这场废土狂欢的余波，最终还是冲破了周彻那道坚固的豪宅大门。
凌晨三点的北京，位于CBD顶层的复式豪宅里，巨大的落地窗上映出一道修长孤寂的身影。
周彻手里捏着高脚杯，他没有开灯，只有那个占满了整面墙的投影屏发出幽冷的光。
画面循环播放着那个只有十五分钟的视频。
一遍，两遍，十遍。
他看着商颂在那片肮脏的废墟里起舞，看着她眼神里那种濒死的艳丽。那种生命力，太强了，强得让他那颗已经被权力腐蚀得有些迟钝的心脏，感到了久违的刺痛和嫉妒。
她在泥里，却开得比他在金屋里养着时还要美。
而那个站在阴影里为她伴奏的祁演，就像是一个该死的骑士，用最原始的噪音，为她筑起了一道他也无法轻易跨越的墙。
他想把她抓回来。不是为了折磨，而是因为恐慌。他恐慌如果不把她抓回来，这只鸟，就真的要变异成鹰，飞向他也触碰不到的天空了。
桌上的内线电话突然响起。是秘书处打来的，语气惶恐：“周先生，这边……这边的舆论有些控制不住了。几家原本要解约的品牌方，现在看到这个视频的反响，都在私下里接触商小姐的那个临时邮箱……甚至还有国外的品牌在打听。”
“拦住。”
周彻拿起话筒，“告诉他们，谁敢在这个时候给商颂递合同，就是跟我周彻过不去。包括那些国外的。”
“可是……有些独立品牌如果不怕封|杀……”
“那就买下来。”周彻语气淡漠，“把路封死。”
挂断电话，周彻看着屏幕上那个最后商颂倒在祁演身边的画面，嘴角勾起一抹残忍而温柔的笑。
“商颂，既然你这么喜欢‘缪斯’这个角色，那我就给你一个最大的舞台。”
这封邀请函送达大理的方式极其高调，甚至带着一丝羞辱的意味。
并非是邮寄，而是直接由一位穿着三件套西装还带着白手套的管家，跨越几千公里，站在了那个满是工业废料的厂房门口。
那是周家的老管家，看着周彻长大的何叔。他那一丝不苟的银发和那种从骨子里透出来的英伦范儿，与这满地狼藉的废墟格格不入。
“商小姐。”
何叔无视了站在旁边手里提着根钢管的祁演，甚至没因为这里的脏乱而皱一下眉，只是双手奉上一张黑色的邀请函。
封面上烫金的字体极其繁复优雅：
The Tenth Muse · First Show
To: Ms. Shang Song
“少爷说，他在北京看了您的‘演出’，非常精彩。”何叔的声音温和，“他说，既然您这么想做艺术，那就应该在最顶级的地方做。‘第十位缪斯’下周二在巴黎的首秀，那是少爷筹备了三年的高定品牌。”
“他缺一个明星模特。或者说，缺一个代言人。”
商颂接过那张邀请函。
第十位缪斯。
那是西方神话里并不存在的存在。九位缪斯掌管艺术与科学，而柏拉图曾将女诗人萨福称为“第十位缪斯”。那是关于痛苦、爱欲与不可得的象征。
周彻用这个名字命名品牌，本身就透着一种让人捉摸不透的意味。
“他给我机会？”商颂笑了一声，那笑里带着讽刺，“条件是什么？如果是让我跪着爬回去，那就算了。”
“少爷说，这是他给您的最后一次机会。”何叔依然保持着那种完美的微笑，“如果您来了，之前的封|杀|令作废，房子、车子、甚至是之前的资源，都会在那一夜之后回到您手里。如果您不来……”
何叔看了一眼旁边脸色铁青的祁演。
“这间厂房的地皮，明天就会被周氏集团收购，推平做度假村。以及这位祁先生手里仅剩的这把吉他，可能也会变成某些‘非法违禁品’的证据。”
这是威胁。拿捏七寸的威胁。
祁演猛地丢了手里的钢管，那钢管在地上砸出一声巨响。他几步跨过来，死死盯着何叔，“回去告诉那个孙子，商颂不去。他有种就把大理铲平了，老子光脚的不怕穿鞋的。”
“祁演。”商颂突然出声，打断了他。
她低头看着手里那张黑色的卡片，指腹摩挲过那个“MUSE”的字母。
“我去。”
祁演猛地转头，“商颂！你是不是浑？他在北京铺好了笼子等你，你还非要……”
“祁演，这就是我要的。”商颂抬起头，“这不仅仅是为了我也为了你。虽然说这场直播跟我想的一样火了，但如果我们没能变现，这种热度撑不过三天。到时候我们还是要饿死，要被驱赶。”
“周彻既然递了梯子，我就得爬。”她看着何叔，“告诉他，我提前到。”
那一夜，大理的风很大。
祁演没有再阻拦，也没有再骂人。他只是沉默地在那辆机车旁边抽了一整夜的烟。他知道商颂是对的，那种刻在骨子里的理智告诉他这是最好的选择。但他还是恨，恨自己的无能为力，恨商颂那种即便把尊严碾碎了也能笑着拼起来的狠劲。
飞机落地北京大兴机场的那一刻，商颂有些恍惚。
明明只离开了几周，却像是过了一个世纪。
没有媒体接机，没有鲜花拥簇。只有一辆黑色的保姆车安静地停在VIP通道口，接她直接去了三里屯的一处私人工作室。
那是周彻为“第十位缪斯”专门建立的独立设计中心。
整栋楼被玻璃幕墙包裹，像一块巨大的黑水晶。电梯直达顶层，门开的那一刻，商颂被眼前的一幕刺得眯起了眼。
几百平米的空间空空荡荡，没有员工，没有助手。
只有一盏巨大的聚光灯打在中央，照亮了那一排排被丝绒布罩着的礼服。以及坐在那个巨大的裁剪台后，正低头看着一张设计图的男人。
周彻。
他并没有像之前在大理时那样剑拔弩张。今天的他戴着一副金丝边眼镜，穿着一件黑色高领毛衣，外面套着一件剪裁考究的设计师款白大褂，手腕上依旧是那块昂贵的表，指间夹着一根裁缝用的软尺。
这样的他，不像那个杀伐果断的资本家，倒像是个温润如玉的艺术家。
听到脚步声，他甚至没有立刻抬头，只是手里拿着红蓝铅笔在图纸上勾勒了一下，声音平淡得听不出喜怒：
“瘦了。”
商颂站在离他几米远的光圈边缘，手袋还未放下。
这句开场白并没有像以前那样激起她的应激反应。她甚至分不清此刻的自己到底是在按计划行事——利用这种颓败的消瘦来博取同情或引起愧疚；还是经历了那场废墟直播后，她心里那股气已经真的立了起来，让她不屑于再向任何人解释自己的苦难。
“瘦骨嶙峋，才撑得起那些所谓的‘高级感’，这不是时尚圈的铁律吗？”她语气平淡，没有在这个话题上纠缠，也没有趁机控诉在大理的遭遇。她就像个按时打卡的冷漠模特，放下包，径直向他走去，“衣服在哪？试装吧，我很忙。”
这种公事公办的疏离感，比歇斯底里的吵闹更让人不适。
周彻终于放下了笔，缓缓抬起头。
隔着镜片，那双狭长的眼眸深不见底。他站起身，绕过宽大的操作台，一步步走到她面前。
商颂下意识地肌肉绷紧，但脚下却像是生了根，一步未退。
退，是示弱；不退，是对峙。她把自己钉死在原地，任由他的影子覆盖下来。
“急什么。”
周彻并未像情人般去牵她的手，而是一把扣住了她的手腕。指腹带着不容置疑的力度，甚至可以说是粗暴地用指节卡量了一下她的腕骨。
“只剩一把骨头了。”他眉头微皱，语气里终于染上了一丝烦躁，“你在大理除了把自己弄得人不人鬼不鬼，就不会稍微照顾一下自己？”
“如果不把自己逼到绝境，怎么演得好那个‘被抛弃的疯女人’呢？周大少，这不是你给我的人设吗？”
商颂迎着他的目光，眼底一片荒芜的平静。她没有挣扎，任由他捏着自己的骨头，仿佛这具身体只是她的一件工具，“现在的商颂，破碎、敏感、神经质。如果有其他更听话、更圆润的模特，我也相信以你的财力随时能换人。毕竟，没人喜欢抱着一把硌手的骨头。”
这话听着像是赌气的“以退为进”，可配合她那毫无波澜的语调，又让人觉得她是真的不在乎了。她是真的做好了随时被再次抛弃的准备。
“可我就要这把骨头。”
这句话说得太轻，太暧昧，甚至带着点病态的执着。周彻松开手，转身走到那一排衣架前，伸手拽下了其中一个衣架上的黑丝绒罩布。
“哗啦”一声。
那件礼服暴露在空气中。
商颂呼吸一滞。
太美了。那是一件用极致的黑色天鹅绒和深红色的重磅真丝拼接而成的礼服。上半身是结构感极强的胸衣设计，模仿了中世纪的刑具风格，带着金属的支撑条和类似荆棘般的刺绣纹路；下半身的裙摆极其巨大，像是大马士革玫瑰层层叠叠的绽放，又像是流淌了一地的血。
而在裙子的腰部，有一处极具视觉冲击力的镂空设计，周围镶嵌着细碎的红宝石，像是一道尚未愈合的伤口。
周彻的手指轻轻划过那冰凉的布料，“这件衣服叫‘Broken Poet’（破碎的诗人），你是它的第一位，也是唯一一位试穿者。”
商颂看着那件衣服，眼神却逐渐变得复杂。
这风格……这配色……甚至是那个玫瑰与荆棘的主题，太熟悉了。
这是岑星最喜欢的元素。
岑星当年学古典钢琴，最爱的便是这种充满了古典悲剧美学的设计。周彻那时候为了讨好岑星，没少陪她去看这种风格的画展和歌剧。而且那胸衣的尺寸……看起来那么纤细，那么脆弱，完全符合岑星那种被娇养长大的易碎感。
商颂的指甲掐进了掌心。
原来如此。
所谓“为你量身定做”，不过是周彻想在她身上，看到岑星那个未能完成的梦想。毕竟岑星是端庄的大家闺秀，不可能来走这种带有情|色与血腥意味的秀。而她商颂，作为一个以艳丽和野心著称的女星，正好可以作为这件艺术品的肉|体容器，替他那白月光圆梦。
他甚至为了这个目的，不惜把这个牌子命名为“第十位缪斯”。那是萨福，是求而不得。周彻对岑星求而不得，所以要在这件衣服上找补回来。
“真是一件完美的‘情书’。”商颂嘴角扯出一个难看的笑容，“周彻，你为了岑星，还真是煞费苦心。这么好的衣服，穿在我这个‘替代品’身上，不怕脏了你的设计？”
周彻正在整理裙摆的手猛地一顿。
他抬起头，眼神里那种伪装的平静瞬间碎裂，取而代之的是一种难以置信的恼怒，“你说这是为了谁？”
“还需要我说破吗？”商颂走过去，指尖有些发抖地触碰着那荆棘般的刺绣，“这种风格，这种尺寸……哪一点是为了我商颂设计的？我是俗人，我喜欢金，喜欢亮片，喜欢一切把‘老娘有钱’写在脸上的东西。这种苦大深仇的艺术品，明显是你那是那位不食人间烟火的白月光的菜。”
“我只不过是你找来的模特，一个人形衣架，用来展示你对她的深情，对吗？”
周彻死死地盯着她，像是要看穿她的脑子到底是怎么长的。
他那双常年握笔和握枪都稳如磐石的手，此刻竟然有些颤抖。
他想告诉她，这件衣服上的每一根线条，都是按照她商颂的身材数据画的。那道腰部的镂空，是为了露出她左腰侧那一枚小小的红痣；那荆棘的纹路，是因为他见过她在大雨里即使浑身是刺也要挺直脊背的样子；那个裙摆的血色，是他无数次梦里想要把她撕碎揉进骨血里的颜色。
这件衣服是按照她的灵魂缝制的。什么岑星，什么白月光，在这种浓烈到极致的设计面前，寡淡得像一杯白水。
但他不能说。
说了，就是认输。说了，就是承认这三年里，早已动心的那个输家是他周彻。
他的自尊，他的控制欲，甚至是他之前那些把她踩进泥里的暴行，都让他无法在这个时刻低头承认爱意。
“你很有自知之明。”
周彻深吸一口气，重新戴好那层面具，眼神变得凉薄无比。
“既然知道自己只是个衣架，那就做好衣架的本分。去试衣间，穿上它。”
商颂的心像是被这一句话捅了个对穿。
哪怕已经做好了准备，哪怕已经在大理经历了一次绝望，但在亲耳听到他承认的那一刻，她还是感到了窒息。
“好。”她听到自己冷静的声音，“我穿。”
她拿着那件沉重的礼服，转身走向试衣间。
“等等。”
周彻突然开口，声音有些沙哑。
商颂回头。
周彻大步走过来，一把从她手里夺过礼服，“太重了，这裙撑复杂。你一个人穿不了。”
“怎么，周大少要亲自伺候更衣？”商颂挑眉。
“设计还没定版，我需要在你身上做立体裁剪。”周彻的借口拙劣得有些好笑，但他没有给她反驳的机会，推着她走进了那个四面都是落地镜的巨大试衣间。
门关上的那一刻，狭小的空间里充满了紧绷的**张力。
商颂背对着他，拉下了自己衬衫的拉链，露出大片雪白的背脊。那几周的流浪生活确实让她瘦了，肩胛骨像两只振翅欲飞的蝴蝶骨突起，上面还残留着几道没消退的抓痕——那是大理那种粗糙的床单留下的印记，或者是摩托车震动时的摩擦伤。
周彻看着那些痕迹，眼神变得极度危险。
他粗暴地把那件衬衫扯下来扔在地上，然后拿起那件带有金属骨架的胸衣，贴上她冰凉的肌肤。
“手抬起来。”他命令道。
商颂照做，像个没有生命的玩偶。
束腰勒得很紧，那是极端的尺寸，勒得商颂倒吸一口冷气，“太紧了，这尺寸真的是正常人穿的？”
“这不就是你要的吗？”周彻在她身后，双手用力拉紧背后的系带。他的身体紧紧贴着她的背，她甚至能感觉到他胸膛里那剧烈的心跳。
“你说得对，岑星很瘦。如果你连这都穿不进去，还当什么代言人？”
随着他的用力，束腰严丝合缝地贴合了她的身体。奇怪的是，明明嘴上说着是岑星的尺寸，但这件衣服在每一个弯道、每一处起伏上，都契合商颂得可怕。
胸口的承托刚刚好，腰部的收紧恰到好处，甚至连那裙摆长度都是为她穿上这双红底高跟鞋后量身定做的。
商颂看着镜子里的自己。
这件衣服像是从她身体里长出来的。黑色的天鹅绒衬得她皮肤惨白，红色的丝绸如同流动的血，荆棘的刺绣缠绕着她的胸口，那种充满了痛苦、**、危险的美，简直是为她而生的。
这怎么可能是给岑星的？岑星撑不起这种带着毁灭欲的美。
商颂有些恍惚。她抬头，在镜子里和身后的周彻对视。
周彻并没有看衣服。他在看她的脖颈，看着那跳动的青色血管。他的眼神不像是在看一个替代品，倒像是一头正在忍耐着不咬断猎物喉咙的饿狼。
他的一只手绕到前面，并未去整理领口，而是有些颤抖地悬停在她锁骨那个小小的凹陷处。
“美吗？”他低声问，声音就在她耳边。
“衣服很美。”商颂嘴硬，“可惜人是假的。”
周彻冷笑一声。
他突然低头，在那块被束腰挤压得有些充血的皮肤上狠狠咬了一口。
“嘶！周彻你疯了？！”商颂痛呼，想挣扎。
周彻却按住了她，没松口，也没更进一步。他只是用牙齿磨了磨那块嫩肉，直到那里留下了一个红色的印记。
“衣服是真的，痛也是真的。”
周彻抬起头，眼神阴鸷地看着镜子里那个被荆棘与玫瑰包裹的女人，用只有两个人能听到的声音说道：
“商颂，就算这衣服是为了谁做的。这一刻，在我手里的只有你。”
“上了台，别给我丢脸。我要让所有人都看见，这件衣服穿在‘我周彻的女人’身上，是什么样子。”
他没承认是为她做的，但他也否定了岑星的存在。
商颂喘息着，看着镜子里那个仿佛从地狱归来的艳鬼。她突然明白，这件衣服到底叫什么了。
它不叫“破碎的诗人”，也不叫“第十位缪斯”。
它是她和周彻这三年互相折磨、互相撕咬、最后不得不缝合在一起的伤疤。
“好。”商颂整理好情绪，“我走。”
她不知道，此时此刻，在这个房间角落的一堆废稿里，压着一张最初的设计手稿。
那张纸已经被揉皱了很多次。上面画着这件红黑色的礼服，而旁边标注的灵感来源处，只有两个用德语写的潦草单词：
“Meine Sucht”（我的毒瘾）。
不是岑星。
那是商颂在他生命里的注脚。
“我对你根本没抱幻想。我知道你愚蠢、轻佻、头脑空虚，然而我爱你。我知道你的企图、你的理想，你势利、庸俗，然而我爱你。我知道你是个二流货色，然而我爱你。”毛姆《面纱》
作者有话说
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第23章 第 23 章