巴黎的周末永远慵懒得恰到好处。
法裹着米白色针织开衫，指尖捏着刚出炉的可丽饼，奶油沾在唇角也浑然不觉，只顾着拉着英往街角的甜品店钻。英跟在他身后，浅蓝眼眸里盛着化不开的温柔，手里乖乖提着法的帆布包，包上还挂着个小小的埃菲尔铁塔挂件。
“你慢点，又没人跟你抢。”英无奈又纵容地开口，伸手替他擦去嘴角的奶油，动作自然得像做了千百遍。
法仰头冲他笑，金发在阳光下泛着软绒绒的光：“伦敦来的绅士懂什么，巴黎的甜品要趁热吃才浪漫。”
进店后，法熟稔地点了双倍焦糖马卡龙、覆盆子慕斯，还有一壶冰镇玫瑰茶，转头又给英点了他最爱的伯爵红茶，连糖度都分毫不差。
两人靠窗而坐，窗外是慢悠悠晃过的街头艺人，手风琴拉出温柔的法式小调。法咬着马卡龙，眼睛亮晶晶地盯着英：“喂，英国人，你上次说我做的焗蜗牛太腻，是不是故意的？”
英端起红茶轻抿一口，眼底含笑：“不是腻，是某人做的时候只顾着放黄油，根本不管别人吃不吃得下。”
“那还不是为了让你尝尝最正宗的味道！”法不服气地反驳，身子却不自觉凑过去，手肘轻轻抵着英的手臂。
英顺势握住他的手，掌心温热干燥：“我知道，所以我每次都吃完了。”
法耳尖一红，别过脸假装看窗外，嘴角却抑制不住地往上扬。
午后的阳光透过玻璃窗落在两人交握的手上，温暖得不像话。没有历史的沉重，没有战火的硝烟，只有平凡又甜蜜的日常，是他们争了百年、守了百年，才换来的安稳时光。
离开时，法非要拉着英去拍复古大头贴，镜头里他比着夸张的爱心，英无奈地配合，侧脸却悄悄靠向他的肩头。
照片洗出来，法小心翼翼夹进钱包内层，贴着那张百年前两人在凯旋门前的旧照。
“英，”他边走边轻声说，“以后每个周末，都要陪我来巴黎约会。”
英握紧他的手，脚步放缓，与他并肩走在香榭丽舍大街上：“不止周末，每一天，每一年，都陪你。”