共同为那个孩子落过泪之后，苏砚和陆迟之间，有什么不一样了。
那道横在他们中间的最深的伤，依旧还在。可它不再是苏砚一个人独自背负的秘密。它成了他们两个人共同去面对、去疗愈的东西。
而当一份痛可以被分担的时候——那两个分担它的人，便不知不觉地，靠得更近了。
苏砚发现，自己看陆迟的眼神，变了。
从前是恨。后来是误会下的疏离。再后来是真相大白后的复杂。
如今——是一种连她自己都不愿承认的柔软。
她会在他下厨煮糊了粥的时候，走过去，自然地接过锅铲，说，我来。她会在他陪安安玩闹的时候，坐在一旁含笑看着。她会在他因为公司的事忙到深夜回来的时候，给他留一盏灯，温一碗宵夜。
这些她从前绝不会做的事，如今却做得那样自然。
陆迟也察觉到了这变化。
他没有说破。他依旧守着他那个承诺，不催，不逼，把选择权交还给她。
可苏砚看得出，每当她做这些事的时候，那个男人眼里那藏不住的、几乎要满溢出来的欢喜和珍重。
那欢喜，像一个等了很久很久的人，终于等到了第一缕春风。
——
那天傍晚，苏砚在主厅整理修复的工具。
陆迟走了进来，手里拿着一个小小的盒子。
“给你的。”他把那个盒子递到她面前。
苏砚怔了一下，接过，打开。
里面是一支崭新的竹起子。
不是那种名贵的定制款。就是一支寻常的、却做工极好的竹起子。
可苏砚看见它的那一瞬，眼眶就热了。
她想起母亲最后留给她的那句话——
“去吧，正好顺路，给你买新起子。”
那句话，是母亲留给她的遗言。那支母亲要给她买的新起子，母亲到死都没能买成。那天母亲出了门，就再也没有回来。那支起子，成了她心里十年都不敢去碰的、一个温柔又锥心的念想。
“我知道，”陆迟看着她，声音很轻，“沈大师当年，没能给你买成那支起子。”
“这些年，”他一字一句，“我一直记得这件事。我想替沈大师，把这个心愿了了。”
“这支起子，”他看着她，眼里是深不见底的温柔，“替你母亲，送给你。”
苏砚捧着那支寻常的竹起子，泪毫无预兆地落了下来。
这个男人。
他记得她母亲最后的那句话。他把那句被大火打断的遗言，那个永远无法实现的心愿——用这样一支小小的起子，替她母亲，圆上了。
他总是这样。总是在那些最细微的地方，藏着最深的用心。
苏砚捧着那支起子，抬起头，看着眼前这个男人。
十年的恨，散了。十年的误会，解开了。那道最深的伤，虽然还在，可他们已经约定，要一起去面对。
而此刻，看着他，看着他递来的这支替母亲圆了心愿的起子，苏砚心里那点一直被她小心翼翼守着的犹豫和迟疑——忽然就化了。
她不想再等了。
她不想再让这个等了她十年的男人，继续忐忑不安地等下去。
她向前走了一步。
然后，在陆迟怔愣的目光里，她伸出手，轻轻地，抱住了他。
那是十年来，她第一次，主动地靠近他。
“谢谢你。”她把脸埋进他的胸口，闷闷地说，声音里带着泪，“谢谢你，记得我妈那句话。”
“也谢谢你，”她顿了顿，声音轻得几乎听不见，“这十年，一直没有放弃我。”
陆迟僵在原地。
他似乎不敢相信，怀里这失而复得的温度。
良久，他才缓缓地抬起手，珍重地、却又带着一丝近乎颤抖的小心，回抱住她。
像抱住一件他守护了十年、终于失而复得的至宝。
“苏砚。”他低声唤她的名字，声音沙哑，“我，等到你了。”
主厅里，那卷《海潮图》静静地陈列着。
窗外，夕阳正沉入海平线，把整个天空染成温暖的橘红。
两个人相拥在那片温暖的余晖里。
十年的光阴，十年的错过，十年的恨与痛——终于在这一个迟到的拥抱里，慢慢地有了归处。
那场焚毁了一切的大火过后，那点在废墟里重新燃起的微光，终于一点一点，亮了起来。
只是苏砚知道，这个拥抱，不是终点。
那个孩子，那道伤，那场迟到的告别，还在前面等着他们。
可这一次，她不再害怕了。
因为她知道，无论前面还有多少难关，这一次，她身边，都有一个人，会陪着她，一起走下去。