明月高悬，洒下缕缕寒光，把山间的积雪照得银亮亮的，像是铺了一地的碎银子。
时值深冬，山间的树木早已仅余枝杈，光秃秃地戳在那里，像是大地伸向天空的手指，一根一根的，僵硬、枯瘦、无声。没有叶子，没有鸟，没有虫鸣。天地之间只剩下风，呜呜地吹，从早吹到晚，从晚吹到早，吹得石头都裂了缝，吹得人心都起了皱。
山泉表面结着一层厚厚的冰，冰层大概有巴掌那么厚，青白色的，像一块不太干净的玉。冰面下偶尔传来咕噜咕噜的水声，是泉水在做梦，梦见春天，梦见融化，梦见自己又能唱歌的日子。但梦终究是梦，现在还是冬天，冰不会化，水不能流，一切都得等。
俨然一片北国风光，冷得连月亮都像是冻住了。它挂在半空中，一动不动，也不发光，只是冷冷地悬着，像一只不肯闭上的眼睛，注视着这片被雪覆盖的山野。
远远望去，山腰之上，一座道观安然坐落。
青瓦白墙，飞檐翘角，在月光下像一只蹲伏的白鹤，收拢了翅膀，安静地栖息在山坡上。檐角挂着风铃，但此刻没有风，所以没有声音。那些铃铛静静地垂着，像一朵一朵倒挂的花，铜质的，在月光里泛着暗沉的光。
道观的规模不大，前后三进，左右几间偏殿，说不上宏伟，但也绝不寒酸。院墙是用青砖砌的，砖缝里填着白灰，整齐得像用尺子量过。墙头上长着枯草，在风里瑟瑟发抖，像是老人的眉毛，稀疏、干枯、没有生气。
洁白的雪遮盖住乌青的瓦，铺满了院内小径，没有一行脚印。
一片完整的、未经践踏的雪。
从入冬到现在，没有人来过这里，没有人走出去，也没有人走进来。这座道观像是一个被世界遗忘的角落，安安静静地待在自己的时间里，不看外面，不听外面，不问外面。
但今夜，有人要来了。
道观内，一身着灰色道袍、剑眉星目的道人正手执拂尘而立。
他站在大殿的门槛内，双目前视，目光穿过敞开的殿门，越过院中那片无瑕的白雪，落在道观的大门上。那扇门是木制的，漆成黑色，门环是黄铜的，在月光里泛着幽幽的光。门板上的漆已经有些斑驳了，露出底下深褐色的木头，像是岁月在老脸上刻下的皱纹。
他站了很久了。
从他站到这个位置的那一刻算起，太阳还在正东方，刚刚从山脊后面探出头来，把天边染成淡粉色。雪地上映出长长的影子，他的，还有身后那尊三清像的。三清像很高，影子也很长，从他的脚后跟一直延伸到院子中央，像一个沉默的巨人，伏在地上，一动不动。
后来影子慢慢缩短，缩到脚下，像一个黑色的水洼，踩上去就会湿了鞋。然后影子又慢慢地、慢慢地往另一个方向伸出去，越来越长，越来越淡，最后融进了暮色里，分不清哪里是影子哪里是夜。
然后月亮升起来了。
月光比日光更冷、更白，照在雪上，发出幽幽的荧光，像是地上的雪自己在发光。他的影子又出现了，比白天的更淡、更长、更瘦，像是一根被拉长的墨线，从门槛一直画到院墙根下，弯弯折折的，像是被人揉皱了的绸带。
他站了整整一天，脚都麻了。
但道人没动。
不是不想动。
是动了就不好看了。
他只是每隔半个时辰，趁着没人的时候，悄悄地、极其隐蔽地，活动一下脚趾头。
扣。
一声起。
那声音不大，但很清晰。像是有人用指节在木门上叩了一下，不轻不重，刚好能让院子里的人听见。声音在空旷的院落里回荡了一下，撞上对面的墙壁，又弹回来，嗡嗡的，像是一只蜜蜂飞过。
道人的眼皮跳了一下。
其他纹丝不动。
扣扣。
两声落。
这回声音大了些，节奏也快了，像是叩门的人等了一会儿没人应，有些不耐烦了，又敲了两下，而且比第一下重。
道人闭上眼睛。不是真的要闭眼，是为了营造一种“我在冥想中被你打扰但我并不生气反而觉得你很有缘”的氛围。他的眼皮慢慢合上，睫毛微微颤动了一下，像是在酝酿什么很深沉的情绪。然后他一扬拂尘，拂尘的丝线在空中画出一道优美的弧线，白丝的，在月光里闪了一闪，像是一道小小的瀑布被定格在半空中。
他开口了。
“进。”
端的是气定神闲，闲云野鹤。这一个字拖得长长的，从丹田里提上来，在喉咙里滚了两滚，然后不急不缓地从唇齿间吐出去，像是放了一只鸽子，悠悠地、稳稳地，飞向那扇门。
如果忽略他偷偷活动脚趾头的小动作的话。
那门应声开了——准确地说，是被推开的。
门轴发出一声沉闷的响声，吱呀——长而缓，像是老人在叹气。门板缓缓地向内侧转动，带起一阵风，卷起门前的积雪，细细的雪粒在空气里飞舞了一下，又落了下去，窸窸窣窣的，像有人在低声说话。
门口立着一个人。
月光从她身后照过来，把她整个人裹在一层银白色的光晕里，看不清面容，只能看见一个轮廓——瘦削的、挺拔的、像一柄出鞘的刀。那轮廓的边缘被月光磨得有些模糊，像是在宣纸上用淡墨勾出来的，若有若无，似乎随时都会散掉，但偏偏就是散不掉，固执地立在那里，像一枚钉进夜色的钉子。
白发垂落。
那不是雪的白，不是月光白，不是纸的白，也不是任何可以用比喻来形容的白。那是一种从骨子里透出来的、与生俱来的白，像是她一出生就带着这头白发，像是造物主在捏她的时候，故意在头发上多撒了一把霜。白发垂在肩侧，有几缕滑落到胸前，在风里轻轻飘动，像一面小小的白旗。
一身皂袍。
黑色的衣袍，很旧了。不是那种故意做旧的旧，是穿了太久、洗了太多遍的旧。领口磨得发白，起了一层细细的毛边，像是被人用手指反复摩挲过。袖口也是一样，白色的经纬线从黑色里露出来，星星点点的，像是夜空中漏出的星光。袍子的下摆沾着泥点子和雪水洇湿的痕迹，深浅不一的，像是泼了一幅水墨画在上面，杂乱而随意。
黑白相错间，湛蓝的瞳孔藏在浓密的白睫后。
那双眼睛是蓝色的。
不是天蓝，不是湖蓝，不是任何常见的蓝色。是一种很透、很亮、像是从天空最远处挖出来的蓝。那蓝色被白色的睫毛半遮半掩，像是月亮藏在云层后面，不肯全部露出来，只肯漏一点点光，勾得人想看又看不清，看清了又忘不掉。
那蓝色是不灭的。不是烧不尽的那种不灭，是浇不熄的那种不灭。你用水泼它，它还在；你用土埋它，它还在；你用刀砍它，它还在。仿佛那蓝色不是染上去的，而是从骨头的缝隙里渗出来的，是她生命本身发出的光。
不灭反骄。
不因为任何人、任何事而黯淡分毫。
竟似是雌雄莫辨，天上人间，美得不像是凡间该有的东西，倒像是谁用月光和霜雪捏出来的。可仔细看，又不太像——月光太冷，霜雪太脆，捏出来的东西应该也是冷的、脆的，一碰就碎。这个人不是。她站在那里，像是用千年的寒铁铸成的，冷，但硬；硬，但沉；沉，但不是死气沉沉的沉，而是一种沉淀了千百年、把所有的杂质都滤掉了、只剩最纯粹的质地的那种沉。
不过，虽是如此仙人样貌，眉宇间却也氤氲着烟火气。血肉生动。不是那种冷冰冰的神仙，倒像是个在人间吃了不少苦头、见了不少世面的——人。
一个活生生的、会疼会累、会流血也会流泪的人。
令人惊奇的是，漫天白雪，竟无一片近其身。
雪从天上落下来，纷纷扬扬的，密得像有人在云层上面筛面粉。但那些雪片到了她头顶三尺的地方，就自动避开了，像是被一只无形的手拨开了，又像是她自己身上有什么东西在排斥它们。雪片在她周围打转、飞舞、雀跃，像一群见到了偶像的小姑娘，叽叽喳喳地围着她，兴奋得脸都红了，却不敢靠太近，只敢远远地转圈，转得头晕目眩也不肯停下来。
它们不是不想靠近。
是不敢。
像是朝圣的信徒面对神庙，敬畏压过了亲近；又像是一群飞蛾看见了一团火，想扑过去，但那股热浪把它们推开了。那热浪不是温度的热，是另一种热——生命的热，力量的热，某种从灵魂深处向外辐射的、看不见摸不着但确实存在的东西。
她在门口站了几息。
月光照在她身上，把她的白发照得银亮，把她的皂袍照得黝黑，把她的蓝眼睛照得像是两盏被点亮的灯。她微微抬起头，看了一眼头顶的月亮，那动作很慢，很轻，像是一株植物在向着光源缓缓生长。
然后她一步跨出。
地上的雪忽然动了一下。
不是被风吹动的——此刻没有风。是雪自己动的，像是被什么东西吓到了，又像是遇到了什么它们不得不让路的东西。雪花纷纷扬扬地朝两边散开，争先恐后的，挤挤攘攘的，像是在逃命，又像是在夹道欢迎。它们退开的速度很快，眨眼之间，她脚前就空出了一块干燥的地面，青石板露了出来，干干净净的，连个水印子都没有。
她踩了上去。
靴底落在青石板上，发出极轻极脆的一声响，嗒，像是有人在敲一面很小的鼓。那声音在空旷的院子里回荡了一下，很轻，但很清晰，像是有人在一片死寂中掉了根针，所有人都听见了。
第二步。第三步。第四步。
她一步一步地走进院子，步伐不急不缓，不快不慢，每一步之间的距离都差不多，像是用尺子量过的，又像是她的身体里装了一架节拍器，嗒，嗒，嗒，精准得像机器。她的皂袍随着她的步伐轻轻摆动，衣角掠过地面的瞬间，残余的雪粒被气流卷起来，在她脚后跟处形成一个小小的旋涡，转了两转，又落了下去。
一步一步。
待此人在院内站定，身下已是一片干燥——方圆三步之内，青石板干干净净，连个水渍都没有。雪规规矩矩地退在三步之外，围成一个整齐的圆圈，像是一圈白色的围墙，又像是一群匍匐在地的臣民，低着头，不敢直视君王的容颜。
道人看着眼前奇异之景，叹一口气。
这一口气叹得很轻，但很沉。
他见过很多奇人异士，见过很多人做不到的事情。但他没见过雪花主动避让一个人的，没见过天地间自然而然的力量对一个凡人俯首称臣。他知道这不是法术，不是技巧，不是任何后天习得的东西。这是天生的。
或者说是天赐的。
或者说是天罚的。
他说不清楚。他只是觉得很复杂，像是一千种味道搅在一起，甜的不是甜，苦的不是苦，酸的涩的辣的咸的全都混在一起，分不清谁是谁，只留下一个混沌的、说不清道不明的滋味，堵在喉咙里，咽不下去，也吐不出来。
他转身向房内走去。
拂尘在他身侧微微晃动，丝线摩擦着他的袍子，发出细碎的声响，沙沙沙的，像是秋风吹过枯叶。他的步子不快，道袍的下摆拖在地上，在雪地上留下一道浅浅的痕迹，又被风卷起的雪粒慢慢填平，像是从来没有人在上面走过。
他走了几步，开口道：
“我以为你不回来了。”
这话说得也很有意思。
不冷不热，不亲不疏。像是在埋怨，但埋怨得很淡，淡到像是没有在埋怨；像是在感慨，但感慨得很轻，轻到像是随口一说；像是在试探，但试探得很隐晦，隐晦到她自己可能都听不出来；像只是随口一说，但随口一说的话不会在心里念上一整天。
常常是说者无意，听者有心——不对，这句成语是反的。常常是说者有意，听者无心。但他不确定自己是“有意”还是“无意”，也不确定对方是“有心”还是“无心”。他只知道，这句话从他嘴里说出来的时候，他的心跳快了那么一点点。不多，就那么一点点，像是有人在琴弦上轻轻弹了一下，嗡的一声，震得胸口微微发麻。
但这位“上仙”却不甚上心。
至少看起来不甚上心。
只不咸不淡应了一声：
“嗯。”
嗓音如沉香墨玉。
沉香的质地是温润的，墨玉的质地是冷硬的。这两个词本该是矛盾的，但放在一起，就恰好形容出了那个声音——温润中的冷硬，冷硬中的温润。不高不低，不冷不热，不前不后，不左不右。正好在那个最恰到好处的位置上，像是有人把所有的情感都过滤掉了，只剩下一个纯粹的、中性的、不带任何感**彩的——回应。
清冽沉稳。
道人挽着拂尘耸了耸肩。
这个动作做得很随意，随意得不像个出家人。出家人的肩膀应该是稳稳的，不偏不倚的，不随便动来动去的。但他在这个道观里待得太久了，久到有时候会忘记自己是个出家人，久到会在没人的时候跷二郎腿，会在吃饭的时候吧唧嘴，会在冬天缩在被窝里赖床。
当然，这些事他打死都不会承认。
“何处来的？”
他问得很随意。
就像是在问“你吃饭了吗”“今天天气不错”“路上堵不堵”。语气是那种老朋友之间才会有的语气，不需要客套，不需要寒暄，不需要铺垫，想问什么就问什么，想问多深就问多深。
但他问的不是“吃了吗”“天气好不好”“路好不好走”。
他问的是“何处来的”。
从哪儿来的。
这三个字里藏着的东西，比表面看起来多得多。它不只是问一个地名，更是在问——你这段时间经历了什么？你在外面过得怎么样？你遇到了什么人？发生了什么事？你有没有受伤？有没有难过？有没有在哪个深夜忽然觉得很累、很想回来、却发现路太远了、走不回来了？
他问得很轻。
但他知道她能听见那些藏在轻描淡写下面的东西。
她一定能。
听闻此言，“上仙”脚步一顿。
那一顿很短。
短到什么程度呢？短到她抬起的右脚落地之后，左脚的脚后跟还没来得及抬起，就定住了。短到她的身体微微后仰了一点点，大概一张纸的厚度，肉眼几乎看不出来。短到她皂袍的下摆还在惯性作用下继续向前飘了那么一瞬，袍角在空中画出一道浅弧，然后才慢慢垂落。
短到如果不是一直在注意她的人，根本不会发现。
但道人发现了。
他一直在注意她。
从她出现在门口的那一刻起，他的目光就没有离开过她。不是盯着看的那种注意，是那种余光里始终有她的那种注意——像是一盏灯，不一定要一直盯着灯芯看，但你知道它亮着，你知道它有没有闪，你知道它闪了一下还是两下，你知道它闪得大还是小。
他的目光是一把尺子，精确到了毫厘。
“……临安。”
她说出这两个字的时候，语气没变。
还是那个嗓音，沉香墨玉，清冽沉稳。还是那个腔调，不咸不淡，不冷不热。还是那个节奏，不高不低，不快不慢。像是说了千百万次，像是这两个字从她嘴里出来的时候，跟“嗯”“哦”“好”没有任何区别，都只是应答的符号，不需要赋予任何意义。
她的表情没变。
还是那张脸，剑眉星目，面如冠玉，平静得像一潭死水。没有皱眉，没有抿嘴，没有咬牙，没有任何一个微表情可以泄露她内心的波动。她的脸是一堵墙，刷得雪白，你从外面看，什么都看不到。
连眼皮都没抬一下。
她说这两个字的时候，目光平视前方，眼睛甚至连焦点都没有，空空的，像是看着很远很远的某个地方，又像是什么都没有看。她的睫毛没有颤，瞳孔没有缩，甚至连呼吸的频率都没有变。
但那一顿出卖了她。
像是一潭死水里突然泛起的涟漪，从中心向四周荡开去，一圈一圈的，荡得很慢很慢。水面本来是平的，镜子一样，能照见月亮、照见星星、照见岸边的枯柳。涟漪一起，镜子碎了，月亮碎了，星星碎了，枯柳碎了，什么都碎了，什么都看不清了。
然后涟漪平了。水面恢复了平静，镜子又完整了。月亮还在，星星还在，枯柳还在，好像什么都没有发生过。
但到底还是泛过了。
道人听见那两个字，眼皮跳了一下。
临安。
他没有再问。不是不想问，是知道问了也白问。这个人不想说的事情，把刀架在她脖子上也没用——不对，刀架在她脖子上更没用，她自己的刀比谁的都快，砍别人快，砍自己也快。
他只是在心里把这两个字翻来覆去地嚼了几遍。临安。临安。这两个字有什么特别的？临安有什么？唐家在临安。唐诗诗在临安。她在临安待了好几年，给一个商行的大小姐当护卫。
中间发生了什么？
这句话他没问出口。不是因为他不想知道，是因为他知道，有些事情，问了也不会说，说了也不一定是真的，真的也不一定是他想听到的。
有些答案，不知道比知道好。
两人闲谈间，已行至一侧殿门前。
侧殿比正殿小很多，只有正殿的三分之一大。门是木制的，涂着暗红色的漆，漆面有些地方已经剥落了，露出底下发黑的木头，像是老墙上的旧伤疤。门楣上挂着一块小匾，匾上写着两个字，字迹已经模糊了，但依稀能辨认出是“静室”二字。
“上仙”径直进入，没有犹豫，没有停顿，没有回头。
她跨过门槛的时候，靴底在门框上轻轻碰了一下，发出极轻的一声响，嘚，像是有人在敲门框上的一颗钉子。然后她走进去了，皂袍的下摆消失在门内的阴影里，像是被黑暗吞噬了。
合上了门。
砰。
这一声比之前的任何声音都大。不是那种愤怒的“砰”，也不是那种故意的“砰”，而是那种“门就该这样关”的“砰”。不大不小，不轻不重，刚好能让外面的人知道门关上了，但又不会让人觉得被冒犯了。
很秦朔月的关门方式。
干脆，利落，不留余地。
门关上了，门缝里透出一线光，是里面有人点了灯。灯光在门缝里闪了一闪，然后稳住了，橘黄色的，暖暖的，像是一道细长的伤口里渗出的光。
道人一个人站在雪里。
月光把他从头到脚照得清清楚楚——灰色的道袍，银白的拂尘，脚下一双布鞋，鞋面上落了一层薄薄的雪。他站在那里，风呼呼地吹，雪簌簌地下，有一片雪花不偏不倚地落在他拂尘的丝线上，挂在那里，像一颗小小的、透明的露珠。
他举着拂尘，孤零零的，像一根戳在雪地里的葱。
不是大葱，是小葱。瘦瘦的，直直的，上面还挂着雪，看着就冷。
道人又一甩拂尘。
拂尘的丝线在空中画了一个圈，白色的，像是一个句号，又像是一个问号。那些挂在丝线上的雪粒被甩了出去，散在风里，很快就找不到了。
心中暗暗疑惑。
从刚刚的一秒停顿中，他嗅到了别样的味道。
那个味道，怎么说呢……像是冰雪下面埋着的什么东西，正在悄悄发芽。
不是春天的那种发芽——春天的发芽是喧闹的，吵吵嚷嚷的，花儿草儿争先恐后地往外冒，唯恐别人不知道它们活了。是冬天的那种发芽——是埋在冻土下面的、看不见的、连自己都不知道自己在努力的、那种发芽。是悄无声息的，是小心翼翼的，是随时都可能被一场倒春寒冻死的。
那个味道很淡，淡到几乎闻不到。但他闻到了，不是在鼻子里闻到的，是在心里闻到的。像是一个经验丰富的猎人，能从风的方向、落叶的厚度、泥土的湿度里，判断出林子里有什么东西正在靠近。他还不知道那是什么东西，但他知道那东西存在。
他摇了摇头。
摇头的动作很轻，幅度很小，像是不小心动了一下，又像是风太大了，把脑袋吹歪了一点点。拂尘随着他的动作晃了晃，丝线轻轻拍打着他的手臂，发出极轻的声响，沙沙沙的。
然后他转身走了。
布鞋踩在雪地上，发出咯吱咯吱的声响，每一声都不同——有的脆一些，有的闷一些，有的长一些，有的短一些。像是有人在雪地上弹一首没有旋律的曲子，随意的，即兴的，想到哪里弹到哪里。他的背影在月光里越来越远，越来越小，灰袍和白雪的颜色渐渐融在一起，分不清哪个是袍子哪个是雪。
“临安。”
他自言自语，把这两个字在舌尖上滚了滚。
“临——安——”
念得很慢，把每一个音都拆开了、揉碎了，像是在品尝一道菜，先闻一闻，再舔一舔，再嚼一嚼，再咽下去，回味一下，再点头或者摇头。
“临安啊……”
他拖长了最后一个字，声音在空旷的院子里散开，被风吹到四面八方，撞上院墙又弹回来，变成模模糊糊的回声，“安——安——安——”像是山谷里有人在叫他，又像是他自己叫出来的回声。
他没有再说下去。
只是笑了笑。
那笑容很淡，嘴角只是微微翘了一下，幅度小到几乎可以忽略不计。但那笑容里有些说不清道不明的东西——不是高兴，不是苦涩，不是无奈，不是释然，不是任何一种可以被命名的情绪。是一种非常复杂的、混合了多种味道的、像是把所有调料都倒进锅里煮成一锅糊涂汤的东西。你尝一口，觉得是甜的，再尝一口，又觉得是苦的，再尝一口，什么味道都没有了，只有一种说不出来的、让你想皱眉又想叹气的、模模糊糊的感触。
那笑容在月光里停留了一瞬，然后被风吹散了，像是从来没有存在过。
他转过身，继续走了。
这一次没有回头。
咯吱，咯吱，咯吱。布鞋踩在雪地上的声音越来越远，越来越轻，越来越小，小到像是有人在很远很远的地方用指甲轻轻敲着桌面，嗒，嗒，嗒，然后连嗒都听不见了。
雪还在下。
没有变大，也没有变小。就是那样不紧不慢地、不慌不忙地、像是有大把时间可以挥霍似地，一片一片地往下落。它们落在屋顶上，落在院子里，落在那扇紧闭的门上，落在那条从门口延伸到院中的脚印上，慢慢地、一层一层地把所有的痕迹都盖住。
月亮还在天上挂着。
不亮也不暗，不大也不小。就那样安安静静地挂在那里，像一盏被人忘记关掉的灯，照着这片没有人来、也没有人走的山野，照着这座安安静静的道观，照着这个还没有结束的冬天。
道观安安静静的，像是什么都没有发生过。
风还是那样吹，雪还是那样落，月光还是那样冷。檐角的风铃还是那样安静地垂着，一动不动，一声不响。青瓦上的雪还是那样厚，白墙上的斑驳还是那样深。
什么都没有变。
只有风知道，有些东西，已经不一样了。
风从门缝里钻进去，穿过静室的窗棂，拂过桌上那盏刚刚点亮的油灯，灯焰晃了晃，又稳住了。风在房间里转了一圈，没有找到可以带走的东西，又从门缝里钻了出去，带着一丝油灯的气味，还有一丝——很淡很淡的——不属于这里的、从很远的地方带回来的、人的气息。
那气息太淡了，淡到连风都记不住。但风走的时候，比来的时候重了那么一点点。
这章有将近8000字，就当是对前面两章少字数的补偿了。 小预告：接下来的剧情线将进入**哦
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第10章 山上的道观