0.
雨是灰色的，下得心不在焉，像陈旧的蛛网，黏在人潮湿的黑衣上。
灵堂里，白菊开得过分热闹，香气与焚香沉闷地厮缠。
遗像里的老人，面容被修得过于慈祥了，反倒失掉了他生前的最后一点锐利。
哭声是此起彼伏的，却不连贯，像信号不良的旧收音机。
前排那位，大概是侄媳，捏着一方雪白的手帕，恰到好处地按在毫无湿意的眼角。
她的抽噎很有节奏，肩膀耸动，却在换气的间隙，迅速侧过头，对身旁的丈夫低语，嘴唇纹丝未动：“律师说几点宣读？”
穿昂贵西装的中年男人们，个个面色沉痛。
他们是老人生意场上的友人，此刻正用带着瑞士表的手，重重拍着孝子的肩：“节哀啊……老爷子这一走，是一个时代的落幕。”
他们的眼圈或许因熬夜而泛红，可眼底深处，盘算的精光却比灵前的长明灯更亮。
那里面，有未结的合同，有垂涎的股权，有老人商业版图上，即将松动的、最关键的一块。
真正寂静无声的，是老人的独孙。
他站在亲属队列的末尾，一身不合身的黑西服，像棵突兀的、还未长成就被强行刷上黑漆的树。
他不哭，也不看任何人，只是盯着棺木上那繁复的花纹，仿佛要从中看出宇宙的密码。
人们偶尔瞥向他，目光复杂——那里面有一丝不易察觉的轻蔑，但更多的是一种掂量。
所有人都知道，这沉默的少年，才是遗嘱里那座金山最可能的钥匙。
一位远房姑母哭得几乎晕厥，被两个人搀扶下去。
她的哭声高亢嘹亮，盖过了哀乐。
“我的好大哥啊……你怎么就舍得丢下我们……”
可就在帘幕垂下、脱离众人视线的刹那，那哭声便像被刀切断了一样，戛然止住。
她直起身，不耐烦地拂开搀扶的手，低声抱怨：“这高跟鞋，真要命。”
雨忽然大了起来，敲打着灵堂的塑料顶棚，噼啪作响，盖过了所有虚伪的奏鸣曲。
司仪用职业的、悲恸的腔调，请亲属做最后道别。
人们依次上前，鞠躬，表情管理得天衣无缝。
轮到那个沉默的孙儿时，他站了很久，久到司仪都忍不住要提醒。
最终，他什么也没做，只是从口袋里，掏出一个小东西，轻轻放在了棺木上。
那不是花，也不是照片。
那是一枚磨得发亮的、普通的象棋棋子——“将”。
老人教他下第一盘棋时用的“将”。
那时没有遗产，没有这些黑衣的鬣狗，只有午后阳光里，一缕茶香，和一句带着笑意的骂：“臭小子，看好了，这才是底线。”
他转身离开灵堂，走进滂沱的雨里。没有打伞。
1.
小仓小雪身着陈旧的黑色立领学生服，袖口磨损却洁净，面色苍白如纸，唯有眼底沉淀着一种近乎非人的、观察者的专注。
他就站在雨里，打着黑色的雨伞，静静地看着方才的表演。
这个世界着实是......太有意思了。
虚假的恸哭，虚伪的哀悼，唯一一个真正伤心的人此时已经夺门而出冲进雨幕。
小仓小雪想起了“书”向他下达的委托——“为世界复兴祂的文坛”。
世界变了。
这个世界不是他所熟悉的世界，反而变得狰狞、混乱。
与他笔下的悲剧美学相比，这里的“文豪”是战士，文坛是力量与存亡的角斗场。
这种粗暴的实用主义，让小仓小雪感到一阵源于本能的恶心，却也点燃了某种扭曲的使命感——若美只能依附于力量存在，那便是文坛真正的死亡。
横滨的异能力文豪，他们的痛苦、愤怒、守护之志，都能直接化为撕裂现实的力量。
而他，只有一颗被自身污秽感反复浸泡、却依然无法停止感受美的心。
世界委托他“复兴”的，难道就是这种将内心深渊直接外放为武器的能力吗？
正宗白鸟在《中央公论》上批判说，小仓小雪的作品是文学上的畸形儿。
什么“小仓小雪的作品是文学上的畸形儿”“将个人病态的心理体验无限放大，沉溺于自我怜悯与自我厌恶的循环中”“这种美学是孱弱的，缺乏对社会现实的关怀”？
说自己的‘雪’不过是为逃避时代矛盾而虚构的苍白帷幕，也着实令人可笑。
说出这些话的本人都不存在于这个文豪成为异能者的世界，哪里有资格批判他？即使他的文字当真是病态的，也轮不到正宗白鸟来将其昭告天下。
至于在这个世界的写作？——小仓小雪感到恶心。
“要我来用文字改变现状？祂想的倒是相当美好。这个世界无药可救，世界实在是越变越差。”小仓小雪盯着远处的葬礼现场，颇为不屑，“况且，文字才不是一朝一夕就能使之觉醒的......新思潮当我没说。”
如果久米在这里，大概会笑自己太懦弱胆小了吧？“有点志向嘛”这样的，烦人。
况且......
“那群‘异能者’，自私自利惯了，根本就没想过世界该怎么办吧？明明是文豪，居然在武力解决问题。我该说‘好歹夏目先生的《明暗》还在真是太好了’吗？”小仓小雪皱眉，吐槽。
他的确喜欢文字，喜欢创造“美”，但这种包含目的性的创作是在侮辱他与他对“美”的理解。
在雨中转身，对那场葬礼眼不见心不烦。
他讨厌那样的“丑陋”，也不愿落笔记录这样的“丑陋”。
这个世界，坏透了。
作者有话说
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第1章 第一章