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九月、十月，忙碌的学业让人忽略时间流逝。
十一月的风硬了。
操场旁，梧桐一夜间落尽叶子，光秃秃的枝桠指向铅灰天空。
晨跑时，谢冷雨呵出的白气瞬间被风扯碎，鼻腔里灌满冷冽生锈的空气。
谢冷雨把手缩进大衣口袋，指尖还是冻得发麻。
晨跑结束，他走过宿舍楼门厅，听见里面一阵压低的哄笑。
同班赵峰盘腿坐在小板凳上，膝盖上摊着一团深蓝色毛线，两根木针别扭地握在手里，眉头拧成了疙瘩。
“又错了！这第几针了？”
“哎你别拽！线要断了！”
谢冷雨停下脚步，靠在门框上，嘴角扯了扯：“这是作业？”
赵峰头也不抬，手指笨拙地勾着线：“给我妈织的。她老寒腿。”
谢冷雨脸上的调侃淡了下去。他没接话，转身往楼梯走。
走了两级台阶，又停住，回头瞥了一眼。
赵峰手里那团毛线——海军蓝，掺着灰白。在惨白的日光灯下，泛着一点毛茸茸的、近乎温柔的暖光。
不知怎么，谢冷雨想起上一年冬天，她的大衣领子竖得很高，风大时，还是会往里钻。
他皱了皱眉，加快脚步上楼。
军靴踏在水泥台阶上，响声干脆。
*
线上课时间到。冬天的图书馆灯暖，夏月隔着麦克风，声音平稳。
讲数据、讲利润、讲市场。
讲完后，他没挂电话，而是半靠在椅子上，问。
“你觉得，给别人织围巾丢脸吗？”
夏月停了两秒：“丢脸？”
“就…挺傻的。”他说得漫不经心，“买一条又花不了多少钱。”
夏月的声音很平静，透过电流，像羽毛轻轻拂过耳膜。
“我不觉得。”
“肯把时间‘浪费’在这种不是即时回报的事上，需要耐心。耐心也很珍贵。”
他沉默住了。
夏月低头翻资料：“一针一线织的，跟买的还是不一样。”
“怎么不一样？”
她摸摸袖口：“那是一种被认真对待的感觉。”
认真对待——像小石子，投入他连日被训练和纪律填满的、近乎麻木的心湖，漾开细微的、持续的涟漪。
“哦。”
谢冷雨最终只发出一个短促的音节。
他有些心不在焉，直到她问还有问题吗，才又说：“下周同样时间？”
“是的。”
*
接下来几天，谢冷雨的生活轨迹出现了一些细微的偏移。
他依然五点半起床，把被子叠成锋利的方块，带队跑操时口令喊得震天响。战术训练，他低姿匍匐的速度全班最快，尘土灌进领口也不皱眉。
但每天晚饭后，那半小时宝贵的自由活动时间，他不再去球场。
他找到一个地方：器材室后墙和围墙之间的缝隙，不到一米宽，背风，头顶有一盏昏黄的照明灯。
这里堆着废弃的跳马垫子，散发出灰尘和旧海绵的味道。
最重要的是，没人来。
第一次把藏在储物柜深处的毛线团和针拿出来时，他觉得自己大概真的疯了。
铝针冰凉的触感陌生又突兀，与握惯了的枪械、单杠截然不同。他靠着冰冷的砖墙，就着那点昏暗的光，打开手机里早就存好的入门视频。
“起针……绕线……挑过……”
手指根本不听使唤。
粗硬的毛线不是绞成死结，就是从针脚滑脱。北风从缝隙口呼啸而过，他手指很快冻得不听使唤。
他低声骂了一句，拆掉，重来。再拆，再来。
不是训练，没有要领可背，没有捷径可走。
有的只是重复到令人暴躁的失败，和必须按捺下去的所有不耐烦。
十分钟后，谢冷雨把线全弄成鸟窝。
“操。”
他把线拆掉，重新来。
手指冻得僵僵的，打结拆结，重复无数次。
解开、重来…
解开、重来…
夜里灯光落在他弯着的背上，给少年捂了一层薄光。
*
熄灯号响过很久，宿舍里鼾声渐起。
谢冷雨侧躺着，面朝墙壁，被子拉过头顶，制造出一个隔绝光线的狭小空间。
手电光调到最暗，莹莹的光照亮他绷紧的下颌线和手中缓慢移动的毛线针。
铝针偶尔碰撞，发出极轻微的“咔”声，他立刻停下，屏息凝听周围的动静。
同铺的兄弟翻了个身，含糊地问：“还不睡？搞啥呢？”
“…没事。”他声音压得极低。
“扯淡，没事能出这声儿？”对方嘀咕了一句，但困意浓重，没再追问。
被窝里闷热，呼气在布料上凝成潮湿的水汽。他手指因长时间保持一个姿势而酸胀，光晃得眼睛涩。
织了拆，拆了织，掌心被针尾硌出红印。
直到凌晨，他才勉强织出短短一截，歪歪扭扭，松紧不一，像条营养不良的百足虫。
在浓稠的黑暗里，他用指腹轻轻摩挲那一点点粗糙的织物。
一种陌生的情绪缓慢滋生——那种剐心的笨拙。
*
同样的十一月夜风，吹在另一个城市。
图书馆暖气开得很足。
夏月整理完资料，起身去接热水。
路过阅览区，看见一个女生正低头给男朋友系围巾。
米白色的手织围巾，绕了两圈，末端仔细地塞进男生的外套领口。男生微微低头配合，嘴角带着笑。
夏月的脚步没有停顿，视线却在那条围巾上停留了不到一秒。
织法不算平整，甚至有些地方明显漏针，但厚实，蓬松，一看就暖和。
她握紧了自己的保温杯。杯壁温热，她脖子上却空荡荡的，只有大衣领子贴着皮肤，微微的凉。
回到座位，她打开文档，继续工作。
屏幕上光标稳定跳动，将她那一瞬间微不足道的张望，妥帖地折叠进理性与秩序的页面深处。
仿佛从未发生。
*
风越来越大，从器材室的缝隙灌进来，像冰冷的刀片。
谢冷雨缩了缩脖子，继续手上的动作。
现在织了将近一半，依然难看，但至少能看出是条围巾了。
他的手指比刚开始灵活了一些，但偶尔还是会扎到。
他盯着那条围巾，眉心拧紧。
下针变密，变紧，仿佛把一些说不出口的“多穿点”、“别冻着”，都编织进这粗糙的、不美观的、但足够厚实的纤维里。
针脚错了。
谢冷雨低骂一声，却没有像往常一样立刻拆掉，而是盯着那处错误看了几秒，然后继续织了下去。
盯着织了半条的毛线，他手指酸得发麻，肩膀僵如石化。
这样受苦也愿意，究竟出于什么呢？那一瞬间他什么都没想，只是想好好织完，然后甩她面前，看着她的惊讶和开心。
风从窗缝灌进来，指尖被冻得发白。
谢冷雨没有停，他低下头，继续织。