第二天江寻去天台的时候，沈与时已经到了。他背对着门，坐在围墙上，面朝操场。风吹过来，把他的头发吹起来，把那件浅灰色T恤的领子吹得翻起来又落下。他的背影看起来很安静，安静到像一个在等船的人——船还没来，但他不着急，因为他知道船一定会来，只是晚一点。
江寻走过去，站在他旁边。他没有坐下，只是站在那里，双手插在校服口袋里，风吹过来把他的刘海吹起来，露出额头。他看着远处的操场，操场上有人在跑步，有人在踢球，有人在练习跳远，沙坑里的沙子被铲起来又落下，扬起一小片灰尘。所有的声音都被风从远处吹过来，变得模模糊糊的，像隔了一层纱。
沈与时没有转头。他的目光还停在远处，停在那些模糊的、移动的、看不清面孔的人身上。但他的耳朵在听江寻的脚步声——从铁门到围墙，一共二十一步，比平时多了三步，因为江寻走慢了，或者犹豫了。沈与时数了。他总是在数江寻的脚步，不是刻意的，是他的耳朵会自动捕捉江寻的声音，像一台调好了频率的收音机，只能收到一个频道，那个频道叫“江寻”。
“我以为你不来了。”沈与时说。他的声音不大，风一吹就散了，但江寻听到了。这句话里有委屈，但不是那种撒娇的、任性的、想要被哄的委屈，是那种更安静的、更内向的、像一个人在跟自己说的委屈——我告诉自己你不会来了，但我还是等了，因为万一你来呢。
江寻说：“答应你了。”
又是这三个字。他已经说过很多次了，每一次都是在沈与时说“我以为你不来了”之后。这三个字像一把钥匙，专门开沈与时的锁——锁是“我以为你不来了”，钥匙是“答应你了”，锁开了，门开了，沈与时的笑就出来了。
沈与时转头看他，笑了一下。
那个笑不是高兴，是松了一口气。高兴是你给我一颗糖，我觉得甜。松了一口气是你告诉我糖还在，你没有扔掉，你没有给别人，你还是我的。这两种感觉不一样，前一种是甜的，后一种是酸的。沈与时的笑是酸的，像一颗还没熟透的青梅，咬一口，酸得你眯眼睛，但你还是想吃，因为你知道等它熟了会更甜。
“你为什么躲我？”沈与时问。这个问题他憋了一周了，从周一憋到周五，从第一节课憋到最后一节课，从天台憋到教室，从白天憋到晚上。他把这个问题含在嘴里，含了太久，像一颗很酸的糖，酸到他的舌头都麻了，但他没有吐掉，因为他想知道答案。他今天终于吐出来了，把糖从嘴里拿出来，放在手心里，给江寻看——你看，这就是我这几天一直在尝的东西，很酸，你知道它是什么味道吗？
江寻说：“不知道。”
他说的是实话。他不知道该怎么回答这个问题。“你为什么躲我？”——因为他怕被看出来。怕被看出来什么？怕被看出来他喜欢沈与时。这个答案在他的心里，像一块石头，沉在很深很深的水底，他潜不下去，也捞不上来。他知道石头在那里，知道它的形状、颜色、重量，知道它上面长满了青苔，滑溜溜的，抓不住。但他不能告诉沈与时，因为如果沈与时知道了，他可能不会再像以前那样对他了——不会在每天早上放牛奶，不会在图书馆里调音量，不会在天台上递耳机。他会尴尬，会疏远，会从江寻的生命里慢慢地、一点一点地退出去，像潮水退去，沙滩上什么都不剩。
他怕。
所以他躲。
沈与时没有再问。他看着江寻，看了几秒。那几秒钟里，他的目光在江寻的脸上移动，从眼睛到鼻子，从鼻子到嘴唇，从嘴唇到下巴，像一个人在读一封没有字的信。信纸是空白的，但写信的人用泪水写了字，干了就看不到了，需要迎着光才能看到那些凹凸不平的、浅浅的、像蚯蚓爬过一样的痕迹。沈与时光看了几秒钟，看到了那些痕迹。他知道江寻在说谎，但他没有拆穿，因为他也在说谎——他说“我没生气”，其实他生气了。两个人都在说谎，都在保护对方不被自己的真话伤到。真话太锋利了，像一把没有刀鞘的刀，拿在手里会割伤自己，递给别人会割伤别人。所以他们把刀藏起来，藏在背后，藏在袖子，藏在口袋里，假装自己没有刀。
沈与时拿出MP3，递过来一只耳机。他没有问“听吗”，也没有“听不听”，就是直接递过来了。耳机线从两个人之间垂下去，风一吹又缠在一起了，解不开，他也不解了，就让它们缠着。缠着也挺好的，缠着就不会分开了。
江寻接过去，塞进耳朵里。
放的是那首钢琴曲。不是《晴天》，不是他自己写的，是另一首，也是钢琴曲，但旋律不一样。这首更慢，更轻，像一个人在夜晚走路，月亮很亮，路上没有别人，只有他一个人，他的脚步声很轻，怕惊动路边的野猫。野猫在墙头睡觉，尾巴卷成一个问号，耳朵偶尔动一下，像在做梦。
两个人都没说话。蝉鸣声很大，九月的蝉已经不像七月那么有精神了，叫得有气无力的，像一个人在打哈欠，打了一半又咽回去了。风吹过来，把地上的灰尘吹起来，把他们的头发吹起来，把MP3的耳机线吹得缠得更紧了。时间在那一刻变得很慢，慢到每一秒都像一分钟，每一分钟都像一小时。但江寻觉得，这种慢不是煎熬，是恩赐。因为时间慢下来，他才能把这一刻的每一个细节都记住——沈与时的侧脸，阳光落在他的鼻梁上，鼻梁的阴影投在嘴唇上，嘴唇的颜色很浅，浅到像春天的樱花，樱花谢了，花瓣落了，落在水面上，水是透明的，花瓣是粉色的，粉色很淡，淡到快要看不见了，但你仔细看，还是能看到。
听完之后，沈与时说：“我暑假写了新的曲子。”
他的语气很轻，轻到像在说一件不重要的事。但江寻知道他在意的。他写了新的曲子，他想给江寻听，但他不确定江寻想不想听。他怕江寻说“不想听”，怕江寻说“还行”，怕江寻听完之后没有任何反应。他比任何人都需要江寻的反馈，因为这首曲子是写给他的。
江寻说：“给我听听。”
四个字。不是“好”，不是“嗯”，不是“下次”。是“给我听听”。“给我”这个词很重，因为它包含了“我要”的意思。江寻很少说“我要”。他的人生里，很少有什么东西是他“要”的。他“要”的都不在他的手里，在他的手里的都不是他“要”的。但他说“给我听听”，他在对沈与时说“我要听你的曲子”。这是他的语言系统里最大胆的几个字之一。
沈与时说：“下次。”
江寻看着沈与时的侧脸。阳光落在他的脸上，他的表情很平静，平静到像一面没有风的湖。但江寻注意到他说“下次”的时候，喉结滚动了一下，比平时大了一点——这是他紧张时的微表情，江寻已经学会了。他知道沈与时的“下次”不是“不给你听”，是“我还没准备好”。沈与时也有没准备好的时候，他不是永远从容的、永远淡定的、永远笑着把牛奶放在桌上的那个人。他也会紧张，也会害怕，也会在心里反复排练“把曲子给江寻听”这个场景，然后每次都在最后一秒取消。
江寻没有追问。他知道“下次”是什么意思。意思是“我会给你听的，但不是今天，等我准备好了”。
他不知道的是，“下次”对沈与时来说，是一个很重很重的词。他不是在拖延，他是在等一个时机。等他把曲子改到最好，等他把和弦换到最合适，等他把节奏调到他觉得“可以了”的程度。他在等自己准备好——等自己不那么害怕，等自己不那么在意江寻的评价，等自己可以坦然地把手机递过去，说“这是我写给你的曲子，名字叫《江寻》，你听听看”。他还没等到。
但他知道会等到的。
午休快结束的时候，预备铃响了。铃声从教学楼下面传上来，被风削成了碎片，断断续续的，像一段被撕裂的磁带。江寻把耳机取下来，卷好线，递还给沈与时。他的手指碰到沈与时的掌心时，两个人的手都停了一下——只是一下，像两辆车在十字路口相遇，都踩了一下刹车，看了看对方，然后继续走。
江寻先缩了手。他的手指从沈与时的掌心上滑过，指腹划过掌心的纹路，像一个很小的、很短促的、像闪电一样的触感。
他站起来，拍了拍裤子上的灰。“下午还有课。”他说。不是对沈与时说的，是对自己说的，像一个在提醒自己“该回去上课了”的人。
沈与时也站了起来。他把MP3塞进口袋里，耳机线露在外面一截，他没有塞进去，就让它在外面晃着，像一条白色的、细细的、在风中摇摆的尾巴。
两个人一起走下楼。楼梯很窄，只能并排走两个人，他们并排走着，肩膀之间的距离大概十厘米。十厘米，比教室里的三十厘米近了，比天台上的半米近了。十厘米是一个危险的距离——一个人的体温会传到另一个人的身上，一个人的气息会飘到另一个人的鼻腔里，一个人的心跳会被另一个人感觉到，如果够近的话。十厘米够不够近？江寻不知道。但他能感觉到沈与时的体温，隔着两层衬衫的布料，温热的，像一个很近很近的火炉，不烫，但很暖。
他们在楼梯拐角处分开了。江寻要回教室拿东西，沈与时要去办公室交一份表格。沈与时走了左边的走廊，江寻走了右边的走廊。走了几步，江寻回过头。
沈与时也在回头。
两个人的目光在走廊的中间撞在了一起，像两条从不同方向射来的光，在空气中交叠，照亮了彼此。走廊很长，阳光从窗户照进来，在地面上投下一块一块的光斑。沈与时站在一块光斑里，阳光把他照得发亮，他的白衬衫在光里几乎变成了透明的。
他笑了一下。然后他转回头，继续走。
江寻也转回了头。他走了三步，然后又回头了。走廊已经空了，只剩下阳光和灰尘和空气。沈与时已经走远了，走到了走廊的尽头，拐了弯，消失了。但江寻还站在那里，看着那个空荡荡的走廊，看着沈与时消失的那个拐角。他想：我刚才回头的时候，他也回头了。这不是巧合。巧合是你回头的时候他不知道你在回头。他回头了，说明他也在想你会不会回头。所以他不是在回头，他是在找。
他在找你有没有也在回头。
江寻站在走廊里，阳光落在他身上，把洗得发白的衬衫照得更白了，把袖口磨出的毛边照得像一圈很细很细的、发着光的绒毛。走廊里很安静，只有他一个人，还有一个在远处拖地的清洁工，拖把在地面上发出沙沙的声音，像一个人在轻轻地叹气。
他低下头，看着自己的影子。影子很短，因为太阳在头顶，几乎垂直地照着。影子缩在他的脚下，像一个很小很小的、不敢离开他半步的、胆小的动物。他看着那个影子，想：如果影子有声音，它大概会说——“走吧。他走了。明天还会再见的。”
明天。
他迈开了步子。
（本章完）