三个身影快步走进来。
领头的是个戴金丝眼镜的年轻男医生，三十岁左右，穿着绿色急救服，手里拎着急救箱。
后面跟着两个同样穿绿色急救服的担架员，抬着折叠担架。
“伤者在哪里？”医生的声音很稳，带着职业性的冷静。
“在里面，沙发上。”林晚风侧身让开门口，领着他们进去，“右胸部枪伤，子弹已经取出来了，但伤口感染，高烧昏迷。”
医生走到沙发前，第一眼看到沈渡的装扮，动作顿了一下。
但他只顿了一秒，职业素养让他迅速蹲下来，开始评估伤情。
他先摸了摸沈渡的颈动脉，又翻开他的眼皮看了看瞳孔——对光反射存在，但反应迟钝。
“子弹谁取的？”
“我取的。”林晚风说。
医生的手停了一下。
他转过头，隔着眼镜片看着林晚风，眼神里有明显的难以置信。
“子弹你取的？”他重复了一遍，“就在这里？”
“是。”
医生看着林晚风，表情分明在说“你是不是疯了”。
但林晚风身上穿着警服。
警服上有血，肩章上有两道拐，左胸口有警号。
她是警察。
医生把到嘴边的话咽了回去。
现在不是追究这个的时候。
他从急救箱侧袋里抽出一副无菌手套，快速戴上。
“子弹取出多久了？”
林晚风略微思考，“时间距离现在大概——七个小时？”
她的语气里有一丝不确定。
她不知道昨晚的时间是否是正常的时间流速。墙上的钟停了，手机没电，手表也停了。她不知道那场漫长的雨夜到底过了多久。
医生没追问。他伸手，小心地揭开沈渡胸口那块已经被血和渗出液浸透的纱布。
伤口露出来了。
伤口周围两厘米的皮肤红肿得厉害，边缘发黑，有黄褐色的渗出液正从伤口里往外渗，带着一股**的甜腥味。
这是感染。
而且不是轻微的感染。
“什么时候受伤的？”医生的声音沉了几分。
“应该是……两天前。”林晚风说。
医生的眉头拧得更紧了。
两天前的枪伤，子弹在体内留了将近两天，没有任何正规医疗处理。虽然子弹被取出来了，但伤口早已污染。现在的感染症状，是两天累积的结果，不是取子弹后这几个小时的事。
他没有再问。
他从急救箱里拿出血压计，动作很快但很稳。袖带缠在沈渡的手臂上。
在充气之前，他先用手指按住沈渡的桡动脉，同时盯着手表秒针，默数了十五秒。
“心率120。”他皱了下眉，“偏快。”
然后他开始测量血压。充气，放气，汞柱跳动了几下，停住。
“血压85/60。偏低。”他的声音沉了一下。
他又拿出耳温枪，对着沈渡的耳道按了一下。
滴。
“四十度一。”
他抬头看了林晚风一眼。那眼神的意思是：你怎么才叫救护车？
林晚风读懂了那个眼神，但她没解释。
她没法解释。
医生没追问。他从急救箱里拿出一袋生理盐水，接上输液管，排空气体。
针头扎进沈渡手背的静脉时，他眉头皱了一下——沈渡的血管已经瘪了，针尖在皮下探了探，没找到血管。
失血过多，□□不足，血管塌陷。
他拔出针头，换了前臂内侧的一根更粗的静脉。这次扎进去了，回血顺利。
胶带固定，调节器打开，生理盐水开始一滴一滴地流进沈渡的身体。
“抬走，”他站起来，对两个担架员说，“市中心医院，急诊。路上注意他的右胸，别挤压。”
两个担架员把折叠担架打开，放在沙发旁边。三个人配合着把沈渡从沙发上抬起来——一人托头颈，一人托腰背，一人托腿。
“慢一点，”医生说，“伤口在右边，担架往左偏一点。”
沈渡的身体在移动中微微晃了一下，头偏向一侧，手臂从担架边垂下来。
林晚风下意识伸手，把那只手臂轻轻放回担架上。
手指碰到他皮肤的时候，还是烫的。
“你是家属？”医生问。
“我是警察。”林晚风说。
医生看了她一眼，目光在她沾血的警服上停了一下，没再问。
“需要有人跟车。”
林晚风点头。
她拿了手机和钥匙，又确认了一眼那个装着证物的抽屉——锁在里面，应该安全。
担架刚出门口，迎面撞上一个人。
王奶奶拎着菜篮子从楼梯口拐过来，应该是刚从菜市场回来。
她一眼就看见了担架。
然后她看见了担架上的人。
浑身是血。
白衬衣被血浸透了，敞开的胸口上裹着纱布。
脸白得像死人，嘴唇发灰。
“哎呦我的老天！”
王奶奶的菜篮子掉在了地上。
西红柿滚出来，骨碌碌地滚到担架员的脚边。
她的身体晃了一下，一只手扶住墙，另一只手捂住胸口，脸色刷地白了。
“这、这这是——”
“王奶奶，”林晚风快步上前，扶住她的胳膊，“没事，没事，您别怕。”
“这怎么浑身是血啊！”王奶奶的声音都在抖，“林、林警官，这什么人啊？怎么从你家里抬出来的？”
她早上就见林晚风一手血，说是杀鸡。现在真从林晚风家里抬出个血人，她脑子里已经乱成了一锅粥。
“一个朋友，受了点伤，我叫了救护车，送他去医院的。”林晚风冷静回答，声音和缓带着安抚，“王奶奶，您先让一下，别耽误救人。”
王奶奶这才反应过来，赶紧往旁边退了两步，后背贴住墙壁，把整个楼道让了出来。但她没走，靠着墙，腿似乎在发软。
担架员抬着担架快步通过，没有人碰到她。
林晚风弯腰把地上的西红柿快速捡起来，放回菜篮子里，塞到惊魂未定的王奶奶手里。
“您先在这歇会儿，别急着上楼。”林晚风轻声安抚道。
王奶奶没应声，靠在墙上，闭着眼睛，胸口一起一伏。
林晚风看了她一眼——脸色还是白的，但呼吸比刚才平稳了些。
担架已经抬到了救护车前。
林晚风不再耽搁，快步追了上去。
医生一边走一边在打电话：“市中心医院急诊，准备一个抢救单元。男性，二十五岁左右，右胸部枪伤，子弹已取出，考虑感染性休克，血压85/60，心率120，体温40.1，预计半小时后到。”
他的声音听起来很冷静。
但和平年代的枪伤，一年也碰不上几回。
更何况子弹已取出。
——而且是在家里取的，取子弹的人是个女警。
医生挂了电话，回头看了林晚风一眼。
林晚风正从后面跟上来，目光追着担架上的人，脚步很快但很稳。
“你取子弹的时候，”医生终于问出了那个他一直想问的问题，“用的什么工具？”
“镊子。酒精消毒过的。”林晚风如实回答。
医生沉默了两秒。
“有打破伤风吗？”
“没有。”
“抗生素呢？”
“没有。”
“麻醉？”
“也没有。家里只有对乙酰氨基酚，给他吃过一次。”
医生又沉默了。
职业病让他想说点什么，比如“你胆子也太大了”，或者“你知不知道这样有多危险”。
但看着林晚风那张略显苍白的脸，和警服上那些已经干涸变暗的血迹，他什么都没说。
担架被抬上救护车，两个担架员一前一后地把担架固定在车厢里。
林晚风跟着上了车，在沈渡旁边的折叠座位上坐下。
车门关上，发动机启动，顶灯开始转。
救护车驶出小区，汇入早高峰的车流。
司机按下警报开关。尖锐的鸣笛声划破清晨的空气，顶灯开始交替闪烁蓝白色的光。
前方的车辆纷纷向两侧避让，让出一条通道。
车厢里很安静，只有警报声隔着车壁传来，闷闷的。
医生坐在沈渡另一侧，眼睛盯着输液管和沈渡的脸，偶尔伸手摸一下颈动脉。
两个担架员一前一后坐着。
两人时不时看一眼担架上的人，目光在他那身破旧的军装上停了几秒，又落到脚上那双沾满泥污的黑色高筒军靴上。
然后他们又看了一眼他胸口裹着的纱布。
枪伤。
这年头，能见到枪伤的机会可不多。
年轻点的那担架员终究没忍住，压低声音问了一句：“这哥们儿什么来头？穿成这样？还有那伤……”
他干急救这几年，见过各种各样的伤者，可从没见过这种打扮的——更没见过在家里处理枪伤的。
另个担架员用手肘碰了他一下，使了个眼色，意思是：别问了，没看见旁边坐着个警察吗？
“别聊天。”医生头也没抬，语气不重，但带着不容置疑的份量。
担架员闭了嘴，把目光收回去，但心里那点好奇全写在脸上。
林晚风注意到了他们的眼神，但她没解释。
她目光无意间投向车窗外。
外面天气很好。阳光从湛蓝的天空倾泻下来，把整条马路照得发白。
天气很好。
林晚风下意识地在心里重复了一遍，然后——
不对。
昨晚下了那么大的雨。从她捡到沈渡开始，雨就没停过。那雨大得像有人在天上倒水，砸在窗户上噼里啪啦，她扶着沈渡走了没几步就被淋得透湿。后来在屋里，雨声一直没断过，密密匝匝的，像是整个世界都泡在水里。
可现在——
路面是干的。柏油路面上没有积水，没有湿痕，连路边的梧桐树坑都是干的。
“医生，”她转回头，声音微微发紧，“昨晚的雨……什么时候停的？”
医生正在写记录，闻言笔尖一顿，抬起头看着她。
那眼神不是困惑，而是狐疑。
“昨晚？”他反问，语气里带着一丝莫名其妙，“昨晚没下雨啊。”
林晚风瞳孔微缩。
“没下？”
“没下。”医生说，顿了顿，又补了一句，“好几天没下雨了。空气干得很。”
他看了林晚风两秒，目光里带着一种不动声色的审视和怀疑——外面明明是大晴天，路面干得发白，这警察却问昨晚的雨什么时候停的。
林晚风感觉到那道目光，但她没解释。
她没法解释。
医生没再纠结下雨的问题，拿起本子，问道：“伤者身份证带了吗？或者医保卡？”
林晚风顿了一下。
“……没有。”
医生的笔尖在本子上点了一下，没追问，换了个问题：“你认识他吗？”
林晚风沉默了一瞬。
认识吗？
算认识吧。
他叫沈渡，国民革命军88师的团长。
“……认识。”
医生翻到下一页，语气平淡：“有药物过敏史吗？”
“不了解。”
“基础病呢？糖尿病、高血压这些？”
“不清楚。”
“血型知道吗？”
“不知道。”
医生停下笔，抬起头，隔着眼镜片看着林晚风。
认识。
但一问三不知。
医生眼里的疑虑更深了。
林晚风看懂了医生眼里的怀疑，她从口袋里掏出警官证，翻开，递到他面前。
“我是静安分局派出所的民警，”她的声音不大，但很稳，“这件事目前在警方处理中。伤者的身份信息暂时不方便提供。您先救人，后续手续我会配合。”
医生接过警官证，确认了照片和钢印，点了点头。
目光落在“林晚风”三个字上时，他的手指微微一顿，抬眸多看了她一眼。
但他什么也没说，只是把证件还了回去。
过了几秒，医生又迟疑道：“那家属呢？要不要通知？”
林晚风沉默了片刻，道：“他没有家属。”
医生没再问。
手机在口袋里震起来。
林晚风掏出来一看——母亲大人。
她没挂，也没接。拇指悬在屏幕上方停了一秒，然后按了侧键，屏幕暗下去。
震动停了。
她忽然想起来，照片还没发给师父。
打开微信，选中那几张照片——沈渡躺在沙发上的、那把枪的、军刀的、领章的、子弹头的、一地狼藉的——全选，发送。
然后又发了一条：师父，这是真的。我在去市中心医院的救护车上。
最后发了一个定位。
她锁了屏，把手机揣回口袋。
林晚风低头看着沈渡。
他躺在那里，脸色白得几乎透明，眉心微微蹙着，像是在忍受什么。
医生在给他量第三次血压，动作很轻，但还是碰到了他的手臂。
沈渡的手忽然动了一下。
不是有意识的动作，是神经性的抽搐。手指蜷了蜷，像是在抓什么东西。
林晚风看见他的嘴唇翕动了一下。
她俯身靠近了些。
“……别退……”
声音轻得像一口气，几乎听不见。
“……谁都不许退……”
她的眼眶忽然红了。
搭在担架边缘的手，指尖无意中碰到他垂在身侧的手指。
下一秒，他的手指忽然收拢了。
攥住了她。
力道不大，但很紧。像溺水的人抓住了最后一根浮木。
林晚风低头看去——他的手很凉，骨节分明，掌心粗糙，像是握过太久的枪。
她没抽开，就这么任由他紧握。
医生正在调试输液管，余光扫到了这一幕。
没说话。
他把输液管的滴速又调快了一些，然后把视线转回到监护仪上。
林晚风的目光从他手上移开，转向车窗外。
早高峰的车流，上班的人群，等红灯的电动车，牵着孩子的老人，卖早餐的摊贩。
没有人知道这辆救护车里躺着一个从1937年来的人。
没有人知道昨晚那场雨里发生了什么。
救护车在下一个路口拐了个弯，市中心医院的大楼出现在视野里。
白色的，高大的，在晨光里泛着冷光。