老宅后院荒芜了许多。
我在槐树下跪倒，开始用手挖掘。雨水和泥土混合，指甲很快塞满了污垢。挖到一尺深时，指尖碰到了金属。
那个糖果盒。
它比记忆中更小，锈迹斑斑。我撬开盒盖——蜡封早已失效——里面的东西还保持着二十多年前的模样：
三枚玻璃珠在手机灯光下折射出微弱的光彩。琥珀色，海蓝色，淡紫色。
那张红色蜡笔写的纸条，我小心翼翼地展开：
“未来的我，你还相信魔法吗？”
落款日期：1998年5月4日。
还有一行小字，用更细的笔触写着：
“如果相信，就来找我。”
这行小字，我不记得写过。
我跪在泥泞中，捧着铁盒，突然笑了起来。笑声在雨夜里显得怪异而孤独。
我明白了。
这不是关于一个死去的作家留下的谜题。
这是一个关于起源的故事。一个关于谁创造了谁、谁在书写谁的循环。
我把铁盒重新埋好，回到车里。
手稿的下一页在等我：
现在你知道真相的一部分了。
你需要去一个地方。青石街17号，顶楼工作室。
钥匙已经在你手里。密码你已经知道。
在那里，你会找到更多的答案，以及更多的问题。
晨光中，我拦下出租车。
“青石街17号。”
车启动了。城市在窗外后退，我想起秦砚的话：“所有的故事都是镜子，而最好的故事，是能够照见镜子本身的镜子。”
后视镜里，我的脸在晨光中显得苍白而坚定。
镜子里的我在看我。
而写这个故事的我，也在看着镜子里的我。