大堂挂钟指向十二点五十七分。
门外天光发白，云层薄薄铺着，隐约透出一点蓝。
坐在大厅沙发等人的里卡多，百无聊赖地玩着手上的围巾。它已经被她从小兔子造型一路折腾到小狐狸，直到第七个造型，才等到一个急促的推门声。
克里斯从声音的尽头冲了出来。
他穿了件黑色飞行员夹克，领口一圈白色毛领蓬蓬地围着，拉链却只拉了一半；里面的白T恤领口敞着，一条银项链垂在锁骨上，坠子是个小小的十字架，随呼吸轻轻晃。
里卡多的目光在那上面停了一瞬。
从小到大，十字架她见得不算少了，讲台上的、圣经上的、祖母颈间的那枚旧银的，可挂在眼前这个马德拉男孩胸口上的，随着主人呼吸起伏的小小的这枚，却莫名让她感觉有点晃眼。
她收回视线，去看别处。
下身是浅色水洗牛仔裤，配一双白色运动鞋，两只鞋带系得一丝不苟，倒是很符合他的脾气。头发显然是打理过的，卷毛比昨天顺了不少。
“走吧。”他走到跟前，朝门外偏了偏头，转身欲走。
但目光在她身上停住了。
里卡多今天没再穿她大地色系三件套，而是一件白色毛衣，圆领，周边是镂空的花纹，素净得很，再佐以笔挺的水洗蓝牛仔裤。
可克里斯却没看被裤子贴身勾勒出的修长美腿，而是将目光停在耳朵上：一对小小的珍珠耳钉。珠光温润，她偏一偏头，那对光就跟着一起一点一点的。
马德拉正午的太阳把床单晒得发白，球场的探照灯把球门网照得刺眼，那些白又硬又亮，克里斯看了十几年，早就看钝了。可眼前这一团白是软的，温的，是月光，不照路，只是陪着你。
阳光从耳坠跳进克里斯的眼睛。
“你这身……”他顿了一下，喉咙有点干，视线慌乱地往上挪，撞上她的眼睛，又飞快地跳开，“挺白的。”
“谢……谢夸奖？”
克里斯没接话，把夹克拉链往上拽了一截，转身去开门，耳朵尖却不受控制地红了。
门外的冷空气灌进来，把那点红吹去，再站到里卡多面前人已经恢复了平常那副笃定的神气，“走路过去二十分钟。我问过前台了。”
“骑车呢？”
“骑车？”克里斯愣了一下，顺着她指的方向看向旅馆侧面的车棚：七八辆车错落放着，身上都有着旅馆的标志。
他收回视线，下巴微微一扬，“十分钟都用不了，只要你跟得上。”
“我六岁就会骑了。”
“会骑和跟得上，是两回事。”他把门彻底推开，率先迈了出去，“走了，再磨蹭，下午就该过去了。”
里卡多跟在他身后跨出门，没接这句挑衅。
到了车棚，克里斯围着那排深绿色的车走了一圈。挑挑拣拣半天，最后停在一辆成色最新的前面，拍了拍车座，“就它了。”
里卡多随手推出一辆跟它并排着的，捏了捏刹车，调整车座高度后便翻身上车。
丹麦的湿气还是太重，路面就算到了中午还是湿滑。骑在最前面的克里斯就中招了。拐第一个弯就遇到轮胎打滑，车把猛地一歪。他连忙一只脚撑住地，稳住，状若无事地回头，“跟紧了，别掉队。”
里卡多往下压住嘴角，降速通过那个路口。
“你去过那儿吗？认识路吗？”
“灵比大道一直往北，看到教堂尖顶就到。”克里斯答得毫不犹豫，“我问过前台了。”
“昨天？”
“……嗯。”
“四天前你才到丹麦。”里卡多蹬上车，两人并排上了柏油路，“所以你是没去过。”
“没去过怎么了。”他梗着脖子，“我是来踢球的，又不是来旅游的。”
“哦。”她点点头，语气很诚恳，“那你今天是什么？”
克里斯没接话。脚下用力蹬了两下，蹿出去五六米。
里卡多不紧不慢地跟在后面，保持着两三米的距离。前方那道黑色的背影骑得又快又直，这辆租来的自行车，硬是被他开出了跑车的架势。
车子一上大道，圣保罗就被甩在了身后。
丹麦的郊区在午后的光里铺开。草坪修得像拿尺子比着割的，红顶白墙的农舍整整齐齐，窗台上一律开着天竺葵。风把一股凉丝丝的香送过来，青草，泥土，还有一点说不清的甜，甜得发暖，有点接近菠萝切开时那一涌出来的香气。
里卡多吸了一口，胸腔里某个地方开始松动。
骑了大概十分钟，克里斯回头看了一眼，又转回去继续骑，只是速度比刚才慢了些。
里卡多看着前面从残影转成风车的车轮，不由会心一笑。
路渐渐收窄，稀疏了两旁的房子，取而代之的是大片田野，绿油油的，尽头连着灰蓝色的天。抬眼看到“凸”样的小山坡就在不远处，上头的尖顶建筑维护得很好，就算今日阳光寡淡，却也显出了一层浅浅的白来。
“那个应该就是教堂。”里卡多抬了抬下巴。
克里斯顺着看过去，眯了眯眼。
“看着挺近，那个坡也不陡。”
“看着近，骑起来可不一定。”里卡多不紧不慢地踩着踏板，“一会儿可别喊累。”
“累？”克里斯猛地蹬了一圈，回头看她，“咱们比比？”
话音刚落，一阵风突然从田野尽头卷过来，带着明显的湿气和凉意，把路边的草吹得伏低了身子。
里卡多手背凉了一下，低头看了一眼，一滴圆圆的水印。
她抬头看天，刚才还薄薄的白云不知道什么时候变成了灰蒙蒙的一大片，压得很低。
“克里斯。”
“嗯？”
“你有没有看天气预报？”
克里斯刹住车，一只脚撑在地上，抬头看了看天，“没有。”
“我也没有。”
两个人对视了一眼，同时低头看自己身上的衣服。
“走！”
克里斯没废话，脚下猛地发力，车轮碾过积水溅起一片水花。
雨越下越大，从竖着下变成斜着抽，砸在克里斯的飞行员夹克上，被噼里啪啦地弹开。外套看着是没事，但有人拉链喜欢只拉一半，雨水从领口灌进去，白T恤照样湿得透透的，紧贴在身上。
里卡多就更惨了，吸水的毛衣，别的好处没有，就是重量极其可观，给她的车加了不少配重。
骑到一半，里卡多忽然感觉脸上的雨点小了。
她偏头看了一眼，发现克里斯不知什么时候猛地把车头往左一别，整个人横在了风口上，身体前倾，像一面移动的人墙，硬生生替她吃掉了大半攻势。
他没解释，只是脊背挺得笔直，仿佛那不是暴雨，而是球场上必须突破的防线。
骑到山丘脚下的时候，两个人已经像从水里捞出来的。克里斯锁车，甩了甩头上的水，一个喷嚏没憋住打了出来。他赶紧绷着下巴，强行摆出007同款硬汉脸。
里卡多看着他这副样子，嘴角实在压不住，笑出了声。
“笑什么笑，”他瞪她一眼，红色从耳朵漫到脖子，“快走，雨越来越大了。”
里卡多走在前面，克里斯跟在身后半步，半个肩膀斜着，替她在山风里挡雨。
石头铺就的台阶，被雨一浇就滑溜，而暴雨导致的水流，汇成小溪从高处顺着石缝往下淌。里卡多每一步都像踩在肥皂上，想一下再走一步，生怕滑倒。离教堂仅剩几步之遥，她还是被脚下石头成功暗害了——
手腕被人从后面一把攥住了。
是克里斯。
“看着点路。”他喊，声音被雨声盖了大半。
里卡多点点头。
但那只手没松开，依旧攥着她的手腕，热乎乎的。
这可比雨烫多了。
两人就这样走完了剩下的几级台阶。在教堂门前，克里斯松开了里卡多的手。
这间教堂诞生于十二世纪，拱顶很高，彩窗把外面的灰白天光滤成暗红、深蓝和琥珀色，投在石板地面上。祭坛旁的石柱柱头上蹲着一尊石雕，狮子张着嘴，嘴里叼着一颗人头，眼睛直直望着入口。
里卡多先行走进教堂，环顾一圈，四周无人，只有风。她不由得打了个哆嗦，搓了搓手。
克里斯在外面将湿透的白T脱下，拎着拧得半干的T恤，将夹克虚虚披上后才跟着进来。里卡多背对着他，肩膀微微缩着。湿透的卷发垂在肩头，发尾滴着水，一滴一滴落在石板上。
他低头看了看手里的夹克，内衬大半都是干的，羊毛内里还残留一点体温。
“卡卡。”
里卡多回过头。
克里斯已经把夹克脱了，光着上身，那枚小小的十字架在胸前晃着。
他把夹克递过来，视线落在她身后某个不确定的位置，“穿上。”
“你自己呢。”
“我不冷。”
里卡多没接，“你胳膊都起疙瘩了。”
“那是刚才淋的。”
“克里斯。”
“……穿上。”他把夹克又往前递了递，语气硬了几分，但眼神却软了下来。
里卡多伸手接过来，搭在胳膊上，没急着穿。
“转过去。”
克里斯眨了一下眼。
“毛衣湿透了，我得换。”
他没回话，但转身转得很快，快得差点踩到自己的鞋跟，面朝着那尊叼人头的狮子站定，两只手交叉放在身前，脊背绷得笔直。
将目光落在狮子张开的嘴巴上，开始数牙齿——一颗，两颗，三颗——数到第七颗的时候，他听见身后传来湿布料从皮肤上剥开的声音，很轻，像揭开一层薄冰，紧接着的是拧水声，再然后是一声极轻的叹息，像是终于摆脱了什么沉重的东西，最后是放东西的声音，是什么呢？围巾？还是？脑子里闪过一个画面，他立刻掐断了，重新盯回狮子的第十八颗牙齿，耳朵烫得不可思议。
“好了。”
他这才转过身来。
里卡多已经套上了夹克，明显大了。肩线滑到胳膊外面，袖子长出一截，手指缩在袖口里只露出指尖。
她低头看了看袖口，抬头看他。
“你数到几了？”
“二十一。”
“它才没有二十一颗牙。”
克里斯的表情僵了一瞬。
笑从里卡多的嘴角开始，然后蔓延到肩膀上，带动她的肩膀一抖一抖的。
他别过脸去，又去盯着那尊狮子看，脖子和后脑勺直挺挺的。
“别笑了。”
“没笑。”
“你都快笑抽了。”
里卡多的笑声在空旷的教堂里弹了一下，回声从穹顶落下来，荡了好几圈才散。
“先在这坐会儿，等雨停了再说。”里卡多慢慢收起笑容，走到教堂的第一排坐下，向克里斯招手。克里斯这才跟着一起落座。
靠着椅背，她把夹克领口往上拢了拢，羊毛内衬的暖意已经完全渗进来了，干燥的，带着一点洗衣液的味道，是他身上的味道。她偏头看了一眼旁边的人，光着膀子，抱着胳膊，上面的鸡皮疙瘩还没消。他还是坐得笔直，下巴微微抬着。都冻成这样了，还要端着。
管风琴的声音就是这时候响起来的。
从石柱里、从穹顶里、从脚下的石板缝里、从四面八方同时涌来。低音先沉下来，像潮水漫过沙滩，然后是中层的声音铺上去，最后高音从某个看不见的角落钻出来，细得像一根银线，在空气里颤。
里卡多闭上眼。
那个声音霸道极了，把教堂里所有其他的声音都压了下去——雨声没了，呼吸声没了，连石头墙壁细微的嘎吱声都没了。
整个世界只剩下管风琴，和管风琴之间那些漫长的、空旷的间歇。
等再睁开眼的时候，彩窗变了。
刚才还是灰蒙蒙的天光，不知道什么时候从云层的缝隙里漏出一束太阳来，正好打在左侧那扇最大的彩窗上。光线穿过彩色玻璃，被切成红的、蓝的、金的碎片，斜斜地铺在两个人之间的长椅上。
里卡多看着自己手背上那一小片金色的光斑，没有动。
克里斯的手就搁在旁边，指节上还沾着雨水，手背上的青筋因为冷而微微凸起。她没有去看他的手，但能感觉到那只手的存在。
管风琴的低音又沉了一度。
里卡多的手指动了一下。
不是有意的，或者说，不完全是。手指只是微微侧了侧，然后，手背贴上了手背。
一小片，只有小指的侧面蹭着他的指节。
克里斯的手指僵了一下，然后他慢慢地、一寸寸地把手掌翻了过来。
掌心朝上。
那是一个邀请。
没有看她，没有说话，甚至没有转头。
他只是把手翻了过来，掌心朝上，手指微微张开，像一朵不知道该不该打开的花。
里卡多看着那只手。管风琴的高音又起来了，那根银线在穹顶下颤了很久很久。
她把手指收了回去。克里斯的掌心空了下来。
然后她的手落了下来，指尖搭在他的指节上，盛放的花终于等来了它的蝴蝶。
彩窗的光斑从他们交叠的手上慢慢移过去，金色变成蓝色，蓝色变成红色。谁也没有说话。
管风琴的最后一个音落下去的时候，教堂里安静了几秒。
那几秒，里卡多听见了自己的心跳，很轻，很吵。
她不确定克里斯有没有听见。但她感觉得到，和她交错的指尖，轻轻动了一下。
“里卡多。”他忽然开口，声音压得很低，像是怕惊动什么，“你大前天在场边看了整场。”
“嗯。”
“你看出什么了吗？”
“看出你很烦那张红牌。”
“我不是说这个。”他顿了顿，“我是说，你站的，一直是中圈那块。”
里卡多没接话，她向来如此，总是站在能看清整体阵型的地方。
“看球的人分两种。”克里斯盯着穹顶，“一种看热闹，一种想上场的。你是后一种。第一次见面，你跟我说你还没想好要不要继续踢球，现在想好了吗？”
“我不知道。”她诚实地说。
克里斯忽然笑了一下，不是嘲讽，倒像是松了口气。
“我还以为你们这种乖孩子，从来不做选择题。”
“我们这种乖孩子，”里卡多瞥他一眼，“只是把‘不会选’藏得比较深。”
“我爸是花匠，在丰沙尔。”
搭在他指节上的指尖，轻轻顿了一下。这是他第一次主动提起家里。
“他酗酒，喝醉了会砸东西。不过对我很好，我第一次踢的球，就是我爸给我做的，他厉害吧！但偶尔我会怕他。”克里斯无意识地咬起了另一只手的手指。
“为什么？”里卡多握紧了跟他交错的手。
“因为他常说的话——我们克里斯蒂亚诺，以后会是世界第一。”
“我很怕他说错了。”声音轻得几不可闻。
克里斯说的时候没有看她，直视着前方，下颌线绷得紧紧的，十七岁的脸上有一种和年纪不符的东西。
“但我相信我自己能做到，我一定能做得到，我可是克里斯蒂亚诺罗纳尔多！”
“昨天我看见了你的眼睛里的东西。”他声音突然低下去，“跟我在镜子里看到的一样。”
“什么？”
“想赢。还有怕。”他侧过头看她，棕绿色的眼睛被阳光照得透亮，“想要的东西，别管结果好坏，先要了再说。进不了球和不敢起脚，是两种输，我通常只犯前一种。”
里卡多没有说话，但胸口那块压了很多个月的东西，松动了一厘米。
就一厘米，不过足够让风吹进去了。
“你明天比赛几点？”她问。
“十点，对乌克兰。”
“我这次去就不坐第一排了。”
“不行！你得坐第一排。”
“为什么？”
他偏过头来看向她，笑意盈满了整双眼眸，“坐在第一排的人，看进球看得最清楚。”
里卡多站起来。
克里斯的手指还勾着她的指尖，停了两秒，慢慢松开。
“走吧。”她说。
雨停了，下山的石阶却还湿着。
克里斯走在里卡多前面半步，步子放得很慢。
“克里斯。”
“嗯？”
“你刚才在教堂里说，你信你自己。”
“嗯。”
“那我也信你。”
克里斯停了下来，抬起头看她。
她站在午后的阳光里，头发半干，裹着他的夹克，唇角微扬，眉眼舒展，像随口说了句没什么大不了的话。
克里斯盯了她两秒，然后继续前进。不过嘴角弯得很明显，压都压不住。
“那是当然的。你本来就该信我。”
“为什么？”
“因为——”他转身看向她，雨后阳光恰好在他背后，围着他的轮廓镀了一圈金边。
“因为我是世界上最好的球员。”
“走了！世界最好的球员，别掉队！”
“你才别掉队！”
————
回到房间的里卡多，瘫倒在床上，盯着天花板胡思乱想。
他咬手指的样子，跟个小孩似的。
但是他手心挺热的。
她又翻了个身，把脸埋进枕头。
父母的话还压在心口，但不再是全部了。今天下午有人光着上半身对她说，想要什么就去要，别想那么多。说这话的人十七岁，人生第一张红牌到手还不到一周，却笃定得好像全世界都欠他一个未来。
明天对乌克兰。他让我坐第一排。
坐就坐。
她把被子拉过头顶，闷闷地哼了一声。
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第4章 相遇的第四天