从敦煌往南，我们进入青海。
路越来越难走。有时候是山路，弯弯曲曲的，一边是悬崖，一边是峭壁，稍不注意就可能掉下去。有时候是草原，一望无际的枯黄，风在上面打着旋儿，卷起一阵一阵的沙尘。
靳风还是走得慢。我问他累不累，他说不累。可我看见他走路的时候，有时候会停一下，扶着膝盖喘几口气。
他喘气的时候，不让我看见。他总是走到前面去，背对着我，等他喘匀了，再回过头来，若无其事地说：“走啊。”
我没有戳穿他。
十二月末，我们到了唐古拉山口。
那是我这辈子到过的最高地方。海拔五千多米，空气稀薄得像是被人抽走了一半，走几步就要停下来喘半天。四周全是雪山，白的刺眼，天蓝得像假的，蓝得不像真的。
山口上挂满了经幡，五颜六色的，被风吹得哗哗响。那些经幡在蓝天白雪的映衬下，格外鲜艳，像是大地上开出的花。
靳风站在经幡下面，仰着头看着那些被风吹动的布条，看了很久。
“常晴，”他说，“你知道经幡是做什么的吗？”
我说：“不知道。”
他说：“风每吹动一次，就等于把上面的经文念了一遍。念给神听，念给天地听，也念给自己听。”
他顿了顿，又说：“那些走不了的人，就让风替他们念。”
我心里一紧，没有说话。
他走到一块大石头旁边，坐下来。我也跟着坐下来。
山口的风景很大。大得让人觉得自己很小，小得像一粒沙子，像一片雪，像一阵风就能吹散的东西。
“常晴，”他忽然说，“我给你唱个歌吧。”
我说：“好。”
他清了清嗓子，唱了起来。声音很轻，被风吹得断断续续的，可我还是听清了。
“山上的雪啊，年年都要化。
河里水啊，日日都要流。
天上的云啊，时时都要散。
世上的人啊，终究都要走……”
他唱完了，转过头看着我，笑了笑。
“难听吧？”
我没有回答。因为我眼眶已经红了。
“靳风。”我喊他。
“嗯？”
我想说很多话。想问他到底要去哪儿，想问他到底要拜到什么时候，想问他到底在瞒着我什么。可那些话，到了嘴边，却变成了一句：
“你冷吗？”
他摇摇头：“不冷。”
他看着我，眼睛弯弯的，像两道月牙。
“你呢？”
我说：“我也不冷。”
我们就在那山口坐了很久。久到太阳从头顶移到西边，久到那些经幡的影子从左边挪到右边，久到天边开始泛起一点点的红。
然后他说：“走吧，该下山了。”