她在巷子口的小旅店住了一夜。房费四十块。
天没亮她就起来了。
她走到院子门口的时候，天边刚有一点灰白。
门槛底下露出一点白。
她蹲下去，用指甲把它挑出来。
是一张纸。
折成四折。最外一层朝下，塞在门缝里，塞了很久。下半截被雨水泡过，泡出一道黄，黄边上翘着一层脆。
纸面上写着三个字。字很小，写在靠边的地方，像是怕占地方。
给阿釉。
温釉蹲在门槛前，捏着这张纸。
她没有立刻拆。
她把纸放在膝上，用袖子把手指上的灰擦干净。擦了三下。
然后她才伸手，把第一折掀开。
阿釉。
你看到这封信的时候，我已经走了很久了。
我不敢见你。
我怕你问我为什么走。
我怕我说不出来。
我只能告诉你一件事。
我手腕上的裂纹，长到掌心的时候，我害怕了。
我怕我变成一只盏。
我怕我再也认不出你。
所以我走了。
对不起。
第二行她念了两遍。
“我不敢见你。”
她把纸往远挪了一寸，又挪回来。墨迹在过早的光里发灰，字像浮在纸面上。
第三行。第四行。
“我怕你问我为什么走。”
“我怕我说不出来。”
她念到这儿停住了。
她把纸往下移，看见“我只能告诉你一件事”。
她把后面那一行跳过去了。
她又把纸移回来，一个字一个字往下念。
她把纸举到光里。
她翻过背面。背面是空的。
她翻回来，又看了一遍。
她数了数上头的字。第一遍，一百一十三个。第二遍，一百一十二个。第三遍，一百一十一个。
三遍，一遍比一遍少。
她把纸放下。
她蹲在地上，膝盖抵着胸口。
风从巷子里穿过来，纸的一角在她指间抖。她用另一只手把那一角按住。
她想找落款。
她从头找到尾，找了三遍。没有日期。没有名字。只有那三个字，和那十一行。
她把纸翻过来，看那道泡黄。
黄边上翘着一层脆。她用指甲把脆的地方刮掉一点，碎屑落在她鞋面上。
她把纸立起来，比在门缝上。
泡黄那一道，宽一寸三。门缝离地，一寸三。
对齐的。
她把纸放下。
这道黄不是一年泡出来的。这道黄泡了很多年，每一场雨泡一次，泡到纸发脆。
她走到屋门前，蹲下，看那把锁。
锁是新的。锁面亮着，连一道划痕都没有。
她伸出手，用指甲在锁面上划了一下。
没有留痕。
她把手收回来。
她抬起左手。
青色的纹从腕骨起，走到第六寸，停住。
离掌心还差一寸。
她把袖口往上推了推，把整条手腕露出来。第六寸的尽头，纹路细下去，细成一条线，线断了。
她用右手的拇指，从腕骨往掌心量。量到第六寸，拇指停住。
还差一寸。
妈的那一寸，走完了。
温釉把纸按在膝上，压平。她想起那根线。
她妈拿一根线，绕过她的腕骨，在两个手指之间绷直。线是白的，线头起毛。
“就这么长。”她妈说，“记住了。”
她那时候五岁，或者六岁。她以为妈在量她。
现在她想，妈也许是在量一个数。量下来，记在心里。
怕自己有一天，忘了这个数。
后来她妈不量了。不量那天，把线绕成一个圈，塞进了抽屉。
第二年，她妈把她送到铺子门口，站在门外，没进来，走了。
她想起妈的袖子。
夏天也是长袖。灶上的火烧得再旺，妈也不挽。
有一回她问。妈说，胳膊上有一块胎记，不好看。
她那时候信了。
还有一回，她伸手去拉妈的手，妈把手往回缩了一下。缩得很快。缩完妈又伸出来，反过来握住她的，握得很紧。
那年她六岁。她记得那只手的温度。
三十三年后她才知道，妈缩回去的，是手腕上那一寸。
她想起1993年那个门口。
妈蹲下来，跟她说了话。她那时候七岁，个子矮，妈蹲下来才能跟她平视。
说了什么，她一句也记不得。
后来她问过一个人。那个人那天站在铺子里，站在门内，隔着一道门槛，也一句没听清。
“一个字也听不清。”他说。
她那时候听了这句话，转身就走了。
现在她蹲在这个院子门口，手里捏着这张纸。她忽然想，也许那天妈说的，就是这张纸上的话。
也许不是。
她把纸捏紧了一点。
她把包打开，把笔拿出来。
她在账本新的一页上写了三个字。
我来了。
写完她盯着看了很久。
然后她把这三个字涂了。涂成一个黑团。
她把笔搁回包里，拉上坏了一半的拉链，用别针别住。
院墙底下有一只缸。
粗釉的。缸沿缺了一块，断面上露出胎，胎是灰白的，吃水吃出一道深黄。
缸壁上挂着一滴釉。是烧的时候流下来凝住的，流到一半停了，鼓在那里，像一颗没落下去的泪。
缸里积着半缸雨水。水面浮着一层灰。
温釉走过去，弯腰，把水面上一片落叶捞出来。
叶子烂了半边，捞上来的时候破了，从她指缝里漏回去。
她把手在缸沿上蹭了蹭。
缸里的水晃了两下。她看见自己的影子在水里晃了两下，然后碎了。
她回到门口，蹲下去，把手指伸进门缝里，沿着缝摸了一遍。
摸出一小片碎瓦。一撮沙。一根草。
没有第二张纸。
她把碎瓦放到墙根，和一丛草放在一处。
墙头上又搭起了湿被子。水滴下来，一滴一滴砸在石板上。
“找着了？”
女人的声音从那边传过来。
温釉抬起头。
“找着了。”
“她走那天塞的。”女人说，“我看见了，没动。”
温釉站了起来。
“她走那天，”女人说，“把院子扫了一遍。扫完，把扫帚立在门后头。”
温釉看着那扇屋门。
“屋里的东西呢。”
“都在。她一样没带走。”
“她什么时候走的。”
女人顿了一下。
“记不清了。”她说，“我搬来那年，院子就空着了。”
温釉的手指扣在门框上。
“有没有人来看过她。”
“没有。”女人说，“十九年，除了你，没有第二个。”
水滴的声音停了一下，又继续。
她回到门槛前，重新坐下。
信放在膝上。
“我怕我变成一只盏。”
她念出声。念完这四个字的时候，声音停了一下。
她又念了一遍。
第二遍念到“盏”字，她把纸捏紧了一点。纸边上被捏出一道褶。
她把那道褶抹平了。
门轴响了一声。
盏生推开了院门。
两扇门往里开，光跟着进来，落在院子里的地上，落成一长方块。光块慢慢往东移，移到门槛边，移到她膝上那张纸上。
纸上的字被照亮了。那些笔画的墨，有的洇了，有的还清楚。
他没有说话。
他走到门框左边，停下。
那七道指甲划的痕就在那儿。一道深的，六道浅的，从上往下。
他抬起手。
他用指腹，沿着那道深的，从上往下划了一遍。
划到底。
然后他把手放下来。
“一样的。”他说。
温釉抬起头。
“什么一样的。”
“你妈。”他说，“你也这样划。”
温釉低头看自己的手。
她的食指指甲边上，有一道很浅的白。是她自己划柜台划出来的。
她把手合上。
“我怕我变成一只盏。”温釉说。
盏生站在她身后一步远。
“她不是怕疼。”他说。
“她怕认不出我。”
“嗯。”
“她走了。”温釉说，“她怕有一天，她看着我，认不出我是谁。”
风穿过院子。石榴树桩上那道锯口，被光照着，白得发亮。
温釉把纸举起来，对着光。
“那她记着我的时候，”她说，“疼不疼。”
盏生没有答。
他掌心里那点青光，从指缝里漏出来，落在门槛的石头上。
她站起身，把膝上的灰拍掉。
纸捏在手里。她没有折。
她往院子外走。
走到门口她回过身，把两扇院门带上。
她没有锁。
走出巷子外，她又回了一次头。巷子很窄，两边墙高。从外头望进去，只望得见一段灰，望不见那扇门。
她站了三息，转回来。
盏生跟在她身后一步。
巷口那个修车的老头还在。他把轮子转了一圈，停住，抬头看了她一眼。
汽车站在巷子外四百米。她买了一张十点二十的票。
候车室里有六个人。她坐在最靠里那张椅子上，把包放在膝上，把信摊开，摊在包上。
她又看了一遍。
看到“我怕我变成一只盏”这一行，她停了三息。
看到“我怕我再也认不出你”，她把纸翻过去，翻过来。
最后一行的“对不起”三个字，墨比别处重一点。写这三个字的时候，笔按得下去。
她用指腹蹭了蹭那三个字。
她想起小碗。
她说的是两天，两个晚上。今天是第二天。
她翻包找手机，想给铺子打个电话。翻到一半她停住了。
通讯录里没有铺子的号。
她把手机塞回包里，塞到账本上面。
上车的时候，盏生从怀里拿出一样东西。
是昨天那个馒头。用纸包着，纸上的油印透了。
他递给她。
她接过来。馒头是凉的，硬了一块。
她把它放进包里，放在账本旁边。
车开出站。她靠在椅背上，把包抱在怀里。
窗外换成一片一片的田。她没有数电线杆。
车停过一次。停在一个镇口，停了八分钟。她没有下车。她把额头靠在窗玻璃上，玻璃是凉的。
她把左手抬起来，用右手的拇指按了按第六寸。
还是第六寸。
她把袖口拉下来。
她把信从包里抽出来，摊在膝上。她照着原来的折痕，四道，一道一道压平。
温釉把信折好。
（器物独白）
她怕她变成一只盏，怕再也认不出你。所以她走了。她不是不爱你，她是太怕失去你。
作者有话说
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第40章 妈的信