入夜，整座齐府沉入了安静之中。
白日的喧嚣像潮水一样退去了，退得很远，远到只剩下一片茫茫的寂静。
里间，季灵汐躺在床上一动不动。被子盖到胸口，双手放在被子外面，手指微微蜷着，指尖微凉。她的眼睛睁着，看着帐顶。
她睡不着。
她在想着那些账册。想着那些密密麻麻的数字，那些涂改的痕迹，那些被水渍洇开了的墨迹，还有那些歪歪扭扭的、到处都是的签名——齐怀煦，齐怀煦，齐怀煦。每一个签名都像是一颗钉子，钉在那本蓝色的账册上，也钉在她的心里。她想起他说的那句话——“烂人管的账可不就是烂账。”他说这句话的时候，语气是平静的，平静得不像是在说自己，像是在说一件和他无关的事情。那是一个人对自己彻底失望了之后，才能说出来的话。不是自嘲，不是赌气，是认了。他认了。认了自己是个烂人，认了自己什么都做不好，认了自己只会让所有人失望。他认了，认得很彻底，彻底到连挣扎都懒得挣扎了。她想起他离开时的表情——那种自我厌弃的、像是在说“你看，我早就告诉过你了”的表情。他的眼眶是红的，可他没有让眼泪落下来。他的嘴唇在哆嗦，可他没有再说一个字。他站起来，撞到了门框，身体晃了一下，没有停，掀开门帘就走了出去，像是一个在战场上受了伤、不肯让任何人看见、拼尽最后一丝力气也要走出别人视线的人。
外间传来一阵咳嗽声。
声音从门缝里传进来，断断续续的，一声，停一会儿，又一声，又停一会儿。每一次咳嗽都像是一根细细的针，从门缝里钻进来，不深，不重，可就是让人睡不着。她知道他一定也没睡。她听见他翻身的窸窣声，听见他呼吸时那种滞涩的、像是有什么东西堵在喉咙里的杂音，听见他在咳嗽间隙里那一声极轻极轻的叹息。那些声音都不大，可在这个安静的夜里，它们像是一滴一滴的水，落在她的心上，慢慢地、慢慢地，把她的心浸得又湿又重。
她躺不下去了。
季灵汐轻轻地坐起来，掀开被子。她没有点灯，借着从窗纸透进来的月光，没有去找鞋，就那么赤着脚踩在了地上。她没有犹豫，赤着脚，一步一步地，朝里间的门走去。她推开那扇门，门轴在她手里慢慢地、慢慢地转动，没有发出一丝声响。
外间比里间亮一些。窗帘没有拉严实，月光从缝隙里漏进来。床榻上，齐怀瑾正侧躺着，面朝外。他没有睡，月光照在他的脸上，把那张苍白的脸照得近乎透明。他的眼睛睁着，看着黑暗中的某个方向，不知道在看什么。然后他动了一下——他的身体微微撑起来，一只手撑着床板，另一只手朝床边的矮几伸过去。他的动作很慢，很小心，像是在做一件很费力的事情。他的手指在矮几上摸索着，摸到了茶壶的把手，握住，提起来，可茶壶比他想象的重，他的手微微颤了一下，茶壶在矮几上磕了一下，发出一声轻响。他没有放弃，另一只手也伸过去，双手捧着茶壶，想要往茶杯里倒水。
“我来吧。”
声音很轻，轻到像是怕惊动什么，可在这安静的夜里，那三个字清清楚楚地落在了齐怀瑾的耳朵里。他的手顿住了，茶壶悬在半空中，壶嘴还在微微地颤。他转过头，看见了季灵汐。
她就站在里间的门口，穿着一件月白色的寝衣，衣摆长及脚踝，在月光下像一株安静的、刚刚从水里捞出来的水莲。她的头发散着，没有束，黑缎子一样垂在肩上，衬得她的脸愈发白皙。她赤着脚，脚背在月光下泛着淡淡的、珍珠一样的光泽，十个脚趾像十颗小小的、圆润的玉珠子，并排踩在冰凉的砖地上。她就那样站着，安安静静的，像是一幅画，画的是月下美人图。
季灵汐已经走过来了。她的脚步很轻，赤足踩在砖地上几乎没有声音。她走到矮几前，弯下腰，从齐怀瑾手里接过茶壶。季灵汐没有看他，她低下头，拿起茶壶，往茶杯里倒了半杯水。她把茶杯递给他，齐怀瑾接过茶杯，喝了一口。水是凉的，不是冰的，凉意从喉咙滑下去，滑过胸口，滑进胃里，把他方才那股因为咳嗽而起的燥热压了下去。
“我吵着你了？”他的声音很低，低到像是在自言自语，又像是怕声音大了会惊跑什么珍贵的东西。
“没有，”她说，顿了顿，像是在犹豫要不要说下一句，最后还是说了，“我睡不着。”
齐怀瑾抬起头，看着她，看着她的脸，看着她散开的头发，看着她穿着寝衣、赤着脚站在他床边的样子，心里有什么东西在慢慢地、不可阻挡地塌陷下去。她那么小，那么瘦，站在月光下，像一朵被风吹错了方向的花，落在了不该落的地方。他心生怜意——不是那种居高临下的、强者对弱者的怜悯，而是一种从骨头缝里渗出来的、酸涩的、带着痛意的、恨不得把自己所有的一切都给她、却发现自己什么都没有的无力感。
他往床里移了移。动作很慢，很轻，像是怕弄出声音会把她吓跑。他的身体在床板上蹭过去，被子被他带起来，发出一阵细微的窸窣声。他移出了一个位置，不大，刚好够一个人侧身躺下。他伸出手，拍了拍床板，动作很轻，可那“啪啪”的两声在安静的夜里格外清晰，像是有人在敲一扇关了很久的门，试探着，轻轻地，不知道里面会不会有人应。
“上来吧。”他说。声音很低，低到像是在说一句只有他自己才能听见的话。
季灵汐站在床边，看着他拍床板的手，看着他往里面移出的那个位置，看着他苍白的脸上那双在月光下显得格外黑、格外亮的眼睛。她的心忽然跳得很快，不是那种紧张的小鹿乱撞，而是一种更复杂的、更沉的、像是有什么东西在胸口破土而出、顶得她整个人都在发颤的悸动。她没有犹豫，弯下腰，掀起床尾被子的一角。被子是棉布的，有些重，被她掀起来的时候，带起一阵风，那风里有他的气息——淡淡的药味，混着棉布被阳光晒过之后留下的、干燥的、温暖的气息。她把被子掀开一个口子，侧身坐进去，然后把被子拉过来，盖住自己的腿和脚。她的脚还是凉的，被子盖上去的那一刻，凉意被棉布裹住了，慢慢地、慢慢地被体温捂热。
两个人，一个靠在床头，一个靠在床尾，盖着同一床被子。
被子不够宽。它本来是只够一个人盖的，现在挤了两个人，就显得捉襟见肘了。季灵汐的脚边露出了一截被角，齐怀瑾的肩膀那边也露了一截。可他们没有去扯被子，没有去争那一点点布料，只是安静地待在自己的位置上，像两条被画在同一张纸上却永远不会相交的平行线。被子里，两个人之间隔着一小段距离，不长，不过一臂之遥，可那一段距离像是被什么东西画了线，谁都没有越过去。
季灵汐的膝盖微微蜷着，齐怀瑾的手臂放在身侧，两个人的身体隔着被子，没有触碰。不是刻意避开，是一种心照不宣的、谁都不知道该不该靠近的、小心翼翼的沉默。月光从窗帘的缝隙里照进来，落在被子中间那段空出来的地方，把那块布料照得发白，像是一条银白色的、窄窄的河。她在河的这边，他在河的那边。
安静了一会儿，是一种温温的、软软的、像是两个人都在等对方先开口的、带着几分试探的安静。
季灵汐先开口了。她的声音不大，带着一种回忆往昔时才有的、淡淡的、柔软的怅惘。
“这样真像小时候。”她说。她没有看他，目光落在被子上，落在月光照出的那条银白色的河上，落在自己微微蜷着的膝盖上。她的嘴角微微弯了一下，那是一个很小的、很淡的笑。
齐怀瑾靠在床头上，听见她的话，目光从天花板上收回来，落在她身上。她蜷在床尾，被子盖到胸口，只露出一张脸和一头散开的长发。月光照着她的脸，把她嘴角那个小小的微笑照得很清楚。他的记忆忽然被这句话拽了回去，拽得很远，远到十几年前的冬天，远到那间烧着地龙的暖阁，远到那些再也回不去的、却永远也忘不掉的日子。
他想起来了。
那时候的冬天，比现在冷得多。北风从门缝里钻进来，呜呜地叫着，窗纸上结着一层薄薄的霜花。可暖阁里是暖的，地龙烧得旺旺的，炕上铺着厚厚的褥子，褥子上又铺了一层毛毯，毛毯上再盖一条大被子。他们三个人就挤在那条大被子下面，他靠在最里面，靠着墙；怀煦靠在中间，永远坐不住，一会儿动一下，一会儿又动一下；汐儿靠在最外面，离炕沿最近，每次都要他伸手拦着，怕她一个不小心滚下去。他有时会给他们读书。读《诗经》，读《论语》，读《山海经》。怀煦听不懂，听着听着就开始打哈欠，可他不会睡，他要等，等汐儿先困。他会在汐儿的眼睛开始打架的时候，忽然说“我给你们讲个故事吧”，然后开始编那些毫无逻辑的、前言不搭后语的、从他脑子里临时长出来的故事——什么会说话的青蛙，什么长了翅膀的乌龟，什么从月亮上掉下来的兔子。他讲得眉飞色舞，手舞足蹈，唾沫星子都快飞到汐儿脸上了。汐儿被他唬得一愣一愣的，眼睛瞪得圆圆的，嘴巴微微张着，认真地听他讲那些根本经不起推敲的鬼话，还会在他讲到关键处的时候紧张地问“然后呢然后呢”。他就坏笑，故意停下来，卖关子，等她急得快要跺脚了，才慢悠悠地往下讲。等她终于反应过来那些故事都是他瞎编的，就会气得从被子里伸出手来打他。他就躲，往大哥身后躲，一边躲一边笑，笑得炕都在震。汐儿打不到他，就喊“大齐哥哥你看他”，他就放下书，伸出手，把怀煦从背后拽出来，说“别闹了”。然后怀煦就会老实一小会儿，乖得像一只被拎住了后颈皮的猫，可过不了多久，他又会开始新的花样。
齐怀瑾的嘴角微微弯了一下。那个弧度很小，小到几乎看不出来，可他的眼睛里有光，那光是回忆的光，是从很远很远的地方穿过十几年的岁月照过来的、带着暖意的、金黄色的光。
“嗯，”他轻声说，声音里带着一种像是叹息又像是微笑的、柔软的东西，“那是很久以前的事了。”他说“很久以前”的时候，语速慢了下来，像是在用舌尖品尝这四个字的味道。很久以前。久到他还是那个可以在炕上坐一整夜、给弟弟妹妹读书的少年；久到怀煦还是那个会编乱七八糟的故事、会把汐儿气得直跺脚的顽劣孩童；久到汐儿还是那个会睁着圆圆的眼睛、认真地听他读《诗经》、会在困得睁不开眼的时候往他身上靠的小丫头。很久以前。久到他还没有掉进那汪寒潭，久到他的身体还没有变成一具需要靠药汤子吊着的空壳，久到他还可以伸出手，把她从床尾拉过来，让她靠在他肩膀上，像小时候那样。
他的笑容慢慢地淡了，像是被人用一块看不见的布，一点一点地擦去了。他的目光从回忆里收回来，落在现实中，落在被子中间那段空出来的、被月光照得发白的距离上。
他的喉结滚动了一下，声音低了下去，低到像是在跟自己说话：“那时的怀煦虽然顽皮，也会犯错，但是不像现在……”他没有说下去。他的手指在被面上无意识地摩挲着，摩挲着那块被月光照得发白的布料，像是在摩挲一件很珍贵却已经碎了的瓷器，想要把它拼回去，可怎么都拼不起来了。
那些烂账，那些亏空，那些破罐子破摔的话——“我就是个混蛋”“烂人管的账可不就是烂账”“铺子你收回吧，我管不了”——这些话像是一根一根的刺，扎在他的心里，不是今天才扎的，是扎了很多年，扎了六年，每一根都扎得很深，深到拔不出来，深到和肉长在了一起，不碰的时候不觉得疼，一碰就是钻心的痛。
他忍不住咳了一声。不重，闷闷的，像是被什么东西堵住了喉咙。他用手掩住嘴，把后面的咳嗽压了下去，可他的胸口还是起伏了一下，呼吸有些乱。
“我知道，这么多年，他一直被当年的事困扰，自责。”他停了一下，目光落在窗外的月光上，落在那棵在夜风中轻轻摇晃的海棠树上，落在很远很远的地方。“我告诉过他很多次了，我从没怪过他。”他的声音忽然轻了下去，轻到像是一片羽毛落在水面上，连涟漪都没有激起。“不论那件事发生多少次，我都会跳下去救你们。可是他，就是不放过他自己。”
季灵汐蜷在床尾，月光照着她的眼睛，那里面有光，有泪，有一种说不清道不明的、像是心疼又像是无奈的东西。她听着他的话，听着他说“我从没怪过他”，听着他说“不论这件事发生多少次，我都会跳下去救你们”，听着他说“他就是不放过他自己”。她的心像是被什么东西轻轻地拧了一下，不重，可那一下拧在了一个很柔软的地方，拧得她眼眶发热。她想说到什么，可她张了张嘴，什么都没有说出来。这个话题太沉重了，沉重到像是一块巨石，压在他们三个人身上，谁也搬不动，谁也逃不开。它就在那里，在每一次咳嗽里，在每一本烂账里，在每一句“我就是个混蛋”里，在每一个无法安眠的夜里。它没有解。至少现在没有。
她换了一个话题。
“大齐哥哥。”她叫他，声音轻轻的，带着一种小心翼翼的、像是怕惊动什么的温柔。
齐怀瑾转过头，看着她。月光照在她的脸上，把她的眼睛照得很亮，
“你为什么从不给我回信？”
她的声音不大，可每一个字都清清楚楚的，像是从心底里挖出来的，带着泥土的湿润和温度。她说完这句话，顿了一下，“齐怀煦也不回我。我问过他了，他发脾气，骗我说没收到，不愿回答我。”
“那你呢？”她的目光落在他脸上，落在他苍白的、被月光照得近乎透明的脸上，落在他那双黑得像深井一样的眼睛里。“为什么也不理我？”
齐怀瑾看着她，看着她的眼睛。那里面有他熟悉的清澈，有他从小就喜欢的那种干干净净的、像山涧里的溪水一样的光。可那里面还有别的东西——有委屈，有不解，有一种“我等了六年，等的是一个答案，不是沉默”的、倔强的、不肯再退让的坚持。
“信我都收到了。”他说。声音很低，低到像是在承认一个他藏了太久、藏到连自己都快找不到的罪行。他的目光从她的眼睛上移开，落在被子上，落在月光照出的那条银白色的河上，落在他自己放在被面上的、苍白消瘦的手指上。他的喉结滚动了一下，声音从嗓子眼里挤出来，沙哑的，涩涩的，像是在砂纸上磨过的。“不回，是我想让你忘了我。”
季灵汐看着他。看着他低着头、不敢看她的样子，看着他放在被面上的、微微颤抖的手，看着他苍白的侧脸上那道被月光照出来的、瘦削的、几乎透明的轮廓。她的眼眶忽然热了。
“我怎么能忘了你呢。”她的声音不大，可每一个字都像是从心底里长出来的。她说完这句话，停了一下，目光落在他的脸上，落在他那双她看了十几年、从来没有变过的眼睛上。她的声音轻了下去，轻到像是一句悄悄话，只给他一个人听。
“你能忘了我么？”
齐怀瑾一瞬不瞬地望着她。他的眼睛里有光，那光不是月光，是另一种光，是从很深很深的地方涌上来的、被他压了六年、压到几乎以为已经熄灭了、可此刻忽然发现它一直都在、只是烧得很低很低、低到快要看不见了的那种光。
沉默。不是那种空白的、什么都没有的沉默，而是一种满得快要溢出来的、装满了太多东西、多到任何语言都装不下的沉默。那沉默里有“我记得”，有“我没有忘”，有“我怎么可能忘记你”，有“我这辈子都忘不了你”，有“就算我死了、化成灰、被风吹散了，我也记得你”。
他没有说一个字，可他的眼睛把什么都说了。
季灵汐看着他的眼睛，忽然笑了一下。是一种释然的、安心的、像是终于等到了那个她一直在等的答案、心里的那块石头终于落了地的笑。那笑容很轻，很淡，像是春天里第一朵花开了，没有人看见，可它开得认认真真的，每一片花瓣都舒展得刚刚好。
她换了个姿势，从蜷着的姿态变成了微微侧躺，面朝他，一只手枕在脸下面，另一只手放在被子上面，手指微微蜷着。她的声音也变了，不再是方才那种带着质问和委屈的语气，而是一种更轻的、更软的、像是在说一件很私密的、只属于他们两个人的事情的语气。
“你记得，你说过，每年上元节都要送我一个最大的花灯么？”
齐怀瑾的眼睛动了一下，他的嘴角微微弯了一下，那个弧度比方才大了一些，是一种真的、温暖的、像是在回忆一件很美好的事情的、发自心底的笑。
“记得。”他说，声音比方才稳了一些，带着一种笃定的、不容置疑的肯定，“答应过你的每一件事我都记得。”
季灵汐的眼睛亮了一下，孩子气的、带着几分狡黠的、像是抓住了什么把柄似的得意的笑了。声音里带着一种藏不住的、小小的雀跃。
“那你说，你还答应过我什么？”
齐怀瑾看着她眼底那点亮光，心里忽然像是被什么东西撞了一下。不是疼，是一种酸涩的、温暖的、像是冬天里喝了一口热汤、从喉咙一直暖到胃里的那种感觉。
她还是在用这种方式，在试探他，在确认他——确认他还是不是她的大齐哥哥，确认他有没有忘记那些属于他们两个人的、谁也偷不走的、刻在骨头里的东西。她没有变。她还是那个会在他面前撒娇、会故意考他、会在他答对了的时候露出得意的笑容的小丫头。
她只是长大了，长高了，头发盘起来了，嫁给他了。可她的心没有变，还是那颗干干净净的、放在他手心里、被他捂了十几年、一直没有松开过的心。
“我答应过你，”他的声音慢了下来，像是在念一首很长的诗，每一个字都念得很认真，怕念错了一个字，整首诗就碎了，“先生如果要打你手心板子，我替你去挨。”
“我答应过你，”他的声音继续着，不紧不慢的，像是在数着一些他珍藏了很久、舍不得一次拿出来太多的宝贝，一个一个地，慢慢地，放在她面前，“每年你生辰，我都第一个送你礼物。”
“我答应过你，”他的声音忽然轻了一下，像是在说一件不能让第三个人听见的秘密，“绝不告诉怀煦，比起毛毛虫，你更害怕蚯蚓。”
季灵汐“噗嗤”一声笑了出来。那笑声很短，很轻，像是被什么东西从喉咙里挤出来的，带着几分猝不及防。她飞快地用手捂住了嘴，可那笑意从她的眼睛里跑出来了，从她弯成月牙的眼睛里，从她微微泛红的脸上，从她因为忍着笑而轻轻发抖的肩膀上，跑得到处都是。
“你还记得这个？”她的声音从手后面传出来，闷闷的，带着笑意，又带着几分不好意思。
齐怀瑾看着她捂嘴笑的样子，嘴角那个弧度终于大了一些，不再是那种若有若无的、随时都会消失的微笑，而是一个真真切切的、从心底里泛上来的、压都压不住的笑。
“我答应过你的每一件事，我都记得。”他说。声音不高，可每一个字都沉甸甸的，像是用石头刻的，放在那里，风吹不散，雨打不烂，时间磨不平。
他继续说着。说那些大大小小的、零零碎碎的、像珍珠一样散落在十几年的时光里的承诺。
季灵汐听着他娓娓道来，听着那些她以为只有她一个人记得的、细碎的、不值一提的、却在她心里放了十几年的小事，从他的嘴里一个一个地说出来，像是他把她心里那个盒子打开了，把里面的东西一样一样地拿出来，摆在她面前，说“你看，我都记得，我什么都记得”。
她忽然觉得眼皮很重。那些声音——他低低的、不紧不慢的、像是在念一首很长很长的诗的声音——从她的耳朵里流进去，流过她的身体，流到她心里，把她心里那些皱巴巴的、被揉成一团的东西，一点一点地熨平了。她的身子慢慢地从侧躺变成了平躺，又从平躺慢慢地蜷缩起来，缩进床尾的被子里，像一只找到了最安全的壳的蜗牛，把身体缩进去，把触角缩进去，把自己完完整整地藏进了那床还带着他的体温的、棉布的、有些重的被子里。
她的呼吸慢慢地变得均匀了，睫毛不再颤了，嘴角还挂着那个小小的、满足的、像是得到了全世界的微笑。她睡着了。
齐怀瑾没有再说话。他靠在床头上，看着她蜷缩在床尾的、小小的一团。被子盖到她的下巴，只露出一张脸和一头散开的长发。月光照着她的脸，把她睡着的模样照得很安静，很乖，像是一个玩了一整天、终于累了的、心满意足地睡着了的孩子。她的嘴角还弯着，那个微笑没有因为入睡而消失，它挂在那里，像是刻上去的，怎么都抹不掉。
他看着她，看了很久很久。
他的心里同时涌上了两种东西，一种是甜的，一种是苦的。
甜的是，她没有嫌弃他。她从没有嫌弃过他。不是今天才没有，是从小到大都没有。他瘦了，病了，咳得直不起腰了，连一杯水都端不稳了，可她没有嫌弃他。她看他的眼神，和小时候一样，干净的，真诚的，没有怜悯，没有同情，没有那种让他最害怕的、像是在看一个可怜虫的目光。她还是那个会在被蜜蜂蜇了的时候哭着来找他的汐儿，还是那个会在上元节的桥上仰着脸问“真的？”的汐儿。还是那个会在他咳嗽的时候递上一杯水、在他生气的时候拍着他的背、在他不敢靠近她的时候赤着脚走到他床边、蜷缩在他床尾的角落里、安安静静地睡着的——他的妻子。即使他病了，即使他瘦了，即使他什么都给不了她了，她还是愿意蜷在他身边睡觉，愿意在他面前卸下所有的防备，愿意把自己最柔软、最脆弱、最不设防的样子，毫无保留地交给他。
可苦的也在。因为自己的自卑，他居然让她以这样的方式才能靠近他。他让她赤着脚，穿着寝衣，在深夜里从里间走出来，走到他的床边，蜷缩在他的床尾的角落里。他把他的妻子，逼到了床尾的角落里。他不敢让她靠近，不敢让她碰他，不敢让她看见他咳起来的样子，不敢让她知道他每晚要醒多少次、要咳多少声、要喝多少杯水才能熬到天亮。他用“怕吵到你”当借口，把自己关在外间，把她关在里间，在她和他之间，砌了一堵墙。可她翻过来了。赤着脚，穿着寝衣，在深夜里，翻过了那堵墙，走到了他的床边。她不是来质问他的，不是来控诉他的，她只是来说了一句“我来吧”，然后倒了一杯水，问了他几个问题，听他说了几个承诺，然后就蜷在他的床尾，安安静静地睡着了。像一只终于找到了家的猫，不管这个家有多破、有多冷、有多不适合居住，它就是认定了这里，不肯走了。
他伸出手，想要碰一碰她在棉被外面的手。手指伸到一半，停住了。他的手悬在半空中，离她的手背只有几寸的距离。他的手指微微颤了一下，又颤了一下，然后慢慢地、慢慢地缩了回来。他不敢碰她。不是不想，是不敢。他怕他的手太凉，会惊醒她；怕他碰了她之后，就再也管不住自己了，会想把她从床尾拉过来，拉到自己身边，让她靠着自己的肩膀睡，像小时候那样。
他不配。他还没有资格。他要把身体养好，至少要养到能端起一杯水不抖，能走几步路不喘，能和她坐在同一张桌子上吃一顿饭不咳嗽。到那时候，他再把她从床尾拉过来，让她靠着自己的肩膀睡，像小时候那样。不，比小时候更近。是丈夫和妻子之间的那种近。是没有任何距离的、可以碰她、可以抱她、可以让她枕着他的手臂睡一整夜的那种近。在那之前，他只能看着她蜷在床尾的角落里，安安静静地睡着，然后把手缩回来，攥成拳头，什么都不做。
他把被子往上拉了拉，盖住自己的肩膀，然后慢慢地、轻轻地躺了下去。枕头是凉的，被褥是凉的，他的身体也是凉的。可他知道，床尾有一个暖的。那一点点暖意，从床尾慢慢地、慢慢地传过来，传过被子，传过那段银白色的河，传过他一整夜都捂不热的脚，传到他冰凉的、空荡荡的胸口。那暖意很小，小到几乎感觉不到，可它在那里。它在那里，他就觉得这间屋子没有那么大了，这张床没有那么空了，这个夜没有那么长了。
他闭上眼睛。耳边是她均匀的、轻轻的呼吸声，那声音很细，很柔，像是一只小猫在离他很近的地方打着呼噜，一下，一下，又一下。他在那呼吸声里，慢慢地、慢慢地，也沉入了梦里。
夜风停了，虫鸣也稀了，天地之间只剩下这一间小小的屋子，和屋子里两个盖着同一床被子、却一个在床头、一个在床尾的人。他们之间隔着一段不远不近的距离，那段距离在月光下像一条银白色的河，窄窄的，浅浅的，总有一天，会有人先跨过去。