意识回笼的瞬间，沈砚最先闻到的不是病房里常年不散的消毒水与香薰混合的味道，是干燥的青草气混着尘土，还有一丝淡淡的羊膻味。
风刮过耳边，带着山间粗糙的凉意，吹得他脸颊发疼。
他猛地睁开眼。
映入眼帘的不是熟悉的米白色天花板，是高而远的灰蓝色天空，云层压得很低，贴着远处连绵的灰褐色山峦。
身下是硌人的碎石坡，细碎的石子隔着布料硌得后腰发疼，每一寸触感都真实得不像话。
沈砚撑着地面坐起来，手掌先一步触到粗糙的砂石，尖锐的颗粒蹭过掌心，带来清晰的刺痛。他愣住了。
这不是他的手。
不是三十四岁成年人、常年握轮椅扶手磨出薄茧的手。
指节纤细，骨骼还带着少年人的软感，掌心只有几道浅浅的、被碎石划破的新鲜伤口，沾着点泥土。
他下意识低头看向自己的腿。
两条腿好好地长在身上，盖在磨得发白的粗布裤料下。他屏住呼吸，试探着动了动脚趾——布料下的脚趾轻轻蜷起，发力感清晰地顺着神经传上来。
不是麻木的，不是毫无知觉的。
是活的。
沈砚的呼吸骤然停了半拍。他扶着身边一块凸起的岩石，指尖扣着凉硬的石面，一点点、试探着站了起来。
双腿稳稳撑住了身体的重量，膝盖弯曲、伸直，没有半分滞涩。
风从裤腿里灌进来，凉丝丝的，他甚至能感觉到草叶擦过脚踝的轻痒。
他站在原地，僵了很久。
十九年。
他在轮椅上坐了十九年，做梦都想再站起来一次。可真当双脚结结实实踩在土地上的时候，他反而觉得像踩在云里，整个人都是飘的。
是梦吗？
他抬手掐了自己胳膊一把，力道不轻，清晰的痛感顺着手臂蔓延开。
不是梦。
直到这时，他才有余力打量自己的装束。里面是件皱巴巴的深灰小西装，料子看着不差，却磨得边缘发毛，肩头和袖口被碎石划开好几道口子，棉絮从破洞里露出来。
外面套着件更旧的粗布外套，脏得看不出原本的颜色，下摆撕了半截。
他抬手摸脸，指尖蹭到一手尘土，额角还有点黏腻的湿意，放下来看，指腹沾着淡褐色的血迹。
裤腿外侧，一道长长的锐器划痕横贯而过，边缘已经发硬，像是被刀或是飞溅的弹片划出来的。
这不是他的身体。
至少，不是沈砚的身体。
“你是谁？”
清脆的童声突然从不远处响起来，带着点怯生生的警惕。
沈砚猛地抬头。
十几步外的草坡上站着个小男孩，瘦瘦小小的，看着也就五六岁的样子。他穿了件明显大好几号的深蓝色外套，袖子卷了两圈还盖过手背，裤脚也挽着，露出细瘦的脚踝。
手里攥着根细细的牧羊鞭，金发被风吹得乱蓬蓬的，贴在满是尘土的脸颊上，只有一双蓝眼睛很亮，正一眨不眨地盯着他。
不远处的缓坡上，几十只羊正低头啃草，慢悠悠晃着尾巴。
沈砚盯着他，第一反应是眉眼有几分莫名的眼熟，却没往深处想。
他现在脑子一团乱，满脑子都是“我站起来了”“这是哪里”，根本没心思分辨一个陌生小孩的身份。
真正让他愣住的，是对方说的话。
那些音节卷着陌生的卷舌音，撞在耳朵里完全是天书。
既不是英语，也不是他从小会的瑞典语，更不是中文——那是一种他从未接触过、连语系都分辨不出的陌生语言，但确实能听懂。
沈砚皱起眉，眼里露出几分茫然。他张了张嘴，本想用英语问一句“你说的什么话”，可话到嘴边，溜出来的却是一串同样拗口的陌生音节：“我……我不知道。”
话音出口的瞬间，沈砚自己先僵住了。
那不是他熟悉的任何一种语言，可每个音节都流畅自然，像是说了十几年一样脱口而出，完全是身体的本能反应。他甚至后知后觉才反应过来，自己说的这句话，意思是“我不知道”。
小男孩见他能交流，往前挪了两步，小眉头拧成一团，又问了一遍：“你怎么会在这里？你的爸爸妈妈呢？这里是韦莱比特山，很少有外人来。”
这一次，沈砚依旧听不懂每个音节的具体含义，可那句话的意思，却清清楚楚地落在了他脑子里。
像是有个自动翻译的开关藏在身体深处，陌生的语音传进来，自动转换成了他能理解的内容。
是这具身体的记忆。
这个认知让他后背微微发毛，荒诞感压过了刚站起来的欣喜。
韦莱比特山。
这个名字莫名有点耳熟，像是在哪里见过，可他现在脑子乱糟糟的，一时想不起来。
沈砚定了定神，顺着本能开口，吐出的还是那种陌生的语言：“我不记得了。”
说完他自己都觉得荒谬——他明明不知道这是什么语言，却能精准地说出想表达的意思，连语气都控制得恰到好处。
小男孩眼里的疑惑更重了，上下打量了他一番，看着他满身的狼狈和额角的血迹，警惕少了几分，多了点孩子式的好奇：“不记得了？你摔倒了吗？”
“我……”
沈砚刚想再问点什么，脑袋里突然传来一阵尖锐的剧痛。
像有无数根钢针往太阳穴里扎，又像是有无数零碎的画面要冲破屏障涌出来——病房的白墙、刺耳的刹车声、电视里的人影、刻薄的脸……碎片搅在一起，撞得他眼前发黑，天旋地转。
“唔……”
他疼得闷哼一声，不由自主弯下腰，手死死按住太阳穴，指节都泛了白。
身边传来急促的脚步声。小小的一只手扶住了他的胳膊，力道不大，却攥得很紧。
“你没事吧？”小男孩的声音带着点慌，“你头在流血。”
沈砚咬着牙缓了好一会儿，那阵剧痛才慢慢退下去。
他喘着气抬起头，就看见小男孩踮着脚，凑得很近，蓝眼睛盯着他的额角，指尖轻轻碰了碰他伤口旁边的皮肤，软软的，带着点身上的暖意。
“你头上有血。”小男孩又小声说了一遍，缩回手，看着他的眼神里多了点同情。
沈砚看着眼前这张稚嫩的脸，脑子飞速转了起来。
他现在身份不明，身处荒山野岭，连这是哪个国家、什么年代都不知道。
眼前这个放羊的孩子是他唯一能接触到的人，贸然说自己是穿越而来，只会被当成疯子。
装失忆，是眼下唯一的选择。
他顺着小男孩的话，露出一点茫然无措的神色，摇了摇头，声音放得很低：“我什么都不记得了。”
“我只记得，我叫埃利亚斯·索科尔。”
这个名字脱口而出的瞬间，沈砚自己都愣了一下。
埃利亚斯·索科尔。
像是刻在这具身体的本能里，没有半分卡顿，自然而然就滑了出来。
他甚至不知道这名字是哪来的，可它就是清晰地、笃定地出现在了他的脑海里，仿佛这就是他的名字。
小男孩果然睁大了眼睛：“什么都不记得？那你家在哪？你怎么上山的？”
“都不知道。”沈砚垂着眼，把茫然演得恰到好处，“我醒来就躺在这里了。我不知道这是哪，也不知道我要去哪。”
他抬起眼，看向眼前的小男孩，轻声问：“你叫什么名字？”
小男孩张了张嘴，刚吐出第一个音节：“我叫卢卡——”
突然，他脸色一变，猛地转头看向羊群的方向，急得轻喊一声：“哎呀！”
也顾不上再跟沈砚说话，攥着小鞭子就往坡下跑，小短腿倒腾得飞快。原来是几只贪吃的羊脱离了队伍，往山坡另一侧的灌木丛钻去了。
“回来！别往那边去！”小男孩边跑边喊，声音被风刮得碎碎的。
沈砚站在原地，看着那个小小的蓝色身影追着羊群跑远，耳边还回荡着那个没说完的“卡卢”。
卢卡……
韦莱比特山……放羊的小男孩……金发……
零碎的线索突然串在了一起，像一道闪电劈过脑海。沈砚猛地睁大眼睛，胸口骤然一缩。
韦莱比特山，扎达尔郊区，放羊的金发小男孩，名字叫卢卡。
是纪录片里的画面。
是那个六岁时在山上放羊、后来经历战火、最终站在世界足坛之巅的卢卡·莫德里奇。
他刚才居然没认出来。
也是，成年的莫德里奇轮廓锋利，眉眼间都是淬炼后的沉稳，而眼前这个孩子还带着婴儿肥，脸颊瘦得凹陷，眼里全是山野间的稚气，差距太大了。
可一旦对上了名字和地点，那张脸就瞬间和记忆里的轮廓重叠在了一起。
居然是他。
居然是小时候的卢卡·莫德里奇。
沈砚低头看向自己的双手，又看向脚下坚实的土地。风卷着草屑吹过，远处的山峦沉默矗立，羊群的咩叫声隐约传来。
他不仅重获了健康的双腿，还穿越回了九十年代初的克罗地亚，回到了一切故事开始的地方，遇到了还没经历战火、还没踏上职业道路的、小小的卢卡。
可震惊过后，更多的是茫然。
然后呢？
他该去哪？这具身体是谁？为什么会满身是伤地出现在这里？
他记得克罗地亚九十年代初局势动荡，战争很快就会爆发，他一个年幼的孩子，在这个人生地不熟的地方，要怎么活下去？
无数问题涌上来，没有一个答案。
沈砚抬眼望去，四周都是连绵的山坡，荒无人烟，只有风声和羊叫。他根本辨不清方向，也不知道山下有没有人家。在这荒山野岭里乱走，说不定还会遇上危险。
唯一的生路，就是那个放羊的小男孩。
那个小小的卢卡·莫德里奇。
他看着那个小小的身影越跑越远，深吸了一口气。
不管怎么样，先跟上他再说。至少先弄清楚现在的时间、山下的情况，再想以后的事。
沈砚迈开腿，追着那个金色的小身影，一步步走下了碎石坡。
脚下的石子硌着鞋底，草叶划过裤腿，风迎面吹过来，带着自由的、鲜活的气息。
这是他十九年来，第一次真正意义上的，向前走。