山雾重得像化不开的墨，历寒灯拖着苏蘅清穿过乱石岗时，鞋底碾碎了几根枯枝，脆响惊飞了宿鸟。
苏蘅清彻底烧昏过去了。
这回不是普通的旧疾，是毒。历寒灯后来在苏蘅清的行囊底层翻出半块焦黑的饼，上面沾着一点不易察觉的灰白斑点。涅槃会的“蚀骨香”，无色无味，专克药骨。苏蘅清替他试了那口饼，自己吞下了大半。
背上的重量越来越沉，呼吸烫得吓人，像背上背着一块烧红的烙铁。
历寒灯丹脉残缺，体力本就不如常人。他咬着牙，指甲陷进掌心，硬是靠一口气撑着。那口气压在心口，随着脚步一颠一颠，疼得他眼前发黑，却不敢停。
三天三夜。
他记不清翻了几座山，跨了几条河。只知道膝盖磕破了，血和泥混在一起结成硬壳。嗓子干得冒烟，却舍不得喝苏蘅清水囊里最后那点救命的水。
第四天清晨，他撞进了一个废弃的药庄。
断壁残垣，杂草比人高。历寒灯用脚踢开半扇朽门，把苏蘅清放在一张还算完整的木榻上。他自己脱力地滑坐在地，背靠着床沿，大口喘息，肺叶像破风箱一样嘶鸣。
苏蘅清的脸色紫胀，嘴唇干裂出血，身体不受控制地痉挛。
历寒灯爬过去，翻遍药庄的藏书阁。老鼠屎、灰尘、烂纸堆。他像疯了一样扒拉开那些腐朽的竹简，手指被割破了好几处，血珠滴在纸面上，晕开一朵朵暗红的花。
终于，在一堆坍塌的梁柱下，他抠出了一卷油布包。
残方：《逆血引》。
字迹残缺不全，唯有一行字清晰得刺眼“施药者以本命精血为引，渡入受药者口，可吊命三日，毒发暂缓。
”
历寒灯盯着那个“血”字，没犹豫。
他拔出腰间那柄短刀。那是历家唯一的遗存，刀刃薄而冷。他没闭眼，手腕一翻，刀锋划过动脉，鲜血瞬间涌了出来，滴在早已准备好的粗瓷碗里，溅起几声闷响。
血是热的，流出来的时候带着腥甜
历寒灯把碗凑到苏蘅清嘴边，一手捏开他那紧咬的牙关。温热的液体灌进去，顺着苏蘅清的嘴角溢出，染红了他的脖颈。
“喝。”历寒灯声音沙哑，像砂纸磨过木头，“给我活下去。”
苏蘅清在昏迷中吞咽着，喉结滚动，那是不自觉的求生本能。
历寒灯看着自己的血流入苏蘅清的喉咙，忽然想起很多年前，在历家的地下室里，他也曾见过类似的场景。
那时候苏蘅清还小，被绑在刑架上，身上插满了银针。涅槃会的长老拿着鞭子，一边抽一边逼问他药骨的极限在哪里。苏蘅清没哭，也没喊，只是流血。被迫的，屈辱的，毫无尊严的流血。
而此刻。
历寒灯看着碗底见红，又拿刀在自己的伤口上补了一下。疼痛让他清醒，他低头，看着苏蘅清逐渐平复的眉头，嘴角扯出一个难看的笑。
同样是流血。
一个是被迫，一个是自愿。
一个是牲畜般的消耗，一个是人予人的托底。
苏蘅清的脸色渐渐褪去了紫黑，恢复了些许苍白。呼吸也稳了，不再像拉风箱。
历寒灯脱力地倒在榻边，用布条胡乱包扎了手腕。血浸透了粗布，他又缠了一层，直到再也渗不出来为止。
他就那样坐着，守了一天一夜。
苏蘅清是在第二天下午醒来的。
他睁开眼，视线聚焦在房梁上，好一会儿才转动眼球，看向床边的人。
历寒灯靠在床沿睡着了，头一点一点。那只包扎好的手垂在身侧，布条上透着暗褐色的血迹，像干涸的河床。
苏蘅清没动。
他盯着那只手，瞳孔微微收缩。鼻尖还能闻到那股属于历寒灯的血腥味，浓烈，真实，带着一种近乎愚蠢的牺牲意味。
他沉默了很久。
喉结上下滚动了一下，他张了张嘴，声音干涩得像碎玻璃：“……少爷。”
历寒灯猛地惊醒，下意识去摸腰间的刀，对上苏蘅清的眼睛时，才松懈下来。
“你醒了。”他说，语气平淡，仿佛割腕放血只是件微不足道的小事，“毒压住了，但方子不全，只能保三天。
”
苏蘅清没接话。他撑着身子坐起来，牵动了内腑，忍不住咳嗽了两声。
历寒灯伸手想扶他，又在半空中停住，收回了手。
苏蘅清看着他那个动作，眼底闪过一丝极复杂的情绪。他忽然伸出手，那双曾经只会煎药、试毒、卑微垂下的手，此刻有些颤抖，却无比坚定地握住了历寒灯那只缠着绷带的手。
不是被拉扯，不是被动承受。
主动的，带着温度的，相握。
历寒灯浑身一僵，抬头看向他。
苏蘅清没看他，目光落在那片血渍上，声音低得几乎听不见：“……下次，别这么干了。”
这是第一次，苏蘅清主动触碰他。
历寒灯反手握紧了他。
窗外的风吹进破庙，卷起地上的落叶。药庄死寂，唯有两颗心脏在胸腔里，隔着皮肤，沉重地撞击着。
作者有话说
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第8章 毒发