她从土坡上下来，往城里走。她想看看孩子。
天还没全黑，各家开始做晚饭了，有烟从房顶上起来，一股一股，直直的，没有风。
走过自家门口的时候，她慢了一下。
门开着半扇。灶上的火亮着。她男人背对着门坐着。孩子蹲在灶边，两只手托着腮，看着火。
孩子先看见她。
孩子说：“春兰。”
叫得很顺。
她男人回过头，看了她一眼，又转回去了。
她应了一声。
她没有进去。
走到半路，有人喊她。
“春兰！”
是巷口卖豆腐的。她应了一声。
卖豆腐的走过来，手里端着个碗，碗里有两块豆腐。
“拿着。”卖豆腐的说，“上回的钱多给了。”
她接了，说：“谢了。”
“谢什么。”卖豆腐的说。
卖豆腐的没走，站在那儿看着她。看了几眼，忽然问了一句：
“对了，我一直想问——你真名叫什么？”
她愣住了。
她说：“什么？”
“真名。”卖豆腐的说，“我是说，你大名叫什么。”
“春兰啊。”
“那是小名吧。”卖豆腐的笑了，“我小时候叫狗子，大了才有大名。你大名呢？”
她张了张嘴。
“春兰”就在嘴边。可她要说“我大名是——”，说到这儿就没有了。那个地方是空的。
她想说：我没有大名。
这句话也没出来。
她站在那儿，手里端着碗，嘴张着，什么也没说出来。
卖豆腐的等了一会儿，看她不说话，自己笑了：“咋了，还不能说？”
她说：“……忘了。”
“忘了我信。”卖豆腐的说，“我娘也记不住自己的大名，一辈子的名儿就没人叫过，叫着叫着就没了。”
卖豆腐的把碗往她手里推了推，转身走了，走了两步又回头：“豆腐趁热吃。”
她站在巷子里，手里端着那碗豆腐。
卖豆腐的娘是没人叫，叫着叫着就没了。她自己不是。她那个是被人涂掉的。她端碗的那只手紧了一下。碗烫手，她没觉出烫。
这两样不一样。她想说，没说出来。
豆腐是热的。
她端着走了两步，停住。
她把碗换到另一只手上，腾出右手，在自己的左手心里写。
她写“春”。
写完，她看着那个字。那是她的名字——她那天写在纸上、写进册子里的那个字。写完之后街上的人就开始叫她了。
她又写“兰”。
两个字在她手心里，一前一后。
她看着这两个字，忽然想到一件事：春兰是她自己要回来的。
不是谁给的。是她自己写上去，册子认了，街上的人就开始叫了。
那“真名”是什么？
她爹姓陈。册子上那个姓陈的名字——她把这个念头挪开过一次，现在它自己回来了。
她出嫁以前也姓陈。那她叫什么？她娘哼的那支调子里有一个音她始终没听清。她娘说那不是给她听的。她现在想知道那个音是什么了。可她哼不出来了。
她娘还在不在？她嫁过来这些年，回去得少。她不知道。
要是她娘还在，那个音她能问出来。
她站在巷子里想了一会儿，没想出来。
她把手合上，把“春兰”攥没了，接着往前走。
天黑透了，她才回到她爹的旧棚子里，坐下来。
册子摊在膝盖上，还翻在那一页。她没有点灯。那两个字在页上，暗着，看不清了。
她一直在想白天那句问话。
你真名叫什么？
她答不上来。
她活了这么大，头一回有人问她这个。城里没人问这个。城里的女人没有“真名”这个说法——有小名的叫小名，没小名的叫编号，嫁了人的随夫家的叫法，都是“某某家的”。
她一直叫春兰。她以为那就是她的名字。
现在有人问她“真名”，她才发现：她不知道。
她坐在黑暗里，把手放在册子上，摸那两个字的位置。
她想：这两个字是“令仪”。她心里认得它，可说不出认得的是什么。
那我自己的呢？
她闭上眼，试着在心里找自己的真名。
她找的办法跟那天早上找“兰”字一样——她做嘴型。
哼不出声，可她能做出那个嘴型。一个音，两个音，三个音。嘴做着做着发干，她咽了一口，接着做。
她停住了。
她发现她不敢往下做。
不是做不下去。是那个嘴型做到第二个音的时候，她心里冒出一句话：不行。
跟那天在棚子里想起那支调子的时候一样——不行。
她把手从册子上拿开。
她睁开眼。
她把册子拿起来，摸到那一页的位置。她的手指在上头摸了一遍——字摸不出来，可她知道那两个字在哪儿。
手按在那儿。
她想：这个人会不会就是她自己？
不，她不知道。可如果这两个字是个人，那这个人是她要救的。
那我呢？
她把手按在那两个字上，坐了很久。
她想不起自己是谁。
她记得自己叫“春兰”——那是她自己那天写回来的。她记得自己是个织布的，替她爹扶过十几年碑。她记得孩子左脚的鞋大了一码。她记得她男人吃饭前要先喝一口汤。她记得她爹刻到最后一凿，不提，往回一带。她记得她娘哼的那支调子——可那支调子她哼不出来了，它还在她脑子里，就是不在她嗓子里了。她记得卖豆腐的问过她一句：你真名叫什么。
她记得很多。
可她把这些在心里摆开来看，摆完以后发现：这些全是“她跟别人的关系”。跟孩子，跟男人，跟她爹，跟她娘，跟卖豆腐的。
把这些都拿掉，剩下什么？
她想这个问题，想了很久。
剩下的是空的。
她松开手。
她坐在那儿，两只手放在膝盖上，手心朝上。她低头看自己的手，看不见，天太黑了。
她竟然答不上自己的真名。
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第10章 两个字