地下室的甬道很凉。
温釉从傍晚六点下来，到此刻墙上那盏旧钟指到十点差一刻。四个钟头。她蹲在第三排第七个舱前，膝下垫着一块旧布，布边已经被汗浸深了一圈。
舱里的锡壶不大，提梁磨得发亮，壶身一道旧磕痕，是主人拿它温酒时磕在灶沿上的。
壶嘴里浮着一个人。
老头，灰布短衫，腰间系一根褪色的绳。他两手虚虚捧着，像捧一壶刚温好的酒，手心朝下，等谁接。
温釉看见他时，他正低头看自己的手。
“你来了。”他说，“他今晚要喝两盅。我得把壶温上。”
温釉没接话。她看向壶底。
青色的数字浮在那儿。100%。
她闭了闭眼。
遗忘值满。她修过这么多器物，没见过谁真到过满。满，就是连自己都忘了。老头忘了自己名字没有，她不知道。他只记得一件事——给主人温酒。
那天下午，温釉做了一件事。她翻遍了老壶的舱体，在舱底找到一张纸条。纸条上写着一个地址，是主人从前住过的地方。她照着地址打了电话。接电话的是个年轻人。
“那东西早就扔了。”年轻人说。
“什么时候扔的。”
“我爷爷走那年就扔了。十一年前。”
温釉挂了电话。她坐在柜台后面，坐了很久。
天擦黑，她才下的楼。
“他走了。”温釉说得很轻，“十一年前。”
老头抬眼看她，愣了一下。
“你胡说。”他说，“他昨儿还来。我给他温的竹叶青，他嫌烫。”
温釉的指尖按在舱壁上。玻璃是冷的。她想起曾祖母的册子，锡壶老壶那一页，主人名只写了一个姓，后面空着。主人没留全名，老壶却记了十一年温酒的手势。
她把手收回来。
“我试试。”她说。
老头不懂她试什么。他还在看自己的手，等那壶酒。
温釉把随身那个布包挪到膝边，解开。竹签、一小盒釉、一支笔，都在。
第一步清创。
她伸手进舱口，用竹签去挑壶身那道磕痕。
磕痕里有垢。绿的，是锡上的锈，掺着几十年的灰。她挑一下，停一下，把屑吹掉。
挑到第九下，磕痕见底，露出锡的白。
舱里还是灰白。老头的影没有亮。
第二步补缺。
釉调得早。青里带灰，装在小盒里，盒边上干了一圈。
她用竹片挑了一点，填进磕痕，刮平。
等干。她数了三十息。
干透以后，磕痕平了。她伸手摸了摸，只留一道浅棱。
舱铭牌上的数没有动。还是100%。
第三步描釉。
她蘸了一点釉，沿着补过的那一道，描了一条线。
线是青的，比锡色亮一分。描完，她把笔搁在布包上。
线在了。灵还是淡。
金缮试过。碎瓷粉调的膏也试过。都不行。
能试的都试过了。还剩一样。
温釉把布往里挪了挪。她跪稳，从袖口抽出那根细针——曾祖母留下的，挑瓷片用的。针尖对准左手腕第六寸青纹，挑了一下。
纹裂开。一滴血渗出来。青的。
她把手伸进舱口，血珠悬在老头虚捧的手上方。
“嗒。”
极轻一声。血落下去，没进他的影里。
老头的影晃了晃。没有变红。他低头看看自己的手，又抬头看温釉，笑笑。
“姑娘，你滴的这是什么。我接不住。”
温釉的喉头动了一下。
她见过血落下去，灰白的影被冲开，名字回来，颜色回来。救阿瓷那回，救祭红瓶那回，都是这样。这一次，血像落进一口枯井，连回音都没有。
她又挑了一下腕上的纹。第二滴。第三滴。
青血落了七滴，舱里还是灰白。老头的影，反而比刚才淡了半分。
她停了手。
针尖还沾着血。她盯着那七滴没起效的血，想起她用掉初盏碎片那一夜，裂纹到了第六寸。那时她以为血是万能的。原来不是。满了，就接不回。
盏生蹲了下来。
他没说话，伸手握住她的腕子，用布把第六寸那两道新口压住。他的掌心有那片碎瓷的凉，捂了八百零三年，凉得发钝。
“你试过几次了。”他说。
“三次。”
“够了。”
温釉摇头。她转向老头。
“你记不记得，他叫什么。”
老头想了想。他的影又淡了一分，像被风轻轻吹散的边。
“叫……”他张张嘴，“叫喝酒的。”
温釉的手停在他影上方。
“他姓什么。”
“不记得了。”
“他哪一年来找你的。”
“不记得了。”
“你自己的名字呢。”
老头低头看自己的手。那两手还虚虚捧着，捧一壶没人接的酒。
“我是壶。”他说，“壶不用名字。”
温釉的呼吸停了一拍。
这句话她听过。另一个人说过。盏生说过——“我是盏。盏不用活。”
她转头看盏生。盏生看着舱里的老头，眼神很静。
盏生抬起右手，把掌心贴在舱壁上。
掌心里那片碎瓷透出一点青。青渗过玻璃，落在老头的影上。
老头的影亮了半息。又暗回去。
盏生没有把手收回来。他在那一处贴了三十息。
“它不是不想活。”盏生说，“它只想等那壶酒。”
温釉收回目光。她伸手进舱，指尖碰了碰老头的影。影是凉的，像锡壶本身的温度。
“我给你起个名。”她说，“你叫——”
“不用。”老头说，“他叫我老壶。他死了，我就还是老壶。”
温釉的指尖停在半空。
她忽然明白，为什么救不回来。不是血不够。是老头自己，把名字还给了主人。主人死了，名字跟着去了。剩下的只有温酒的手势。手势不会散，可手势不是命。
她把布重新垫好，跪得更稳些。
她伸手进舱，把老壶虚捧着的那两只手，比着自己的手看了一看。
她的手比他大一圈。指节上有釉，干在纹里，洗不掉。
她把手收回来，在膝上摊开。摊了一会儿，她把两只手合起来，虚虚地捧住。
捧的是空的。
“我陪你等。”她说。
老头笑了笑。那笑很淡，像灰白里的一点影。
“你陪我等，他也不会来。”
“我知道。”
“那你等什么。”
温釉没回答。
她看向壶底那个100%。数字没有掉。它不会掉了。满就是满，不可逆。曾祖母的册子里，没有一页写过满值能救回来。她翻过，一页一页翻过。
甬道尽头那盏旧灯，光是黄的，照不到这一排。温釉跪在暗里，膝下的布压出两道皱。
她想起自己救过的那些。阿瓷的立春，影先生的半句词，将军罐男孩的灯纱，祭红瓶的红色。每一个，她都接住了。今天这一个，她接不住。
她数过自己接住的那几个。阿瓷，影先生，将军罐男孩，祭红瓶少女。四个。
这四个数还在。第五个没有多出来。
老头的影还在。他看不见温釉的沉默。他又开始温酒了。
两手虚捧，一下一下，像在灶上转壶。转得很慢，很稳。十一年，他每天都转这一遍。
温釉看着他的手。
那手势，她记下来了。左手托壶底，右手扶提梁，转三圈，停。她记在脑子里，像曾祖母教她落款，一笔是一笔。
“你别转了。”她说。
“不转凉了。”
“他不来。”
“凉了也能温。”
温釉闭上眼。
她试过血。试过补缺——她把壶身磕痕用釉补过一次，磕痕愈合了，灵没回来。试过描釉——她在壶身描过一道青线，线在了，灵还是淡。她把能试的都试了。
她睁开眼。
舱里那双手还在转。左手托壶底，右手扶提梁。转到第三圈，停。
她伸手进舱，把锡壶捧出来。
壶比她想的轻。锡薄，用了很多年，壁被人摸得发亮。
她把壶放在膝上。
左手托壶底。右手扶提梁。转三圈。停。
壶是空的。没有酒，也没有温。锡把她掌心那点热吸走了。
她又转了三圈。
老头的影停住。他看着她。
“你转快了。”他说。
“快多少。”
“半息。”
温釉把手从提梁上松开。
“那你转。”
老头转了一圈。壶并不在他手里，可那道弧线走得很圆。
转三圈。停。
这一回她数了。三圈。不多一圈。
她把壶放回舱里，摆正，壶嘴朝外。
“我记着了。”她说。
“你记着做什么。”
“有人问，我说得出。”
她的腿麻了。她换了个跪姿，把重心挪到左膝。右膝的麻意像针，一下一下扎。
老头的影，在第七次转壶的时候，开始散。
先从指尖散。灰白的一点，飘起来，像烟，没有味。然后是手腕。再是捧着酒的那两臂。
温釉伸手去接。
她的手穿过灰白，什么都没接住。
盏生没有伸手。
他把掌心摊开，放在灰落下来的那一处。灰从他指缝里过去，没有停。
“老壶。”她喊。
散了一半的灰顿了一顿。
“哎。”
“我把你的手势记着了。”她说。
“你记着吧。”老壶说，“别记我。”
老壶的声音从散开的灰里漏出来，很远。
“姑娘。壶你收好。他回来，让他温。”
然后没了。
灰散尽了。舱里这一格，比别的舱空得更干净。
连一点灰都没有剩下。
温釉跪在原地。
她跪在舱前，把手伸进去，摸舱底。舱底是凉的。她把手放在那儿，放了很久。然后她把手收回来，在袖子上蹭了一下。蹭完她才发现，她蹭的是同一个位置，蹭了很多遍，袖口那一块已经起毛了。
舱里空了。锡壶还在，提梁发亮，壶身那道磕痕她补过，平了。可壶嘴里的那个人，不在了。
她伸手进舱，把锡壶扶正。壶是凉的，锡的凉，不烫也不冰。她用指腹蹭了蹭壶身那道补好的青线，线还在，人不在。
她把壶嘴朝上，倒了一倒。
没有东西倒出来。壶嘴里是空的。风穿过去，没有声。
壶底那个100%，也跟着散了。舱铭牌上，数字变成一道竖杠，像谁划了一笔，没划完。
温釉把布从膝下抽出来。布是湿的，一半是汗，一半是她腕上渗出来的青血。
她跪着，没有起来。
两个膝盖陷在地砖的缝里。地砖是旧方砖，一尺二见方，缝里嵌着灰。
她把掌心压在砖上。砖是凉的。凉从掌心往上走，走到腕上第六寸。
第六寸没有动。
盏生还蹲在她身边。他没有催她。他的手还虚虚扶着她的腕子，隔着那块布。
甬道里别的舱都静着。阿瓷在第十四排，影先生在第二十一排，将军罐男孩的紫纱灯在更深处。他们都睡着。只有这一格，空了。
温釉数了数剩下的舱。二十六个。原本二十七个。现在少了一个。
她数了两遍。两遍都是二十六。
她把针插回袖口。
袖口上蹭了一点青，是针尖留下的。她用拇指搓了两下，没有搓掉。
她把手放下。
“我接不住。”她说。
这句话她说得很轻，像怕惊动别的舱。
它还是散了。
（器物独白）
她试了所有方法。她用血。她用金缮。她用碎瓷粉。她用了一切她能想到的东西。她跪在它面前。她说“你再等等”。它没有等。它散了。它散的时候，很安静。
作者有话说
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第33章 救不回来的器灵（上）