沈父的病床靠着窗户，窗帘拉开了一半，阳光从玻璃窗外照进来，落在白色的床单上，把床单照得像一面发光的镜子。沈父靠在枕头上，脸色很差，不是那种白，是那种灰，像一张被水泡过的、皱巴巴的、快要烂掉的纸。他的嘴唇是青紫色的，手指是冰凉的，呼吸很浅很弱，胸腔的起伏几乎看不出来，像一条很细很细的、快要断掉的线。但他还活着。心电监护仪上的绿色波峰还在移动，一下，一下，又一下。跳得很慢，很弱，但还在跳。
江寻坐在病床边的椅子上，双手放在膝盖上，背挺得很直。沈与时站在窗边，背靠着墙壁，双手插在裤兜里。三个人都没有说话，只有监护仪的滴声和呼吸机的气流声在房间里回荡，像一场没有旋律的、但很悲伤的音乐会。音符不多，就两个，滴——呼——滴——呼——滴——呼——。滴是心跳，呼是呼吸。心跳在说“我还活着”，呼吸在说“我还在”。
沈父睁着眼睛，看着天花板。天花板是白色的，很平，什么都没有。他看了很久，目光在那片空白的、没有任何东西的平面上停留了很久。也许他是在想一些事情，也许什么都没有想。一个快要死的人，不需要想太多。时间不多了，不够想完所有的事情，不够弥补所有的错误，不够说所有的“对不起”。他只能选最重要的。
“江寻。”沈父说。声音很轻，很弱，像一个快要没电的收音机发出的声音。沙沙的，断断续续的。他叫了江寻的名字，不是“那个孩子”，是“江寻”。这两个字在他的嘴里停留了很久，像一个不会说中文的人在努力地发音——“江”是舌面音，舌头要抬起来，碰到硬腭。“寻”是舌尖音，舌尖要抵住下齿背，气流从舌面两侧出来。他发得很准。
江寻抬起头，看着他。沈父的目光从天花板上移开，落在江寻的脸上。那张脸比他想象中的年轻，比他想象中的瘦，比他想象中的安静。他以为江寻会恨他，会怨他，会用那种冰冷的、像刀子一样的眼神看着他。但没有，江寻的眼神很平静，平静得像一面没有风的湖。湖面上没有涟漪，没有波浪，什么都没有。
“你恨我吗？”沈父问。他已经问过沈与时时了，现在又问江寻。他想知道答案，不是沈与时的，是江寻的。沈与时的答案他知道了——“恨过。”过去式。江寻的答案他还不知道。也许是一样的，也许不一样。他需要知道，因为他需要知道自己被原谅了没有。不是被沈与时原谅，是被江寻原谅。沈与时的原谅是儿子的原谅，江寻的原谅是外人的原谅——一个被他伤害过的、与他毫无血缘关系的人的原谅。那个原谅比儿子的原谅更重。因为儿子有义务原谅父亲，外人没有。外人可以恨他一辈子。
江寻看着他，沉默了很久。“我知道。但我不怪你了。”他说。
沈父看着他，目光在他的脸上停了一下。那双深棕色的眼睛很平静，平静得像一面没有风的湖。湖面上没有涟漪，没有波浪，什么都没有。但湖很深，深不见底。他看着那片深不见底的湖，想看看底下有什么。他看不到。但他知道底下有东西，也许是鱼，也许是石头，也许是沉船。
“为什么？”沈父问。
江寻看着他，想了很久。不是在想答案，是在想怎么把答案说出来。“因为如果没有当年的事，他不会那么确定我就是他想一辈子在一起的人。”
沈父看着他，眼眶红了。他没有哭，他的眼泪在很久以前就流干了，在他把儿子送上飞机的那天，在他把信锁进抽屉的那天，在他看到儿子婚礼上那个空的眼神的那天。泪腺已经干了，像一口枯井。但井底有水，很深，看不到，永远不会干。那水是咸的，是涩的，是苦的。
他伸出手。手很瘦，骨节突出，手背上的青筋像一条一条的、蓝色的、很细很细的河流。血管在皮肤下面蜿蜒，有的地方鼓起来，有的地方凹下去，像一张地图。地图上有很多路，他走过很多路，走错了很多路。他没有时间了，但至少可以做一件事——伸出手。不是给沈与时，是给江寻。
江寻看着那只手。手的形状和沈与时的很像，手指很长，骨节分明。但沈与时的手是有温度的，是热的，能把他焐热。这只手是凉的，冰凉的，像一块放在冰箱里冻了很久的、还没化开的肉。他没有犹豫，伸出手，握住了它。沈父的手很凉，很瘦，骨节硌着他的手心。他把那只手握在手心里，想把它焐热。他不知道还能焐多久，也许今天，也许明天，也许下个月。他只知道，在还能焐的时候，用力焐。
沈父看着他的手——江寻的手握着他的手，江寻的手是热的，他的手是凉的。热和凉碰在一起，凉把热吸走了，热把凉焐暖了。他的手开始有温度了，不是他自己的，是江寻的。江寻的温度借给了他，他不知道什么时候会还，也许不还了。他握紧了一点。沈与时站在旁边，看着他们。他的手垂在身侧，手指微微张开，掌心朝上。他看着那两只握在一起的手，一只很老，很瘦，血管突出；一只很年轻，很瘦，骨节分明。老的那只代表过去，年轻的那只代表未来。过去和未来握在一起，现在在看着。现在是他，是这间病房，是窗外的阳光，是监护仪的滴声，是呼吸机的气流声。现在很短，短到像一眨眼。但他把这一眨眼拉长了，拉到很长很长。
“爸。”沈与时说。沈父看着他，眼眶红了。他叫了“爸”，不是“父亲”。这两个字不一样。“父亲”是正式的，是有距离的，是写在户口本上的。“爸”是亲密的，是小时候叫的，是撒娇的。他已经很久没有叫过“爸”了，从书房里的那次争吵开始，从“你这是在毁掉自己的前途”开始，从“我的前途我自己负责”开始。他不再叫“爸”了，他叫“父亲”。一个字，拉开了很多距离。现在他又叫“爸”了。沈父闭上眼睛，眼泪从他的眼角滑出来，沿着脸颊往下流，流过颧骨，流过那些深密的、像沟壑一样的皱纹，滴在枕头上。枕头是白色的，被眼泪洇湿了一小块，变成了浅灰色，像一个很小很小的、圆形的、很淡很淡的月亮。
沈与时伸出手，握住了父亲的手。三只手握在一起。一只很老，很瘦，血管突出；一只很年轻，很瘦，骨节分明；一只也很年轻，也不胖，但比江寻的大一点，手指更粗，掌心更厚。三只手的温度不一样，老的凉，年轻的凉，中间的热。热的那只把凉的两只握在手心里，想把它们焐热。他不知道能焐热多少，但他会努力焐。一直焐，焐到老的那只不再凉为止。
（本章完）