雨是第三天开始下的。
沈知律坐在旧书铺街斜对面的茶棚里，一碗粗茶从午后放到黄昏。茶面上浮了一层薄灰，茶叶沉在碗底，早就泡得没味了。茶棚老板是个聋子，只顾添水，从不问客。她看着街尾那间空铺子。门板上的锁每天位置都不一样，第一天歪向左边，第二天歪向右边，今天锁扣是正的。有人动过，但动锁的人很小心，小心里透着一股常年走夜路的习惯。
雨幕里，铺子一家一家关了门。卖糖葫芦的收了摊，挑担的回了家，只剩街尾那盏灯笼在风里晃。
沈知律把茶钱压在碗底，起身走进雨里。
铺子的门虚掩着，门缝里透出一线暖黄的光。
她推门进去时，老头正蹲在角落里翻一只旧木箱。箱盖敞着，里面塞满了发黄的卷宗，他把一本册子从上面抽出来，翻两页，放回去，再抽一本。听见门响，他手上的动作停了一下，没回头。
“你来了三天了。”
“您看了我三天。”
老头没接话。他把手里的册子合上，站起来，走到矮桌边。桌上那盏油灯是新点的，火苗稳得很。他从桌底下摸出酒葫芦，拔开塞子，顿了一下，没喝，放在了桌上。
“坐。”
沈知律在他对面坐下来。她没有说话，只是看着老头的手。瘦得只剩下骨头，指节粗大，指甲修剪得整齐，但指腹上有几道深深的勒痕。他刚才翻箱子的时候，她注意到箱子里那些卷宗的边角，有的卷了，有的缺了，但没有一本是新的。全是旧的，有些纸页脆得快要掉渣，用细麻绳重新装订过。
老头把酒葫芦的塞子塞回去，推到一边。他看着她，目光落在她腰间那块玉佩上，停了几息。他的喉结动了一下，像是要说什么，又咽了回去。那双很亮的眼睛里有东西在翻，像一潭水被人搅了一下，但很快就压平了。
“你娘叫沈静安。”
沈知律的手指在膝盖上收紧了。这个名字她听过。但此刻从老头嘴里说出来，分量不一样。她没有接话，只是等着。老头却不说下去了。他站起来，走到窗边，把窗户推开一条缝。雨声从缝里灌进来，凉丝丝的。他站在窗边，背对着她，肩膀微微佝偻，旧袍子的后领磨得发白，露出脖子后面晒黑的皮肤，上面有一道旧疤，不长，大约一寸，像是刀伤。过了好一会儿，他才转回来，坐回原处。
“你娘临死前，身边只有我。”他的声音比刚才低了些，“她把这块玉佩交给我，让我等你长大给你。”
沈知律低头看着腰间的玉佩。青白色的玉面，刻着一个“律”字，刻得歪歪扭扭。她一直以为这是母亲留下的。现在知道不是。她的手指在玉佩边缘蹭了一下，玉的棱角硌着指腹，一下一下的。
“这是谁的？”
老头没有立刻回答。他把桌上那本没有封面的册子推过来，翻开第一页，上面写着“讼者，颂也。颂律法之公，颂人心之正。”蝇头小楷，工整，但笔画收尾处偶尔带一点急，像是写字的人赶时间，或者手在抖。
“你爹写的。”
沈知律的指尖停在纸页上。父亲的字。父亲的手。她没见过父亲，但此刻那行字摆在她面前，墨迹已经旧了，渗进纸纹里。她的指腹在“讼者”两个字上慢慢划过，纸页粗粝，带着一股旧纸和霉味混合的气息，闻着让人喉咙发紧。她没有说话，只是看着那行字，看了很久。油灯的火苗晃了一下，她的影子在墙上跟着动了动。
“他叫什么？”
“沈律。”
老头又停了。他好像不习惯一口气说太多话。每说一句，就要歇一歇。他把酒葫芦拿回来，拔开塞子，灌了一口，酒顺着喉咙下去，他咳了两声。咳完之后他没有马上开口，只是把酒葫芦攥在手里，指节泛白。沈知律看着他的手。那双手在发抖，很轻，但确实在抖。一个六十多岁的老头，端了半辈子酒葫芦，此刻手在抖。
“他最开始在兵部当书吏，后来跟着你娘做讼师。”
“然后呢？”
老头看着桌面，没有看她。
“天佑十七年冬，你爹查军需案，查到了城西旧仓。然后就再也没见过了。”
“什么意思？”
“活不见人，死不见尸。”
老头说这话时语气很平。但沈知律注意到他握着酒葫芦的手指收紧了。她没有追问。她看着老头的手，他的指腹在葫芦肚上蹭了两下，又蹭了两下，像是在擦什么擦不掉的东西。铺子里安静了一会儿，只有窗缝里透进来的雨声，细细密密的。老头忽然站起来，走到箱子边，蹲下去，从里面摸出一样东西。是一块旧布，叠得方方正正。他把旧布放在桌上，没有打开。
“这是你爹的衣裳。当年我去找他在旧仓里发现的，就剩这一块布。”
沈知律伸手把布拿起来。灰色的粗布，磨得起了毛，边缘烧焦了，黑黑的一圈。布上有一股很淡的烟熏味，混着陈年的灰尘。她把布攥在手里，攥了一会儿。布是凉的，攥久了也没温。
“我娘呢？”
老头把布从她手里拿回去，重新叠好，放进箱子里。他做这些动作很慢，像是在拖延什么。合上箱盖之后，他回到矮桌边坐下，油灯的火苗在他脸上跳了跳。
他把酒葫芦放在桌上，发出轻轻一声响，“查了七年，查到赵元朗头上，后面一系列的你应该知道了”
沈知律的呼吸停了一瞬。赵元朗。她听过这个名字。京兆府审过他的案子，周文达每次判他赢的时候，都回避这个名字。赵廷尉。她看着老头，等他往下说。
老头却没有再往下说。他只是把草茎叼回嘴里，嚼了两下，又拿下来。那双很亮的眼睛看着她，目光里有东西在动，像是在掂量什么。
“那条律法谁写的？”
“你先别问这个。”
“为什么？”
“你娘当年也问了，问到最后人就没了。”老头的声音忽然低下去，像是这句话用掉了他很多力气。他把草茎从嘴角拿下来，在手指间转了一圈，又转一圈。他的手还在抖。
他站起来，走到墙角的旧木箱旁边，蹲下去，把箱盖重新打开。他在里面翻了一会儿，翻出一张折好的纸，纸很旧了，折痕处已经磨得发毛。他把纸放在桌上，推过来。
“你娘在狱里写的。她托人带出来，让我收着。”
沈知律把纸展开。纸上的字迹很潦草，墨色深浅不一，像是在很暗的光线下写的。上面只有一行字：知律，别学娘。字迹到最后一个“娘”字时，笔画歪了，像是写字的人手在抖，或者眼睛已经看不清了。沈知律把纸折好，收进怀里。她的手指很稳，但她的喉咙很紧。她没有哭。她把那口热气咽回去，像咽一口冷馒头。
“土地庙后面那个旧仓，”老头忽然开口，“你爹在那里没的。你娘后来把军需案的证据藏在那里，我一直没有去拿，那地方现在有人盯着。”
沈知律抬起头，看着他。
“您让我去。”
“我没让你去。”老头把草茎叼回嘴里，嚼了两下，“我只是告诉你东西在哪儿。你去不去，是你的事。”
沈知律站起来。她走到门口，又停下来。她没有回头，只是站在那里，手按在腰间的玉佩上。
“您叫什么？”
“孙铁嘴。你爹当年也这么叫。”
沈知律推开门。雨已经小了，打在脸上凉丝丝的。她走进雨里，手按在腰间的玉佩上。玉是温的。
她走在湿漉漉的石板路上，脚步声很轻。父亲的册子贴在怀里，隔着衣裳，纸页的棱角硌着她的肋骨。她走了很久，走到城东的河边，站在桥上。河面上雨雾蒙蒙的，把对岸的灯影模糊成一片。她伸手把册子从怀里取出来，翻开第一页。借着桥上灯笼的光，她看着父亲的字迹。讼者，颂也。她用手指描了一遍那行字。指腹在墨迹上慢慢划过，纸页的纹路粗粝，带着旧纸和霉味的气息。她合上册子，收好。
她没有回家。她在桥上站了很久，直到雨完全停了，河面上的雾气散了一些，露出对岸的灯火。她想起母亲临刑前的口型。别哭。她当时没有哭。现在也没有。但她站在桥上，看着河水，看了很久。河水流得很慢，把灯影揉碎了，又拼起来。
她转身走下桥，走进巷子深处，推开那扇旧木门。
屋子很小，一桌两椅一床，墙角堆着卷宗。桌上那本烧焦封面的律例用蓝布包着，安安静静地搁在那里。她走过去，坐下，把父亲的册子放在桌上，和律例并排摆着。两本册子，两代人。她伸手把油灯点起来，火苗跳了两下，稳住了。
她翻开父亲的笔记，从第一页开始看。看得很慢，一页一页的。有些地方看不懂，她就停下来，闭上眼睛想一会儿，再接着看。看到某一页时，她发现页脚有一行极小的字，是另一种笔迹，写得很轻，像是怕被人看见。她凑近灯看，那行字写的是：天佑十七年冬，军需案发，沈律失踪于城西旧仓。妻沈静安续查。
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第2章 旧书铺