沈辞的世界，在无人看见的地方，一点点崩碎。
发作到极致时，窒息般的痛苦已经不是眼泪能压得下去的了。心底那股沉到地底的绝望，找不到出口，只能往自己身上泄。
第一次自残，是在一个苏音彻底疯癫、把他骂到浑身冰冷的深夜。
他躲进卫生间，反锁上门，胸口闷得快要炸开。眼泪疯狂往下掉，喘不上气，耳鸣尖锐得像要刺穿头颅。视线模糊里，他摸到了洗手台边一把小小的、锋利的眉刀。
他没有犹豫。
冰凉的刀刃轻轻划过手腕。
一瞬刺痛，压过了心底所有的闷、所有的痛、所有喘不上气的窒息。
那点真实的、尖锐的疼，反而让他找回一丝微弱的存在感。
血珠渗出来，一滴，两滴。
他盯着那道浅痕，忽然清醒过来，慌忙用水冲掉，扯出纱布，一圈圈缠紧。
从那天起，他开始穿长袖衬衫，再热的天，也不肯挽起袖子。
手腕、小臂，层层叠叠，全是他藏起来的伤口。
不是深可见骨的狠，而……是密密麻麻的、层层叠叠的自我惩罚。
疼，才能提醒他还活着；
疼，才能压下心底那片要把他吞噬的黑暗。
他做得极其隐蔽，每次都处理得干干净净。
苏音时醒时疯，从未察觉。
直到那天下午。
苏音难得清醒，想帮他整理床头柜的文件，翻找一支他常用的笔。手一滑，一本薄薄的蓝色文件夹掉在地上。
封面写着——住院病历。
她愣了一下，弯腰捡起来，鬼使神差地翻开。
第一页，就是医生的正式诊断：
“伴精神病性症状的重度抑郁发作”
下面一行行，写满他的症状：
情绪低落、自责自罪、躯体化严重、幻视、手抖耳鸣、失眠、记忆衰退、存在自伤倾向……
每一个字，都像一把刀，扎进苏音的眼睛里。
她怔怔地站在原地，血液一点点凉下去。
原来他不是累。
原来他不是忙。
原来他不是没事。
而是……病了
病得比她更重，更疼，更绝望。
而她，还在一次次推开他、骂他、恨他、把他当噩梦。
苏音手里的病历掉在地上，眼泪毫无预兆地砸下来。
沈辞恰好从外面进来，看见这一幕，脸色瞬间惨白。
“阿音……”他慌了，声音都在抖。
苏婉抬起头，满脸是泪，一步步走向他，颤抖着伸手，抓住他的手腕。
她用力，把他的袖子往上一拉。
一层又一层纱布，露了出来。
旧痕上叠着新痕，淡红的、浅粉的、黄色的，白色的，鲜红的……密密麻麻，看得人心脏骤停。
（淡红的是划了有几个小时的，浅粉的是以前划的，黄色的是划到脂肪层了，白色的是真皮层，鲜红是刚划没多久）
“这是什么……”苏音声音破碎，“这到底是什么？！”
沈辞猛地缩回手，着急的把袖子拉下，慌乱地掩饰，眼眶发红，却还在强装平静，一遍遍地说：
“没事……阿音，没事的……”
“一点小伤，不小心划到的……”
“真的没事，你别害怕，别多想……”
“没事？”苏音哭出声，“都这样了，你还说没事？沈辞，你到底瞒了我多少？你到底疼了多久？”
她抱着他，哭得浑身发抖，心疼得快要窒息。
“对不起……对不起……是我不好，是我把你逼成这样的……”
沈辞僵着身体，缓缓抬手，轻轻抱住她，眼泪终于再也忍不住，无声滑落。
他把脸埋在她肩窝，声音哑得几乎听不见：
“不怪你……真的不怪你……”
“是我自己没用，是我撑不住……”
“我没事，我会好，你别担心……”
可那一句句“没事”，轻得像风一样，一吹就散。
从那天之后，一切都在以更快的速度下坠。
苏音疯癫的时间越来越长，清醒的时刻越来越短。
清醒时，她抱着他哭，心疼他，乖乖吃药，拼命道歉；
疯癫时，她又变回那个恐惧、憎恨、混乱的样子，骂他，推他，不认他。
她在两极之间反复拉扯。
而沈辞，彻底垮了！
眼底再无一丝光亮，脸色苍白如纸，瘦得只剩下一把骨头。
手抖得几乎拿不住杯子，耳鸣日夜不停，幻觉越来越频繁。
抑郁发作越来越凶，窒息、心痛、流泪、自伤，一次比一次严重。
他不再躲。
也躲不动了！
常常是苏音在一边昏睡或疯癫，他就坐在角落，垂着眼，一动不动，眼泪无声地掉，手腕上新添的伤口，一层叠一层。
一个疯得越来越重。
一个病得越来越深。
一个在清醒与噩梦间轮回。
一个在光明与黑暗间沉没。
曾经他们是彼此的光。
如今，他们是彼此的，同病相怜的囚笼。
屋子越来越静，越来越暗。
阳光照进来，也暖不了那股从骨头缝里透出来的冷。
没人再提“以后”。
没人再说“会好”。
两个人都清楚——
这条路，快要走到头了。
爱还在，疼还在，深情还在。
只是，命没了……