然后我看到了衣柜门的内侧。
贴着一张纸。不是便签纸，是A4纸，从笔记本上撕下来的，边缘有锯齿状的撕裂痕迹。纸的正面朝内，背面的空白朝外，所以我在打开衣柜门的时候没有第一时间看到它。现在我要关上门了，我的脸距离那张纸只有不到二十厘米。纸的正面写着字，不是铅笔，不是圆珠笔，是马克笔。红色的。和她写在值班室墙壁上的那行字一样的红色。
“林江，你不该活着。”
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【衣柜门内侧贴着一张纸。“林江，你不该活着。”】
【这是她写的。她在知道真相之后，用红色马克笔写下了这七个字。不是贴在林江的宿舍门上，不是贴在教室的黑板上，不是贴在任何人能看到的地方。贴在衣柜门内侧。写给自己看的。她在提醒自己——你不该活着。不是“林江不该活着”，是“你不该活着”。她把林江的名字写下来，不是为了诅咒他，是为了提醒自己——你之所以还活着，是因为林江还活着。林江活着一天，你就不能死。你要活着，活着看他遭报应。看他是被学校开除，还是被警察抓走，还是被天收了。】
【然后她走进停尸房，拉开冰柜，看到了那张脸。她意识到林江不会遭报应。没有人会开除他，没有人会抓他，天不会收他。他还会毕业，还会拿到护士资格证，还会穿上白大褂，还会在医院里工作，还会接触到无数个像她对象一样的、脆弱的、信任他的、会被他摧毁的人。她不能接受这个事实。所以她从教学楼顶跳了下去。不是因为她想死，是因为她不能接受“他还能继续活着”这个事实。】
【弹幕五千三】
我伸出手，把那张纸从衣柜门上撕下来。胶带已经干了，失去粘性，纸张没有被撕破，完整地从门板上脱落下来。纸的背面是空白的，没有字，没有图案，没有指纹。正面是那七个红色的字，字迹很大，大到纸张几乎装不下，“林江”两个字挤在纸张的左边缘，“不该活着”四个字挤在右边缘，中间的空白被一个没有写出来的“你”字占据。
我把纸对折，再对折，折成一个小方块，放进口袋里。和蓝色布条、镜子、纸条、徽章、钥匙、名片、糖纸、便签纸放在一起。九样东西。九颗在不同时间被点亮、又在不同时间熄灭的星星。
我走出307号房间，把门关上。钥匙从锁孔里拔出来，放回门框上方的横梁上，和室友放的时候一模一样的位置，一模一样的角度，连钥匙的齿痕朝向都没有偏差。不是因为我记得，是因为我的手在做这件事的时候，被某种不属于我的记忆接管了——室友的手，在她最后一次关上这扇门的时候，也是这样把钥匙放在横梁上的。她想，也许有一天，会有人来。也许有一天，会有人需要这把钥匙。在那一天到来之前，它会一直在这里。
我在走廊里站了一会儿。窗户在外面，天空是浅蓝色的，有云，有风，有鸟。和我进来的时候一样，但光线更亮了，太阳更高了，影子更短了。时间在走。在我翻书、看照片、撕纸条的这段时间里，时间没有停。它带着这个副本里的每一秒钟，从“过去”流经“现在”，然后流向“未来”。流向我。
我转身，走向楼梯。下楼。水磨石台阶在脚下延伸，边缘被磨成光滑的弧面，像被时间舔过一样。脚步声在楼梯间里回荡，这一次只有一个人的脚步，没有人和我重叠。
一楼。走廊。日光灯，白色墙壁，福尔马林的气味。我走过解剖室，走过标本室，走过更衣室，走过值班室。值班室的门开着——不是开了一条缝，是敞开的，敞得很开，门板贴着墙壁，门吸吸住了门板底部的金属片，发出轻微的“咔”的一声。门后面是那扇被报纸从里面贴死玻璃窗的门。报纸还在，发黄的，边缘卷曲的，用红色马克笔写着“你不该来这里”的报纸。
但门开了。不是被风吹开的，不是被谁推开的，是它自己开的。因为我已经不需要它了。我已经找到了真相。
自杀真相不是一个“事件”，是一条链。链的起点是一个男生的喜欢。喜欢不是错，但喜欢变成占有，占有变成嫉妒，嫉妒变成毁灭，毁灭变成谎言，谎言变成死亡。链的终点是两个女生的尸体。一个在冰柜里，一个在教学楼的楼下。中间隔了好几个月。中间隔了一条“分手吧不要再联系了”的消息。中间隔了一顶被拿走的、蓝色的、无纺布的手术帽。
我站在值班室的门口，看着那扇被报纸贴死的窗户。报纸的缝隙里透出一线光，白色的，冷冽的，和停尸房的无影灯一样的光。光从窗户的另一侧照进来，照在值班室的地板上，照在地板上那双被遗忘的、粉色的、系着蝴蝶结的拖鞋上。
不是我之前在宿舍床底下看到的那双。是另一双。更小的，更旧的，蝴蝶结的缎带已经起毛了，边缘有被牙齿咬过的痕迹。她的鞋。她坐在值班室的椅子上，穿着这双拖鞋，把脚翘在桌子上，和她对象打电话。她的对象在电话那头笑，她也笑。笑完了，她挂了电话，低头看到脚上的拖鞋，蝴蝶结的缎带散了。她没有系，她用牙齿咬住了缎带的一端，拉紧，打了一个结。结打得很紧，紧到缎带的纤维被勒出了痕迹，紧到她在打完这个结之后，嘴唇上留下了一道缎带压出的红印。
我蹲下来，拿起那双拖鞋。
拖鞋很轻，鞋底是泡沫的，已经被踩出了脚趾的形状。脚趾的痕迹很深，深到像刻进去的，像一个人站在这里站了很久，久到她的体重把泡沫压成了她的形状。
我把拖鞋放回值班室的地板上，不是放在原处，是放在门里面。这样，不管谁经过这扇门，都能看到它们。看到那双粉色的、系着蝴蝶结的、被牙齿咬过缎带的拖鞋。看到一个人曾经在这里坐着，笑着，打着电话，和她爱的人说着“晚安小药”。
我站起来，转身，走向走廊的另一端。不是停尸房的方向，是出口的方向。走廊的尽头有一扇门，不是浅绿色的铁门，是玻璃的，透明的，能看到外面的天空。天空是浅蓝色的，有云，有风，有鸟。和我从D-7窗户里看到的天空是同一片天，同样的蓝色，同样的云，同样的风，同样的鸟。因为副本的天空不是假的。副本的天空是真的天空，只是被框在了副本的边界里。就像真相是真的真相，只是被框在了“药”这个名字里。
我推开门，走出去。
阳光照在脸上。不是模拟日光，是真正的阳光，暖的，有温度的，会在皮肤上留下被照射过的痕迹的阳光。我站在门外，站在阳光里，身后是那栋楼，面前是空地。空地上有草，有树，有一条水泥路。路是白色的，被太阳晒得发亮，走上去的时候鞋底会被烫。
我没有继续走。因为副本还没有结束。任务是“找到自杀真相”，我已经找到了。但副本没有弹出结算界面，没有白光，没有传送。因为还有一件事没有做——找到林江。
不是因为他是一个“需要被找到”的目标，是因为他是这个真相的最后一块拼图。没有他，这个链条是不完整的。他是起点，起点没有被包括在“真相”里，真相就不叫真相，叫“部分事实”。系统不认“部分事实”。系统要的是完整的、可以从头到尾追溯因果的、每一个环节都有证据支撑的真相。
林江在哪里？
我不知道。但我知道他的签名——“林江”两个字，三点水，右边一个工，工字写得很快，竖和横之间没有停顿，连成一条线，像一道被拉直的闪电。他的签名在停尸房的登记册上。凌晨两点十七分。尸体接收。他不是工作人员，他是护理系的学生。他没有权限在凌晨两点进入停尸房，更没有权限在尸体接收登记册上签名。他是怎么做到的？他偷了工作人员的工牌？他贿赂了门卫？他趁着夜班交接的空档溜进去的？不重要。重要的是他做了。他在那个凌晨，在那个停尸房里，亲手签下了自己的名字。不是“林江到此一游”，是“林江接收了这具尸体”。他在把自己的名字和她的死亡永远地绑在一起。他不知道，他的签名会被另一个人看到——那个人会在好几个月后，走进这间停尸房，翻开登记册，看到他的名字，然后沿着这个名字找到他，然后把所有的碎片拼成完整的图。
那个人的名字叫许一。
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【他在阳光下站了很久。不动。不说话。不接弹幕。】
【他在想林江在哪里。不是猜，是推断。系统不会让一个关键人物凭空消失，林江一定在这个副本的某个角落，在许一还没有去过的地方。】
【他还没去的地方有哪些？教学楼？食堂？操场？林江的宿舍？】
【宿舍。林江的宿舍。护理系学生宿舍，男生楼。女生楼是307，男生楼在另一栋。林江住在那栋楼的某个房间。】
【弹幕五千六】
我低下头，看着自己的手腕。黑色细带上的文字还没有变。副本名称：药。难度：A。类型：单人解谜。任务：找到自杀真相。但下面多了一行字，很小的、灰色的、像被水稀释过的墨水写成的字。
“支线任务：找到林江。”
不是“找到林江”是支线，是“找到自杀真相”完成之后，“找到林江”才浮现出来。系统在告诉我——真相已经找到了，但如果你想让这个副本真正结束，你需要把链条的最后一环也接上。
我抬起脚，朝男生宿舍的方向走去。不是我知道路，是我的项链在带路。它又发热了，不是“提醒”的热，不是“警告”的热，不是“指向”的热，是“牵引”的热。像一根被烧红的铁丝，在我的皮肤上画出一条线，线的终点是林江。
穿过空地，经过食堂，经过图书馆，经过一栋又一栋贴着白色瓷砖的教学楼。路上有学生，穿着白大褂，三三两两地走着，手里拿着书，嘴里说着话。有人在看我，不是因为认出我，是因为我在逆行。所有人都在往教学楼的方向走——上课的时间到了。只有我在往宿舍的方向走。我不是这个学校的学生，我不需要上课，我需要找到一个叫林江的人，问他一件事。
你为什么要在凌晨两点去停尸房？
不是“你为什么要□□她”，不是“你为什么要发那条消息”，不是“你为什么要骗她”。是“你为什么要去停尸房”。其他的问题，我已经知道答案了。他□□她是因为他想摧毁她。他发那条消息是因为他想切断她们之间的联系。他骗她是因为他想让她在孤独中转向他。但停尸房——停尸房和他有什么关系？他不需要去那里。尸体已经被接收了，登记册上已经有人签名了。他不需要再签一次。他不需要在凌晨两点出现在停尸房里。他不需要把自己的名字写在“工作人员签名”那一栏。
但他去了。他签了。他把自己和她绑在了一起。不是因为愧疚，不是因为忏悔，是因为他想要一个纪念品。他想要一个东西，一个能证明“她死了”的东西。一张标签卡？一张登记册的复印件？一张照片？不是。他想要的不是物证，是记忆。是“我在她死后又站在了她身边”的记忆。即使她的身体是冰冷的、青紫的、被福尔马林泡过的，他也要站在她身边。因为他终于拥有了她。她不能再拒绝他了。她不能再说“不”，不能再说“我不喜欢你”，不能再说“请你离我远一点”。她只是一具尸体，尸体不会拒绝任何人。
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【许一走路的速度变快了。不是跑，是那种“我已经知道目的地在哪里”的、每一步都踩在最短路径上的快。】
【他找到林江了？还是他知道林江在哪里了？】
【项链在带路。他的项链在发光，不是项链本身，是项链里面的那朵玫瑰。它在用热量画线。】
【弹幕五千八】
男生宿舍。一栋灰色的、六层楼的、窗户上挂着各种颜色衣服的建筑。楼下的铁门是锁着的，需要门禁卡才能进。我没有门禁卡。但我有另一张卡——不是门禁卡，是那个护理系女生给我的、不需要刷、只需要放在门锁感应区上方三厘米处、门就会自己打开的卡。我把右手放在感应区上方三厘米处。掌心朝向感应区，裂缝朝向感应区，银白色的、从生命线中段斜斜切过去的那条线朝向感应区。
门锁发出一声短促的“滴”。绿色的灯亮了。
门开了。
我走进去。楼梯，水磨石的，和女生宿舍的楼梯一模一样。但这里的脚步声不一样——不是“嗒嗒”的清脆声，是“咚咚”的闷响，因为男生更重，鞋底更厚，走路的方式更用力。
三楼。走廊。和女生宿舍的走廊不一样——这里没有窗帘，没有阳光，没有天空。走廊的尽头是一扇磨砂玻璃窗，玻璃上被人用黑色马克笔画了一个圈，圈里面写着一个字。“死”。
不是那个女生写的。是林江写的。他在某个夜晚，失眠，从房间里出来，走到走廊尽头，看着那扇磨砂玻璃窗，窗外的路灯透过玻璃照进来，在走廊的地板上投下一片模糊的、米白色的光斑。他看着那片光斑，想起了她在停尸房里的脸。青紫色的，灰白的嘴唇，闭着的眼睛。他拿出了马克笔，在玻璃上画了一个圈，在圈里写了一个字。
“死。”
她死了。他写的。
我走过311，走过313，走过315。317。门是关着的。门板上没有贴任何东西，没有名字，没有号码，没有“请勿打扰”。但门把手上挂着一样东西——一顶蓝色的、无纺布的、被揉成一团的手术帽。和停尸房储物柜里的那种手术帽一模一样。他在那个凌晨从停尸房拿走的东西，不是标签卡，不是登记册复印件，是这顶帽子。他把它塞进口袋里，带回了宿舍，挂在门把手上。每天进出都能看到它。每天看到它都会想起她。每天想起她都会想起“她死了”。
我伸手，拿下那顶手术帽。
帽子很轻，无纺布的，蓝色的，被揉过之后留下了很多细小的、无法抚平的褶皱。帽子的内侧有一根头发。不是他的，是她的。她躺在解剖台上的时候，头发散落在不锈钢台面上，有一根被风吹到了地上，他蹲下来，捡起了那根头发，夹在了手术帽的内侧。这样，他每天都能看到她的头发。每天都能想起她。每天都能确认“她死了”。
我把手术帽放回门把手上。不是放回“原处”，是放回“它该在的地方”。不是在他的门把手上，是在她的停尸房里。在那张不锈钢解剖台的边缘，在导流槽的旁边，在漏斗的附近。它应该在她身边，不应该在他身边。
我敲了门。三下。不重，不轻，刚好能让房间里的人听到。
脚步声。从房间的深处传来，越来越近，越来越响。地板在震动，门板在震动，门框上的灰尘被震落下来，在空气中飘散，像一层薄薄的、灰色的纱。
门开了。
林江站在门后。
他比我矮。比我瘦。皮肤是苍白的，不是那种长期在室内的白，是那种长期在黑暗中、不见阳光、不见任何人、不和自己以外的任何生物接触的白。他的眼睛是深陷的，眼窝下面是青黑色的阴影，不是熬夜的阴影，是那种身体在被某种东西从内部消耗的、像癌症一样的阴影。他的头发很长，乱糟糟的，垂在额前，遮住了眉毛，遮住了眼睛的上半部分，只露出瞳孔。瞳孔是深棕色的，但没有光。不是“不反光”，是“没有光可以从里面反射出来”。他的眼睛像一个黑洞，所有进入的光都被吞没了，没有任何东西返回。
他穿着白大褂。不是护理系学生穿的那种短款，是医生穿的那种长款，长到小腿。但白大褂不是白色的，是灰色的，被洗了太多次之后失去了原来的颜色。左胸口绣着蛇绕杖，蛇是银色的，杖是金色的。校徽。护理系。
“你是林江。”我说。不是问句，是陈述句。
他看着我的脸。从他的视线移动的方式来看，他在从我的眉毛看到我的眼睛，从眼睛看到鼻子，从鼻子看到嘴巴，从嘴巴看到下巴，从下巴看到锁骨，从锁骨看到项链。项链在发光。不是热，是光。金色的，温暖的，像一颗被点燃的、悬浮在我锁骨上方的星星。
他盯着那颗星星看了几秒钟。然后他的瞳孔收缩了。不是对光的反应——走廊里的光没有变化。是对“认出”的反应。他认出了这条项链。不是“见过”这条项链，是“认识”这条项链。他知道这条项链是谁的。知道它的颜色，它的形状，它发光的方式，它发热的温度。因为他在那个女生——小药——的脖子上见过它。不是见过一次，是见过无数次。每天上课，她坐在他前面，项链从她的衣领里滑出来，落在白大褂的外面，银灰色的，中心有一个点的，圆形的光。他看着那个光，看了无数次。
现在那个光在他面前。在另一个人的脖子上。一个陌生人的脖子上。一个穿着灰色卫衣、眼睛里没有光也没有黑洞、只是平静地、像看一个标本一样看着他的陌生人的脖子上。
“你是谁？”他的声音沙哑。比护理系那个女生的声音更沙哑。她的沙哑是因为不说话，他的沙哑是因为一直在说话——对谁说？对他自己说。他在自言自语。在黑暗的房间里，坐在床上，对着墙壁，对着天花板，对着衣柜门内侧贴着的自己的照片——不，不是他的照片，是她的照片。他在她的照片前坐着，对她说话。“你为什么不接受我？”“你为什么不喜欢我？”“你为什么喜欢她？”“她哪里比我好？”“她死了，你现在可以喜欢我了吗？”
“我叫许一。”我说。
“你来做什么？”
“来问你一件事。”
“什么事？”
“你为什么要在凌晨两点去停尸房？”
他的脸没有变化。不是“没有表情变化”，是“脸本身没有动”。但他的身体动了——他的右手从白大褂的口袋里抽出来，握成了拳头。不是要打人的那种握法，是那种“我需要握住什么东西来防止自己倒下”的、指甲陷进掌心的、指节发白的握法。
“因为我想看看她。”他说。
“看谁？”
“她。那个我喜欢的女生的对象。”
“你为什么要看她？”
“因为我想知道，她到底哪里比我好。她比我高？比我白？比我瘦？比我聪明？比我温柔？比我会说话？比我——比我更像一个人？”