他的声音在最后一个字上裂开了。不是情绪崩溃的那种裂，是那种长期不说话、突然开口、声带无法适应振动频率的那种生理性的裂。像一台很久没有启动过的发动机，点火的时候会发出刺耳的、金属摩擦金属的尖叫，尖叫之后是咳嗽般的抖动，抖动之后是喘息般的 silence。
喘息。他在喘息。不是因为说话太累，是因为他的肺在过去的几个月里已经习惯了浅呼吸——浅到只够维持生命体征，不够支撑一个完整的句子。他现在说的每一个字，都是在强迫他的肺扩张到它已经忘记了如何扩张的程度。他的身体在反抗他。
我看着他的手。右手握成拳头，指甲陷进掌心。左手还插在白大褂的口袋里，没有抽出来。左手的姿势和右手不同——右手是紧张的，左手是松弛的。不是因为他不想用左手，是因为他的左手在口袋里握着什么东西。一样他每天都要握着的、睡觉也不松开的、洗澡也要放在触手可及的地方的东西。小药的照片。不是那张拍立得——那张在我口袋里。是他自己拍的。他在某个她不知道的时刻，用手机偷拍了一张她的侧脸。她坐在图书馆里，低着头看书，刘海垂下来遮住了半张脸，阳光从窗户外面照进来，在她的头发上镀了一层金色的光。他把那张照片洗了出来，裁成钱包大小，塞进白大褂的口袋里，贴着心脏的那一侧口袋。这样，每一次心跳，血液都会先流过照片，再流向他的全身。她在他体内。她被迫在他体内。
“你在停尸房里做了什么？”我问。
林江的右手松开了。指甲从掌心里抽出来，留下一排月牙形的、白色的、正在慢慢变红的印子。他把右手也插进了口袋——不是左边的口袋，是右边的。两个口袋，两只手，两个世界。左手握着她，右手握着他自己。不是“握着他自己”的身体，是握着一把钥匙。一把铜色的、小小的、齿痕很浅的钥匙。
他把它从口袋里拿了出来。
钥匙在他的掌心里躺着，被他的体温捂得温热。钥匙的柄上刻着一个编号——M-0421。和她冰柜标签卡上的编号一样。
“你拿了停尸房的钥匙。”我说。
“不是拿的。是配的。”他的声音恢复了，不是因为声带好了，是因为他不需要再用力说话了。钥匙在他的掌心里，像一个被驯服的、安静的、不会咬人的小动物。他看着它，目光柔软了下来。不是温柔，是那种你在黑暗中待了太久、终于看到一丝光的时候，眼睛会不由自主地放松、瞳孔会放大、睫状肌会松弛的那种柔软。
“尸体接收登记册上需要工作人员签名。我不是工作人员，我签了。没有人发现。因为没有人会去翻那本登记册。尸体被接收之后，就被推进冰柜里，然后就再也没有人管了。没有人来认领她。没有人来调查她的死因。没有人来问‘为什么一个年轻的女孩子会从楼上跳下来’。没有人来。所以她就在那里。在冰柜里。在黑暗中。等我。”
他说“等我”的时候，嘴角动了一下。不是笑，是那种“我终于说出来了”的、如释重负的、像是便秘了好几天终于通畅了的扭曲。他等这一刻等了多久？从他第一次走进停尸房，到她被推进冰柜，到他在登记册上签下自己的名字，到现在。好几个月。他没有和任何人说过这件事。不是因为他不想说，是因为没有人可以听。没有人会理解“我想看看她”这句话的重量。没有人会理解“我配了一把停尸房的钥匙”这个行为的含义。
“你配了钥匙之后，又去了几次？”我问。
“很多次。”他低下头，看着掌心里的钥匙。“我每天晚上都去。等室友睡着了，我就起来，穿上白大褂，戴上那顶手术帽——就是你们看到的那顶——从宿舍楼出来，穿过操场，穿过食堂，穿过那栋教学楼，走到那个走廊，推开那扇门。停尸房。我把她的冰柜拉开。她就在里面。皮肤是青紫色的，嘴唇是灰的，睫毛上有一层薄薄的霜。我用手指把霜从她的睫毛上拂掉。她的睫毛很长，比活着的时候更长。霜化了，水珠挂在睫毛的尖端，像眼泪。她没有哭过。她死的时候没有哭。她跳下去的时候，脸上没有眼泪，没有表情，没有任何东西。她就是闭着眼睛，像睡着了一样，像她在宿舍里午睡时的样子。但她午睡的时候会翻身，会说梦话，会叫她的名字。她叫‘小药’的时候，声音很轻，像在梦里说话，怕吵醒自己。她在冰柜里不会叫她的名字。她不会翻身，不会说梦话，不会做任何事。她只是躺在那里，被我看着。被我一个人看着。”
他的声音在“一个人”这三个字上加重了。不是愤怒，不是悲伤，是“我终于拥有了她”的满足。在这个世界上，只有他能看到她的这个样子。她的父母看不到，她的朋友看不到，她的对象——那个被她叫做“小药”的女生——也看不到。只有他。每天晚上。在无影灯的白光下，在福尔马林的气味中，在浅绿色橡胶地板的房间里。他把她的冰柜拉开，拂掉她睫毛上的霜，看着她的脸，想象她在看他。
“你有没有碰过她的身体？”我问。不是因为我需要知道答案，是因为我知道答案。我需要听到他说出来。
他沉默了。
沉默的时间很长。长到走廊里的日光灯发出了两次“嗡嗡”的低鸣，长到走廊尽头的磨砂玻璃窗上那只被画在圈里的“死”字开始在我的余光中变得模糊，长到他的右手从口袋里抽出来又放进去、抽出来又放进去、像一个在反复确认“我的钥匙还在吗”的强迫症患者。
“碰过。”他说。声音比他说的任何一个字都轻。轻到像一片羽毛落在水面上，没有激起任何涟漪，但它沉下去了。它沉到了最深的地方，在那里待着，永远不会浮上来。
“碰了哪里？”
“脸。”
“只是脸？”
“还有头发。”
“只是脸和头发？”
他又沉默了。这一次比上一次更长。长到我开始数他呼吸的次数。一次，两次，三次。他的呼吸越来越浅，越来越快，不是喘息，是过度通气的早期症状。他的身体在试图排出过多的二氧化碳，因为他的大脑在告诉他“你在危险中”。但危险不在外面，在里面。在他自己的记忆里。
“我把她翻过来了。”他的声音从喉咙的深处挤出来，像一个人被埋在坍塌的矿洞里，从石头和泥土的缝隙里发出求救的声音。“我想看看她的背面。她跳下来的时候，是背部着地。她的脸没有受伤，但她的背——她的脊柱断了。从腰椎的位置折成了两截。像一张被对折的纸。我把她翻过来的时候，她的身体在冰柜里滑了一下，发出一种声音。不是人的声音。是冰和金属和死亡的声音。那种声音，你这辈子只要听过一次，就再也不会忘记。它会在每一个你闭上眼睛的瞬间回来。在你吃饭的时候，在你走路的时候，在你和别人说话的时候，在你以为你已经忘了的时候。它回来了。”
他的眼眶红了。不是悲伤的红，是那种“我已经好几个月没有闭过眼了”的红。他的泪腺已经干涸了，没有眼泪可以流。他的眼睛只是在做“哭”这个动作，但没有输出任何液体。像一台没有墨水的打印机，纸进去，白的出来。白纸黑字，但黑字是透明的，只有纸的白色，和光的白色，和无影灯的白色，和冰柜里的霜的白色，和她皮肤的白色，和她嘴唇的白色。所有的白色叠在一起，变成了最深的黑。
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【他没有哭。他想哭，但哭不出来。他的身体已经不允许他哭了。眼泪是给活人的，他面对的是死人。死人不需要他的眼泪，死人只需要他把她翻过来，看她断成两截的脊柱，听她的身体在冰上滑动的声音，然后带着这个声音活一辈子。他活不了一辈子。他很快就会被找到，被带走，被关起来，被审判。但他的刑期不是法官判的，是他自己判的。无期。每天晚上，停尸房，冰柜，她的脸，她的睫毛，她的霜，她的声音。无期。】
【弹幕六千一。这个副本的在线还在涨。】
【许一在看他的眼睛。他没有在审判他，他只是在看。像一个医生在看一个病人，像一个护士在给一个不能动的老人翻身擦背。不是爱，不是恨，不是怜悯，不是厌恶。是“你在那里，我看到了”的客观。药。这个副本叫药。药不是甜的，不是苦的，不是任何一种可以被味觉描述的味道。药是“你吃下去之后，你的身体会发生某种变化”。你被改变了。你不再是之前的你了。你知道了一些之前不知道的事，你感受到了一些之前感受不到的东西，你开始用一种之前没有过的眼光看这个世界。这就是药的作用。药不是用来治愈的，药是用来改变的。】
我伸出手，掌心朝上，放在我和林江之间。
“钥匙给我。”我说。
他看着我掌心的裂缝。银白色的，从生命线中段斜斜切过去的，像一道被缝合过的伤口。他的目光在那道裂缝上停了很久。久到他的瞳孔从收缩变成了放大，从放大变成了失焦，从失焦变成了一个我不知道该怎么命名的状态——像一个人在看着一样东西，但他看到的不是那样东西本身，是那样东西让他想到的别的东西。
“你的手，”他说，“和我一样。”
他伸出手，掌心朝上。他的掌心没有裂缝。他有一道疤。不是我的那种银白色的、细如发丝的、像被时间缝合过的线。是一道真正的、被什么东西割伤之后留下的、凸起的、白色的、像一条蜈蚣趴在皮肤上的疤。疤的位置不在生命线上，不在任何一条掌纹上，它独立于所有的纹路，像一个被强行刻上去的、不属于这张手掌的符号。月光公会的会长——望月——掌心的疤。一样的位置，一样的形状，一样的颜色。不是巧合。
“这道疤是怎么来的？”我问。
“她划的。”他的目光从自己的掌心移开，看着走廊尽头的磨砂玻璃窗。窗上的“死”字在午后阳光的照射下变成了深褐色，像干涸的血。“那天在酒店，她反抗。她抓到了什么东西——我不知道是什么，可能是钥匙，可能是发卡，可能是床头的装饰品——她用那个东西划了我的手。很疼。出血了。但我没有松手。她划得越深，我抱得越紧。我想让她知道，我愿意为她疼。我愿意为她流多少血都行。她不知道，她不需要知道。她只要知道‘这个人在抱我’就够了。”
他的嘴角又动了。这一次是笑。不是扭曲，不是解脱，是真正的、发自内心的、像一个人在回忆最美好的时光时会露出的那种笑。但美好的时光不是和她在一起，是和她对抗。她在反抗他的时候，是他和她最接近的时候。她的身体在他怀里扭动，她的手在划他的掌心，她的牙齿在咬他的肩膀。他痛，但他在笑。因为他终于碰到她了。
我把手收回来。
不是因为我不想把钥匙给他了，是因为钥匙已经不重要了。他不需要钥匙也能进停尸房。他已经去过太多次了，多到那扇门认出了他的脚步声。在凌晨两点，在他还没有走到门口的时候，门闩就会自动弹开。不是灵异，是习惯。金属被反复摩擦之后，表面的氧化层被磨掉了，锁芯的弹簧被磨损了，门闩的卡槽被拓宽了。他已经不需要钥匙了，他是钥匙本身。
“你不打算把钥匙还回去了。”我说。
“不是‘还回去’，是‘放回去’。”他把钥匙举到眼前，对着走廊的灯光，眯着眼睛看着钥匙齿痕的形状。“它本来就是停尸房的钥匙。我从值班室偷了母版，去外面配了一把。母版我放回去了。没有人发现。这把是我自己的。我没有偷任何东西。我只是复制了。”
他把钥匙重新握在掌心里，握紧。钥匙的齿痕在他的掌心留下了压痕，和他的疤痕交错在一起，像一个被画在手掌上的、没有意义的地图。
“你每天晚上都去停尸房。你有没有想过，你可能会在那里遇到别人？”我问。
“遇到过。”他的声音突然变低了。不是音量低，是音调低。低到像大提琴的最低音弦被拉了一下，发出的那种振动频率接近人耳下限的、需要用心去听才能听到的声音。
“谁？”
“她。”
“她？哪个她？”
“小药。”