我是镇国公府庭前的一株海棠。
我在这里多久了？记不清了。许是从这座府邸建成时，许是更早。我只记得，当我第一次睁开“眼睛”——如果花瓣的颤动算作睁眼的话——看见的是一片崭新的朱门黛瓦，和一个穿着诰命服的老夫人，正指挥仆役将我的根须小心埋进土里。
“就种在这儿，正对着漱玉轩的窗。”她说。声音温和，却带着不容置疑的威严。
后来我知道，她是姚淑娴，这座府邸的女主人。而漱玉轩，将是未来许多年里，我最常注视的地方。
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承平十八年春，我看见了那个小女孩。
她穿着素白的孝服，牵着个更小的男孩，由姚淑娴牵着，一步步走进这座府邸。那时我刚开过一季花，叶子正绿，透过层层叠叠的叶片，我看见她仰起脸，望着我。
那是一张极清秀的小脸，眼睛很大，却没什么神采，像蒙着一层雾。她看了我很久，然后轻声说：“这里也有海棠。”
姚淑娴蹲下身，摸摸她的头：“云儿很喜欢海棠？”
“母后宫里也有。”她说，声音轻轻的，“母后说，海棠最念旧，年年都开在同一个地方。”
那是秦汐云。四岁丧母，带着孪生弟弟和另一个毫无血缘的“弟弟”，来到这座将成为她第二个家的府邸。
那天夜里，我听见漱玉轩传来压抑的哭声。细细的，断断续续，像受伤的小兽。我努力舒展枝条，让月光透过我的缝隙洒进窗内——如果有一点光，她会不会好受些？
我不知道。我只是株海棠，能做的只有开花，落叶，在风里轻轻摇晃。
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蒙执是个活泼的孩子。
他三岁学会走路后，就常在我的树荫下玩耍。有时追蝴蝶，有时挖蚯蚓，有时只是躺在地上，透过我的枝叶看天空。
“海棠花，”他有一次忽然对我说——当然，他以为是在自言自语，“你为什么每年都开一样的花？”
因为我只会开海棠花啊，傻孩子。我在风里摇了摇枝条。
“姐姐说，你是在等人。”他坐起来，托着腮，“等谁呢？”
等该等的人。我抖落几片花瓣，落在他头发上。他咯咯笑起来，伸手去抓，花瓣却从指缝溜走。
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秦汐云常坐在我树下的石凳上读书。她读得很认真，小手指着字，一个字一个字地念。蒙执玩累了，就会跑过去，趴在她膝头。
“姐姐，念给我听。”
秦汐云便放下自己的书，拿起一本《三字经》，轻声念起来：“人之初，性本善……”
她的声音很好听，清凌凌的，像山涧的水。蒙执听着听着就睡着了，小脸贴着她膝盖，口水洇湿了她的裙子。秦汐云也不恼，只是轻轻拍着他的背，继续念。
有时她会抬头看我，眼神空茫，像在看我，又像在看很远的地方。那时我就用力开几朵花，粉白粉白的，希望能引她一笑。
她确实会笑，浅浅的，嘴角微微勾起，很快就消失了。但那一瞬，我觉得整个春天都亮了起来。
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秦苏学会走路后，也常来树下。
他是三个孩子里最安静的，不爱说话，就喜欢挨着姐姐坐，玩自己的布老虎。蒙执有时会欺负他——不是真的欺负，就是抢他的玩具，逗他哭。秦苏一瘪嘴，秦汐云就会板起脸：
“小执，还给弟弟。”
蒙执不情不愿地还了，转头却对秦苏做鬼脸。秦苏破涕为笑，两个孩子又滚作一团。
我看着他们，心里有种胀胀的感觉——如果花有心的话。
那这种胀胀的感觉，就在每年春天开花时最强烈。我想，大概这就是“欣慰”吧。
可我也不知道欣慰的什么，就只是想吧。
姚淑娴也常来。她总是坐在离我不远的廊下，做针线，或者只是看着孩子们。她的目光大多时候落在秦汐云身上，那目光很复杂，有怜惜，有担忧，还有一种我看不懂的沉重。
有一次，她对着我轻声叹息：“海棠啊海棠，你要保佑这些孩子，平平安安的。”
我努力开了那年最大的一朵花，重瓣的，粉里透白，在夕阳下像一团柔软的云。她看见了，笑了笑，眼角的皱纹舒展了些。
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蒙执六岁那年，掉进了荷花池。
那天雨很大，他非要去看雨打荷叶，结果脚下一滑，“扑通”一声就没了影。仆役们手忙脚乱把他捞上来时，小脸都青了。
当晚他就发了高热。
秦汐云守在他床边，三天三夜没合眼。我透过窗，看见她一遍遍给他换额上的帕子，握着他的小手，轻声哼歌。那歌调子很熟，像是宫里传来的，哀婉绵长。
第四天早上，蒙执醒了。他睁开眼，看见趴在床边睡着的秦汐云，伸出小手碰了碰她的脸。
秦汐云立刻惊醒：“小执？你醒了？”
“姐姐……”孩子的声音哑得厉害，“我做噩梦了。”
“梦见什么了？”
“梦见……姐姐不要我了。”蒙执说着，眼圈红了，“姐姐把我一个人丢在很黑的地方……”
秦汐云把他搂进怀里：“不会的。姐姐永远都不会丢下小执。”
她说这话时，眼睛看着我。不，是透过我看着窗外，看着很远很远的未来。那一刻，我突然有种预感——这句承诺，将来会成为困住两个人的枷锁。
但我只是株海棠，我说不出话，只能让雨水顺着我的枝叶流淌，像谁的眼泪。
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秦汐云开始咳血，是承平二十二年的事。
那年初秋，她在我树下读书，忽然掩口咳起来。咳得很急，肩头都在抖。等她放下手时，我看见帕子上有刺目的红。
她盯着那抹红看了很久，然后慢慢把帕子折起来，收进袖中。继续看书，好像什么都没发生过。
但从那以后，她咳得越来越频繁。有时夜里，漱玉轩会传来压抑的咳嗽声，一声接一声，听得我心都揪紧了——如果花有心的话。
姚淑娴请了很多大夫，汤药一碗碗送进去。秦汐云很乖，让喝就喝，从不说苦。但她的脸色还是一天比一天苍白，像褪了色的花瓣。
蒙执也察觉了。他不再缠着姐姐玩，反而变得很安静，常常坐在我树下，看着漱玉轩的窗发呆。
“海棠花，”有一次他说，“姐姐的病，会好吗？”
我摇了摇枝条。我不知道。我只是株海棠，见过太多生老病死——姚淑娴的丈夫、儿子长年在外，生死未卜；秦汐云的母亲年纪轻轻就去了；府里老仆一个个离开……可我依然年年开花，因为除了开花，我不知道还能做什么。
“要是我的命能分给姐姐就好了。”蒙执轻声说，眼泪掉下来，渗进土里，正好滴在我的根须上。
那泪水是咸的，涩的，带着少年人滚烫的无助。我的根须颤了颤，把那份咸涩吸收进去。
那年的花，开得特别早，也特别艳，像要把所有的生命力都绽放出来，给那个病弱的女孩一点慰藉。
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秦汐云去书斋后，蒙执常在我树下练枪。
那杆枪比他高很多，他舞起来很吃力，却一遍遍地练。赵教头在一旁指导：“腰挺直！力从地起！”
汗水顺着他的额角流下，滴在泥土地上。有时练到脱力，他就靠着我的树干喘气，仰头看着天。
“姐姐今天该回来了。”他总这么说。
每个月休沐日，秦汐云回来的那天，蒙执会早早就在我树下等。他不时踮脚望向大门方向，手里攥着什么——有时是她在书斋得的奖品，有时是他自己做的拙劣的荷包。
等马车声传来，他就箭一样冲出去。然后我就能看见，他牵着秦汐云的手走回来，小嘴说个不停，眼睛亮得像星星。
秦汐云总是微笑着听，偶尔摸摸他的头。她的脸色时好时坏，但看见蒙执时，笑容总是真实的。
有一次，她靠在我树下休息，蒙执挨着她坐。秋日的阳光透过我的枝叶洒下来，在他们身上投下斑驳的光影。
“姐姐，书斋好玩吗？”
“说不上好玩，但很有意思。”秦汐云轻声说，“那里有很多书，很多有学问的人。”
“那……等我长大了，也去书斋读书，好不好？”
“好啊。”秦汐云转头看他，“小执想读书了？”
“嗯。”蒙执用力点头，“姐姐读过书，懂那么多道理，我也要懂。不然……不然配不上当姐姐的弟弟。”
秦汐云愣了愣，然后笑了，那笑容里有些我看不懂的复杂：“傻孩子，你永远都是姐姐的弟弟，不需要配得上什么。”
但蒙执很认真：“要配得上的。我要变得很好很好，让姐姐提起我时，能骄傲地说‘那是我弟弟’。”
风吹过，我的花瓣纷纷扬扬落下，落在他们肩头。秦汐云伸手接住一片，看了许久，轻声说：“小执，姐姐现在已经很骄傲了。”
那一刻，我看见蒙执的眼眶红了。他把脸埋在秦汐云肩上，闷闷地说：“不够，还要更骄傲。”
少年人的誓言，总是这样认真得让人心疼。可他们不知道，有些路一旦踏上，就再也回不了头。
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秦汐云的诗名传遍长安那年，我开得尤其盛。
那首《海棠词》传回府里时，姚淑娴让识字的丫鬟念了一遍又一遍。老夫人坐在我树下，听着听着就落了泪。
“这孩子……心思太重了。”
我明白她的意思。那诗里的沉郁，哪里像十二岁少女该有的？可秦汐云就是这样，看着温婉，心里却装着太多事——母亲的早逝，父亲的远行，自己的病，还有两个弟弟的未来。
她在我树下写诗时，我偷偷看过。宣纸铺在石桌上，墨迹未干：
庭前旧植海棠枝，岁岁春风著花时。
朱颜不共韶光老，何事飘零作雪飞？
写到这里，她停笔，抬头看我。那眼神空茫又清醒，像透过我在看这府里十二年的光阴。
“你也老了吧？”她忽然轻声说。
我摇了摇枝条。花木的年岁和人类不同，十二年对我而言，不过是几次轮回。可对她来说，是从垂髫到豆蔻，是从依赖别人的孩子，变成被别人依赖的姐姐。
她提笔继续写，写完最后一句“犹带前朝血泪滋”时，一滴泪掉在纸上，洇开了墨迹。
她慌忙去擦，却越擦越糊。最后她放弃，把纸揉成一团，丢在一边。重新铺纸，重写，这次字迹工整，情绪收敛得干干净净。
可那团废纸，被风吹到了我脚下。我透过皱褶的缝隙，看见那些被泪水模糊的字，像哭花的妆。
那天的花开得格外小心翼翼，生怕惊扰了她的悲伤。
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蒙执决定去书斋时，在我树下站了很久。
那时他已十二岁，身量抽长，有了少年人的挺拔轮廓。他仰头看着我，说：“海棠花，我要去姐姐待过的地方了。”
风过，我摇了摇枝条，落下一阵花雨。
“你说，姐姐在书斋时，是不是也常这样看着你？”他伸手接住一片花瓣，“她有没有跟你说话？有没有……提起我？”
我当然记得。秦汐云在书斋那几年，每次休沐回来，都会在我树下坐一会儿。有时读书，有时发呆，有时会轻声说上点什么。
但她从不说“想他”，也不说“念他”。她的思念是克制的，像藏在花瓣下的脉络，看不见，却支撑着整朵花的生命。
蒙执深吸一口气：“我要好好读书，好好习武。等姐姐从江南回来，我要让她看见，她的弟弟长大了，能保护她了。”
他说这话时，眼神坚定得让我心惊。那不再是孩子气的依赖，而是男人式的守护。可他自己似乎还没察觉这种变化。
那天夜里，他在我树下练枪到很晚。月光清冷，他的影子在地上拉得很长，一招一式都带着狠劲，像在跟什么看不见的东西较劲。
最后他累倒在地，靠着我的树干喘气。汗水浸湿了衣裳，在月光下泛着微光。
“海棠花，”他忽然说，声音很轻，“我喜欢姐姐。”
我一怔，枝条都忘了摇。
“不是弟弟对姐姐的喜欢。”他继续说，像是终于承认了什么，“是想……娶她的那种喜欢。”
风停了，夜静得可怕。只有少年急促的呼吸声，和我花瓣颤动的细微声响。
“可我不能说。”他把脸埋进膝盖，“她是公主，我是臣子。她把我当弟弟……我要是说了，她会不会讨厌我？”
这些问题，我回答不了。我只能让月光多洒些在他身上，让夜风温柔些拂过他汗湿的额头。
那晚之后，蒙执还是那个蒙执，还是叫秦汐云“姐姐”，还是黏着她，依赖她。但有些东西不一样了——他看她的眼神里，多了些克制，多了些挣扎，多了些欲言又止。
秦汐云似乎没察觉。或者，她察觉了，却假装不知道。她待他还是一如既往，温柔，包容，像对待一个永远长不大的弟弟。
这种微妙的平衡，一直持续到她离开长安。
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秦汐云去江南那天的雨，是我见过最大的。
马车驶出府门时，我所有的花瓣都在颤抖。不是风吹的，是我自己在抖——如果花有情绪的话。
蒙执没有追出去。他转身跑回府里，冲进校场，抓起枪就开始练。雨下得那么大，他浑身湿透，却浑然不觉。枪尖划破雨幕，发出尖锐的呼啸。
赵教头站在廊下看着，没有阻拦。
终于，蒙执力竭，枪脱手飞出，插在地上。他跪倒在雨里，双手撑地，大口喘气。雨水混着泪水从脸上流下，滴进泥泞。
我看着他，花瓣一片片被打落，混入泥水，像谁破碎的心。
那天之后，蒙执变了。他不再爱笑，话也少了。每日除了练武读书，就是在我树下发呆。有时一坐就是半天，眼睛看着远方，不知道在看什么。
姚淑娴常来陪他坐，也不说话，就静静陪着他。祖孙俩坐在我树下，看日出日落，看云卷云舒。
有一次，老夫人轻声说：“执儿，云儿会回来的。”
“我知道。”蒙执的声音很平静，“我会等她。等她回来时，我会变得足够强大，强大到……能留住她。”
这话里的决心，让我心惊。可姚淑娴只是叹口气，摸摸孙子的头，什么也没说。
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蒙执入书斋那天，穿上了学子服。
月白色的长衫，青色的纶巾，衬得他眉眼更加英挺。他在我面前站定，仰头看我：“海棠花，我要去书斋了。你说，姐姐在的时候，是不是也常穿这样的衣服？”
我摇了摇枝条。是啊，秦汐云穿学子服的样子，我还记得。清瘦的身形裹在宽大的衣袍里，反而更显羸弱，可脊背总是挺得笔直，像风雪里的青竹。
“我会好好读书的。”蒙执说，“不让姐姐失望。”
他转身离开，背影在晨光里拉得很长。那背影里有少年的单薄，也有男人初成的坚毅。
我看着他走出府门，忽然想起很多年前，他也是这样目送秦汐云离开。只不过那时他是被留下的那个，如今，他是离开的那个。
命运真是个轮回。
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江南的雨，通过秦汐云的信，传到了长安。
蒙执每次收到信，都会在我树下读。他读得很慢，一个字一个字地读，像要把每个字都嚼碎了咽下去。
“姐姐说江南的雨温柔，花也艳。”他对着我说，眼睛亮亮的，“她还说在学医，认了好多药材。”
他把信贴在胸口，仰头看天：“海棠花，你说姐姐现在在做什么？是不是也在看雨？会不会……想起我？”
会的，一定会的。我在风里摇了摇枝条，几片花瓣落在他肩头，像温柔的抚摸。
蒙执把每封信都收得好好的，放在一个紫檀木盒里。那盒子就放在他书案上，有时读书累了，他就打开看看，摸摸那些信纸，像在触摸远方的姐姐。
有一次，他写了一封很长的信，写完后却烧了。火苗吞噬信纸时，我看见他眼中闪过的痛苦。
“不能说……”他喃喃自语，“现在还不能说……”
那灰烬飘到我脚下，我隐约看见几个字：“……心悦君兮……”
后面的，被火烧尽了，成了永远的秘密。
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今年春天，我开得格外早。
才二月初，枝头就缀满了花苞。姚淑娴来看我时，惊讶地说：“今年怎么了？开得这么急。”
我也说不清。只是觉得心里有种莫名的紧迫感，像有什么大事要发生。于是我拼命地开，拼命地绽放，想把所有的美都献出来，仿佛这样就能留住什么。
蒙执发现了我的异常。他站在我树下，仰头看了很久，忽然说：“海棠花，你是不是也在等姐姐回来？”
是啊，我在等。等那个在我树下读书的女孩，等那个在我花影里浅笑的少女，等那个带着一身江南烟雨归来的公主。
我等了十二年，从她四岁等到十六岁。看着她从依赖别人的孩子，长成被别人依赖的姐姐；看着她从健康到病弱，从长安到江南。
如今，我又要开始等，等她从江南回来。
“我会去接她的。”蒙执轻声说，像是说给我听，又像是说给自己听，“等我再长大些，等我足够强大……我就去江南，接姐姐回家。”
风吹过，我的花瓣纷纷扬扬落下，落了他满身。他没有拂去，反而伸手接住一片，小心翼翼收进怀里。
“到时候，我们一起等她。”他说。
我们一起等。我用力开出那年最美的花，粉白的花瓣在春风里颤动，像在点头，像在承诺。
等那个女孩回来，等这个少年长大，等这场漫长的离别，终有归期。
海棠年年开，岁岁等故人。
而我，会一直在这里，开着花，落着叶，守着这座府邸，守着这些我深爱的人们，直到生命的最后一刻。
因为，这就是我的使命。
一株海棠的，微不足道却倾尽所有的，使命。
可…一切都没有如果，而我也只是一树海棠…我又怎么会有心，又怎么会有情绪呢？
——（青梅卷·长安/卷落）