阿丽设计部集聚了许多人，夫人、阿英也在场。设计室内空气仿佛凝固了，午后的阳光透过窗棂投下光斑，在光滑的地面上缓慢移动。红儿跪坐在蒲团上，那件月白色旗袍铺展在膝头，像一汪凝固的月光。她左手捏着绣针，右手托着绷子，指尖微微发抖，针尖悬在丝绸上方，迟迟不敢落下。
浮萍端着iPad半蹲在她身侧，屏幕上是她刚刚调出的色板。“用朱磦配一点胭脂，”她轻声说，声音在空旷的祠堂里泛着回音，“不要直接绣，先用淡墨勾线，把情绪泼上去。”
“我……我不会泼墨。”红儿的声音细得像蚊呐。
“那就泼你的眼泪。”浮萍把触控笔塞进她手里，“红儿，闭上眼睛，想那个晚上。”
“哪个晚上？”
“你爹腿断了的那个晚上。你在江边坐了一夜，画的什么？”
红儿猛地一颤，针尖刺进指腹，一滴血珠渗出来，滴在旗袍的素面上，瞬间晕开，像朵小小的红梅。她盯着那抹红，忽然就哭了，哭声从压抑的呜咽变成撕心裂肺的号啕。那些被她刻意遗忘的画面，像洪水一样冲垮堤坝。
她看见十四岁的自己，穿着打补丁的的确良衬衫，跪在村主任家门槛前，额头磕在青石板上，咚咚作响。她看见爹躺在堂屋的门板上，那条被压断的腿肿得像发面馒头，娘在边上哭得晕过去。她看见虎儿和浮萍偷偷塞过来的钱，三百块，卷成小卷，还带着他们手心的温度。她看见自己拿着那三百块去镇上卫生院，交费时护士鄙夷的眼神：“就这点钱？连拍个片子都不够。”
她看见那个夜晚，她步行十里回到江边，在月光下铺开虎儿给她买的水彩纸。她没有画哭喊的爹娘，没有画穷山恶水，她画了三只纸船，用芦苇秆子扎的，在江面上漂。她在每只船上都写了名字：虎儿，红儿，浮萍。然后她把它们放进水里，看着它们被浪花打散，又聚拢，又打散。
“我想起来了，”她抽泣着说，“我画的是船。”
“那就绣船。”浮萍的声音也哑了，“不要用丝线，用你的头发。”
红儿愣住了，连虎儿都猛地回头。浮萍却从口袋里掏出一把精致的小剪刀，咔嚓一声，剪下自己一缕长发，发梢烫过的弧度在光线下泛着栗色光泽。“我染过，有颜色，”她把那缕头发递过去，“做船帆。”
红儿接过那缕还带着浮萍体温的头发，指尖的颤抖奇迹般平复下来。她不再犹豫，针尖挑起发丝，穿进绸缎，绣出的不是船帆，而是一个女人侧脸的轮廓——高鼻梁，薄嘴唇，眼神骄傲得像只孔雀。
“这是……”她犹豫着。
“是你心里的我。”浮萍别过脸去，“你恨我，对吧？恨我比你聪明，恨我和他走得很近，恨我……连头发都比你的好看。”
红儿没否认，针尖一转，又挑起自己一根黑发，绣在浮萍的侧脸旁边。那是个低着头的女孩，齐刘海，圆脸蛋，眼神怯懦得像只兔子。“这是……我。”
“不对，”浮萍按住她的手，“这是你眼里的自己。真正的你，是这只兔子吗？”
红儿怔住。
“我不是兔子，”她喃喃道，针尖忽然变得果决，“我是……”她换了一根金色的丝线，是张妮留在针线包里的，“我是这条江。”
金色的线在月白绸缎上蜿蜒游走，没有勾边，没有章法，却自成气势。它先绕在浮萍的侧脸周围，像藤蔓，像枷锁，像依恋。然后它流向虎儿的背影——她没绣脸，只绣了个模糊的轮廓，在山巅，在雾里，遥不可及。金色的江水流到旗袍下摆，突然分叉，一支继续追随着虎儿，一支绕回自己脚下，汇成一个漩涡。
“漩涡里是什么？”浮萍问。
“是家。”红儿绣完最后一针，剪断线头，“我走不出去，也不想走出去。虎儿可以飞，你可以追，而我……我只想守着这条江，等你们累了，回来有口热汤喝。”
她说得平静，像在陈述一个事实。浮萍却忽然捂住嘴，眼泪滚下来。她读懂了这幅绣品——那不是竞争，不是怨恨，不是卑微。那是红儿用三十年守候织成的网。她不争，是因为她早就赢了。从她跪在村长家门口磕头那晚起，她就成了虎儿和浮萍心里，永远还不清的债。
虎儿走过来，捡起那件旗袍。他不敢看绣品，只看着红儿被针扎得血淋淋的手指。“为什么不绣你自己？”他问，声音哑得吓人。
“绣了，”红儿指着江心的漩涡，“在这里。每一滴水，都是我。”
突然，掌声响起。张妮不知何时走了进来，身后跟着几个扛着摄像机的年轻人。“完美，”她眼里闪着光，“这就是我想要的——《汉水三叠》。”
“什么意思？”虎儿警惕地问。
“这不是一幅绣品，是三个人的自白。“张妮示意摄像师给特写，”浮萍的头发，红儿的血，你的背影。虎儿，你不是主角，你是她们两个共同的彼岸。你越模糊，她们越清晰。你越逃离，她们越要追。”她转向红儿，“你赢了，红儿。这幅作品，我会让它登上《VOGUE》中国版的封面。阿丽制衣的上市路，铺平了。”
“张馆长还有什么条件吗？”夫人看着这个春风得意，满脸透着杀气的女人问。
“我要红儿跟我走。”
“这个不行，”夫人和阿英交换一下眼色，坚定地说。他又看了一下虎儿，补充道：“可以用其他条件交换。”
“对，你尽管提。”虎儿附和着夫人。
“那好，我要……虎儿总裁！”张妮说出口，见大家面面相觑，便哈哈大笑，仰面而去。
摄影师扛起相机，一行人随行而去。