六月末的那个下午，阳光把整个城市烤得发白。
右凝站在枫林苑小区门口，手里攥着那本蓝色封面的诗集。扉页上那行字已经被她看了无数遍——愿你的冬天永远有霜。她抬起头，看着面前那栋高层住宅，十三楼的窗户紧闭着，窗帘拉得严严实实。
林妤已经三天没有回消息了。
自从那天在KTV说过“等我”之后，她就消失了。不是真的消失，是人还在，但消息不回，电话不接。右凝每天发一条“早安”，一条“晚安”，全都石沉大海。
第三天，她终于忍不住，坐了一个小时的公交，来到枫林苑。
门禁很严。她在门口站了二十分钟，终于等到有人刷卡进去，她跟着溜了进去。十三楼，1302室。她站在门口，深吸一口气，按响了门铃。
没有人应。
她又按了一次。
门终于打开了。
是一个中年男人，穿着白衬衫，戴着金丝边眼镜，表情很冷。他上下打量了右凝一眼。
“找谁？”
“林妤。”右凝的声音有点紧，“我是她同学。”
男人的眼神更冷了。“她不在。”
“那她——”
门在她面前关上了。
右凝站在门口，盯着那扇紧闭的门，手指慢慢攥紧。那本诗集的封皮被她攥出了褶皱。
电梯门打开了。一个穿睡衣的女人走出来，手里提着垃圾袋。她看了右凝一眼，又看了一眼1302室的门，压低声音说：
“找林家那个小姑娘？”
右凝转过头。
女人叹了口气。“三天前，她爸把她送走了。听说送去英国了，提前走的。吵得可凶了，整层楼都听见了。”
右凝愣住了。
“那丫头不肯走，哭得撕心裂肺的。她爸把她手机收了，锁在房间里，第二天一早就带走了。”女人摇摇头，“可怜见的，也不知道现在怎么样了。”
右凝站在那里，耳边嗡嗡的。她听见自己的声音问：“知道是哪天的飞机吗？”
“好像是前天？昨天？我也不太清楚。”
右凝点点头，说了声谢谢，转身走进电梯。
电梯门关上的那一刻，她靠着墙壁，慢慢蹲下来。
她把脸埋进膝盖里。
没有哭。只是蹲在那里，一动不动。
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回到家，右凝打开手机，看见一条新消息。
不是林妤。是一个陌生号码。
我是林妤的妈妈。小妤让我告诉你，她没事。她爸爸强行送她出国了，手机被收了。等她安顿好，会想办法联系你。别担心。
右凝盯着那行字，看了很久。
她回复：她现在在哪儿？
飞机上。去伦敦的飞机。
右凝抬起头，看向窗外。天空很蓝，蓝得刺眼。有一架飞机正从云层里穿过，拖着一条长长的白色尾迹。
她看着那架飞机，看着那条尾迹渐渐消散在蓝天里。
她让我告诉你，等她。
右凝握着手机，手指在发抖。
好。
她回复。
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七月的第一天，右凝收到了一张明信片。
是从伦敦寄来的。正面是泰晤士河的夜景，大本钟亮着金色的灯。翻过来，背面只有一行字：
我到了。等我。
——Y.
右凝把明信片贴在胸口，闭上眼睛。
她等了。
等了一天，两天，一周，一个月。
第二张明信片在八月寄到。是伦敦的雨天，灰色的天空，湿漉漉的街道。背面写着：
这里的雨和家里不一样。没有便利店，没有关东煮，没有你。
想你。
——Y.
右凝把这张明信片和第一张放在一起，夹进那本蓝色诗集里。
九月，她去了省城的师范大学。开学那天，她一个人在宿舍里收拾行李，手机忽然响了。
是一个陌生的境外号码。
她接起来，听见那个熟悉的声音，眼眶瞬间红了。
“右凝。”
“林妤。”
那边沉默了几秒。然后林妤笑了，笑着笑着，声音开始抖。
“我拿到手机了。偷偷买的。我爸不知道。”
“嗯。”
“你还好吗？”
“还好。”右凝顿了顿，“你呢？”
“不好。”林妤的声音很轻，“想你。每天都想。”
右凝握着手机，眼泪掉下来。
“我也是。”
“右凝。”
“嗯？”
“你还在等我吗？”
右凝看着窗外。阳光落在宿舍楼下的梧桐树上，叶子开始变黄了。秋天要来了。
“在等。”她说。
林妤在电话那头哭了。
“我会回来的。”她说，“我发誓。”
“我知道。”
“可能要很久。”
“我等。”
“四年。也许更久。”
“我等。”
林妤不说话了。过了很久，她才轻声说：
“右凝，你怎么这么好？”
右凝想了想。
“因为是你。”
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那四年，她们靠明信片和偶尔的电话活着。
明信片从伦敦寄来，一个月一张，有时候两个月一张。每一张右凝都收着，按日期排好，夹在那本蓝色诗集里。四年下来，诗集变得鼓鼓囊囊的，像装满了秘密的盒子。
电话很少。林妤说国际长途太贵，她打工的钱要攒着买画材。但每个月总有那么一次，右凝的手机上会显示一个陌生的境外号码。她们说不了太久，有时候只有几分钟，但那些几分钟，够右凝撑过接下来的三十天。
右凝的日记本换了一个又一个。从浅灰色到深蓝色，从横线到空白。不变的是每一页的开头：今天收到她的明信片。或者今天她打电话来了。或者想她。
大二那年冬天，右凝收到一张特别的明信片。不是风景，是一幅画——画的是一个女孩坐在窗边，侧脸对着画面，阳光落在她身上。右下角写着：
还在画你。等你来看。
右凝把这张明信片放在枕头边，每晚睡觉前都要看一眼。
大三那年，林妤的电话变少了。不是不想打，是打工的时间变多了。她在电话里说，想攒钱，早点回来。右凝说，不用那么急，慢慢来。林妤说，我等不及。
大四那年春天，右凝收到一张明信片，上面只有一行字：
下个月，回来。
她握着那张明信片，在宿舍里坐了一整夜。
第二天，她去买了新衣服，剪了头发，把四年攒的明信片按时间顺序重新排了一遍。室友笑她，至于吗。她说，至于。
四月底，林妤回来了。
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机场到达大厅，人很多。右凝站在出口处，手里攥着那本蓝色诗集。四年了，封皮已经磨得发白，边角也卷起来了。但她一直带着，像带着一个约定。
人群一波一波涌出来。她踮起脚，拼命往里看。
然后她看见了那个人。
林妤瘦了。瘦了很多。头发长了，披散着，穿着件米白色的风衣。她推着行李箱走出来，眼睛一直在人群里搜寻。
然后她看见了右凝。
她愣住了。
右凝也愣住了。
她们隔着人群，隔着四年的时光，看着彼此。
然后林妤丢下行李箱，朝她跑过来。
右凝也朝她跑过去。
她们在人潮汹涌的机场大厅里，紧紧抱在一起。
林妤把脸埋在右凝肩上，身体在发抖。右凝抱着她，感觉到肩上有温热的液体渗进来。
“我回来了。”林妤的声音闷闷的，抖得厉害。
“嗯。”
“对不起，让你等这么久。”
右凝抱紧她。
“我等到了。”
林妤抬起头，看着她。四年过去了，她的眼睛还是那么亮，只是眼角多了一点疲惫。她看着右凝，看着看着，忽然笑了。
“你怎么还是这么好看？”
右凝也笑了。“你怎么还是这么会说话？”
林妤捧着她的脸，看了很久。
“右凝。”
“嗯？”
“我再也不走了。”
右凝看着她，眼眶红了。
“好。”
她们在机场大厅里，在来来往往的人群中，抱了很久。
久到有人经过时多看她们一眼，久到广播一遍遍提醒航班信息，久到行李被工作人员推到一边。
但她们不管。
她们只是抱着。
抱着这四年攒下的想念，抱着那些明信片和电话，抱着每一个“等我”和“我等”。
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她们一起回了枫林路的老房子。
右凝推开门，屋里还是老样子。客厅很小，家具很旧，但收拾得很干净。林妤站在门口，看着这个她想象过无数次的地方。
“这就是你家？”
“嗯。小，别嫌弃。”
林妤走进去，在沙发上坐下。她环顾四周，看见了书桌上那排日记本——浅灰色、深蓝色，一本挨着一本。
“那是什么？”
右凝的脸微微红了。“日记。”
“我能看吗？”
右凝犹豫了一下，点点头。
林妤走过去，拿起最上面那本。她翻开第一页，看见一行字：
9月28日。林妤今天送了我一本书。聂鲁达的诗集，蓝色封皮。扉页上写着：愿你的冬天永远有霜。
她一页一页翻下去。看见右凝写下的每一个“想她”，每一个“等”，每一个“今天收到明信片”。看见那些说不出口的喜欢，那些藏在字里行间的想念。
翻到最后一页，她看见一行字：
4月28日。明天，她回来。
林妤合上日记本，转过身。
右凝站在她身后，眼眶红红的。
林妤走过去，把她拉进怀里。
“右凝。”
“嗯？”
“你怎么写了这么多？”
右凝没说话。
“写了四年？”
“嗯。”
林妤抱紧她。
“以后别写了。”
右凝愣了一下。“为什么？”
林妤松开她，看着她的眼睛。
“因为以后不用想了。”她说，“我就在你身边。”
右凝看着她，眼泪终于掉下来。
林妤伸手，轻轻擦掉她的眼泪。
“右凝。”
“嗯？”
“我也有话想告诉你。”
右凝看着她。
林妤深吸一口气。
“在伦敦的四年，我每天晚上都在想一件事。”
“什么事？”
“想回来之后，怎么告诉你——我喜欢你。不是那种喜欢，是那种想和你过一辈子的喜欢。”
右凝愣住了。
林妤继续说：“我画了很多画，都是你。窗边的你，雨里的你，笑起来的你。每一幅都在提醒我，有人在等我，我得回去。”
她顿了顿，握住右凝的手。
“现在我回来了。”
“右凝，你愿意吗？”
右凝看着她，看着这个四年前在KTV里蹲下来问自己“别不要我”的人，看着这个在伦敦画了四年自己模样的人，看着这个穿越一万公里回到自己身边的人。
她笑了。
“愿意。”
林妤眼眶红了。
“我愿意。”右凝又说了一遍，“从第一次在便利店见到你，就愿意了。”
林妤把她拉进怀里。
窗外有风吹过，吹动了书桌上那排日记本的页脚。阳光从窗户照进来，落在她们身上。
很暖。
像那个雨天过去之后，终于等来的春天。