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徐榭笑得礼貌：“能小声一点吗？有女生在前排等人。”
语气轻柔、得体，是受过严格家教的人。
几个男生立刻收声，尴尬地相互看。
离开时，有人小声嘟囔：“舞蹈系都有病吧…”
徐榭听到了，却没有反应，只是微微一弯眼角，笑容里没有锋利。
徐榭拎着包，转身离开。
他腰背挺直，步伐缓慢，永远风度翩翩。
夜里八点半，排练楼背后的巷道。
一个体育系男生被按在树下，手机摔在地上，屏幕裂开。
几个陌生男人围着他，衣服普通、脸无表情，其中一个抓着他的头发，把他往地里压。
“哥，教训轻一点还是重一点？”
领头那人说得轻飘飘，像谈一件不相干的事。
徐榭站在树影下，拿着手机，灯光照着他的侧脸，鼻梁清晰，嘴角微微弯着。
他问：“哭了没？”
男生喘着气，眼泪哗地落下。
领头：“在哭。”
徐榭轻轻点头：“那行。”
他不兴奋，没什么表情，只是认真确认目的是否达成。
慢慢，他走上前一步，蹲下来，姿态优雅得像面对舞伴。他叹了口气，声音轻、稳、无情绪：“你说得没错。”
“家里就是有钱...”
男生哭得发抖。徐榭站起来，把手机递给其中一人。
“他踢球的腿，留给他。”
“嘴巴给我废掉。”
几个人沉默地执行。
拳头砸在肚子和脸上，闷声在夜里散开，没有尖叫，只有被堵住的哀鸣。
徐榭站在树影里，安静地侧过头，看着叶落下来。
风把叶吹到他肩头，他轻轻拂开。动作美得像他不属于这肮脏一幕。
男人被打到跪地，他哭得涕泗横流，手抖得像折断的指。
徐榭轻声问：“你错了吗？”
那男生疯狂点头。
徐榭微微笑：“嘴里要再说些什么，就不是只有你需要收拾了。”
他说完，转身离开，脚步轻。身形仍是那个姿态优雅、气质干净的舞者。
几个男人立刻跟上，动作整齐、服从、训练有素。
从背影看，谁能想象这个看似温柔的青年，刚领导了一场精致的残忍的报复。
他不会污手，不会大吼，也不会脏话。但会用优雅、安静的方式，让他不舒服的东西闭嘴。
干净，利落，冷。
像扫掉舞台上的灰。
*
九月，天刚亮，院里的桂树还没开花，却已有甜气在空中。
谢冷雨站在玄关，穿着军校发的新制服。衣服是硬的，肩线利落，金属扣子在早晨的光下微微有冷光。他低着头扣纽扣，眉心被阳光切出一道窄窄的影。
谢光站在一旁，只拍了拍他的肩膀：“进去别惹事。”
他说放心，起码坚持到第二天才退学。
车开出院子，谢冷雨靠着车窗，指尖扣着车窗框，看着他们的身影变小。
军校的大门铁灰色。里面的空气干净得过分，一切声响都像被削去不必要的回音。
五点十分，哨声劈开黎明。谢冷雨从床上弹起来，三秒内把被子叠成豆腐块——昨天因为棱角不够分明，被罚了五十个俯卧撑。他的手掌还疼着，握拳时能感觉到茧子磨着嫩肉。
走廊里响起整齐的跑步声，像沉闷的鼓点。谢冷雨站在队列里，迷彩服硬挺的领子磨着脖颈。早操六公里，他的呼吸很快找到节奏——两步一吸，两步一呼。这是第三天学会的。
食堂的凳子不能坐满，只能坐前三分之一。吃饭不许说话，咀嚼声在空旷的大厅里被放大。
第一周结束的晚上，宿舍里有人哭。
上铺的兵，想家想得受不了，躲在被子里抽鼻子。
班长没骂人，只是坐在他床边，说了句：“正常，我第一年也这样。”
谢冷雨侧躺着，看窗外探照灯的光束扫过天空。
*
周末的通话时间，手机发下来，每人二十分钟。
谢冷雨走到走廊尽头，靠窗站着。电话接通时，他听见那边有翻书的声音。
“在图书馆？”他问。
“嗯。”夏月的声音很平静，“你那边怎么样？”
“老样子。”他把手机换到另一边，“跑步，吃饭，训练，睡觉。”
他听见她笔尖划过纸的声音，忽然很想问她在写什么。但没问。
而是说：“今天练射击，肩膀被枪托撞青了。”
话说出口他就后悔了。太像撒娇。
夏月沉默了两秒。“严重吗？”
“不严重。”他立刻说，“就一点。”
那边又传来翻书声。“我继续讲数据？酒吧上周——”
“别讲酒吧。”他打断，声音有点急。窗玻璃映出他的脸，眉头皱着。他缓了缓语气：“说说你。今天吃什么了？”
夏月顿了顿。“阿姨做的茄子。”
“好吃吗？”
“好吃。”
通话时间还剩三分钟时，两人都没说话。谢冷雨听着她的呼吸声，很轻，很稳。他忽然想起她讲课时的样子。
“时间到了。”他说。
“嗯。”
“下周同样时间？”
“好。”
挂断后，他没立刻回宿舍。而是站在窗前，看操场上夜训的队伍。他们喊着口号，一二一，一二一，脚步声整齐得不像人在走。
熄灯后的宿舍，呼吸声起起伏伏。
谢冷雨平躺着，手掌贴在胸口。他想起今天战术课上教的——低姿匍匐，胸膛贴地，肘和膝用力。
他当时趴在地上，脸贴着沙土。土里有草根的味道，湿的，腥的。那一刻他忽然想到夏月。想到她很多样子。她像水，清冽的流动。
体能测试那天，三公里武装越野。
谢冷雨冲过终点线时，感觉肺叶像破风箱一样扯着喉咙。他弯下腰，双手撑住膝盖，汗水成串砸进沙土地，洇开深色的圆点。秒表定格在十二分四十一秒，教官报数的声音像隔着一层水。
他没去听评级，也没管旁人议论。
他走到场边，背靠着一棵老槐树坐下，开始解作战靴的鞋带。
手指因为脱力和汗水有些发抖，尼龙绳结湿滑难解。靴子脱下来，倒扣在一边，热气混合着橡胶和泥土的味道蒸腾起来。
脚踝被磨红了一片，靠近脚后跟的位置，深绿色袜子被汗浸透，颜色更深。他扯下袜子，随手扔在靴子上。
然后，他看到了。
左脚脚后跟靠外侧，那块新磨出的、还泛着血丝的红肿边缘，皮肤因为持续的摩擦和汗浸，微微起皱，竟形成了一个模糊的、弯月形的印记。
不规整，甚至有些扭曲，但那个向上的、收拢的弧线，却莫名地刺进他眼里。
他盯着那个印记看了几秒，眼神是空的，像跑完长跑后短暂的思维停滞。
远处有人在喊集合，声音被风吹得断断续续。
谢冷雨面无表情地拿起那只还带着湿气的袜子，慢慢套回脚上。
粗糙的棉质纤维摩擦过那个“月形”的擦伤，带来一阵细微尖锐的刺痛。
他顿了顿，然后，像是为了确认那痛感的存在，又像是为了彻底覆盖掉，他格外用力地将袜口向上提，直到勒住脚踝，让那一小片皮肤完全被包裹、遮蔽在厚重的军绿色之下。
接着是另一只脚。
穿袜，套靴，系带。每一个动作都恢复了一贯的利落。
他站起身，跺了跺脚，让靴子更贴合。脚后跟的刺痛仍在，但已经变成一种沉钝的、可以忍受的背景音，就像永远在远处响着的起床号或熄灯哨。
他弯腰捡起地上的水壶，拧开，灌了几大口凉水。水顺着下巴流下，混着汗，滴在胸前迷彩服上。
然后他归队，站进队列里。
身姿笔挺，目视前方，脸上只有训练后的疲惫和平静，看不出任何异样。
只有他自己知道，脚后跟那处被粗糙棉袜不断摩擦着的、隐隐作痛的伤口。
他将带着这个微不足道的伤痛，继续跑步、训练、行进。