妹妹来的第三天，宋溪开始带她做饭。
老奶奶年纪大了，弯腰蹲在灶台前烧火越来越吃力。她从来不说自己累，但有时候烧完一顿饭，要在门槛上坐很久才能站起来。宋溪前世没有注意到这些——那时候她忙着恨别人、忙着恨自己，根本没空看。这一世她看见了，像看见一道裂缝慢慢出现在墙上，以前就在那里，只是她没抬眼。
“然然，你过来。”宋溪蹲在灶膛前，朝妹妹招了招手。
妹妹走过来，在她旁边蹲下，看着灶膛里的火。火苗舔着锅底，橘红色的，把她的脸映得忽明忽暗。
“你会烧火吗？”
妹妹摇了摇头。
“看着。”宋溪拿起一根细柴，折成两段，塞进灶膛里，“柴不能塞太满，塞满了火灭。不能太稀，稀了火不旺。要留一点缝，让风能进来。”
妹妹认真地看着，眼睛一眨不眨。火苗跳动，映在她眼睛里，像两颗小小的橘红色的星星。
“你试试。”宋溪让开位置。
妹妹蹲过来，学着宋溪的样子，拿起一根细柴，犹豫了一下，然后折成两段，小心翼翼地塞进灶膛。柴碰了一下火苗，立刻烧起来。妹妹缩了一下手，但没有往后躲。
“对，就这样。”宋溪说，“再塞一根。”
妹妹又塞了一根。火旺了一点，锅里的水开始冒热气。妹妹蹲在那里，看着火苗，嘴唇微微抿着。
老奶奶从屋里出来，手里端着一碗洗好的米。她看了一眼灶台，又看了一眼蹲在灶前的两个小姑娘，没有说什么，把米倒进锅里，盖上锅盖。然后在门槛上坐下来，不说话，看着院子。风把枣树的叶子吹得沙沙响，偶尔有一片落下来，落在她脚边。
宋溪知道，这就是老奶奶表达“可以”的方式。她不说“你做得对”，也不说“你烧得好”，她只是把米倒进锅里，盖上盖，然后坐在那里。意思就是：你们烧的火，能用。
那天中午的饭是宋溪做的。很简单——白粥，炒了一盘青菜，切了一碟咸菜。青菜是地里刚拔的，水灵灵的，下锅翻炒几下就熟了。妹妹在灶台前帮她递盐、递酱油、递铲子。她什么都不会，但她学得快，宋溪指一下，她就知道要把什么递过来。
饭菜端上桌的时候，老奶奶看了一眼那盘青菜，夹了一筷子，嚼了嚼，咽下去。没有说什么。但她又夹了一筷子。
宋溪和妹妹坐在桌边，端着碗喝粥。粥熬得刚好，不稀不稠，米粒开花。宋溪喝了一口，又喝了一口，忽然想起来——前世她好像从没喝过这么好喝的粥。不是粥不一样，是她没有这样安静地喝过。以前吃饭的时候，她总是心里有事，要么想着“奶奶又不喜欢我了”，要么想着“然然凭什么占我的地方”。嘴里嚼着什么，她从来不在意。
这一世，她坐在灶台前烧火，看见火苗舔锅底的时候，心里很静。
“然然。”宋溪夹了一筷子青菜放进妹妹碗里，“多吃。”
妹妹低头看了看碗里的青菜，夹起来，慢慢吃了。她没有说谢谢，但她的眼睛抬了一下——很轻，像一枚叶子落在水面上，起了很小一圈涟漪。
下午，宋溪带着妹妹去了村口的小河。
河水不深，到膝盖，清得能看见底下的石头。水流很缓，哗哗的，像有什么人在远处低声说话。河边的草被太阳晒得软塌塌的，踩上去热乎乎的。宋溪脱了鞋，把裤腿卷到膝盖，踩进水里。水凉丝丝的，从脚背流过，能感觉到石头硌着脚底。
“下来。”她回头朝妹妹招手。
妹妹站在岸上，犹豫了一下。她还没脱鞋。
“水不深。”宋溪走了两步，在水里站定，“凉快。”
妹妹看了看她，又看了看河水。然后蹲下来，脱了脚上那双塑料凉鞋，把裤腿卷起来，小心翼翼地伸了一只脚进水里，很快又缩回去。宋溪没有催她，只是站在水里，看着她。妹妹又伸出脚，这次慢慢放下去，踩在水底的沙子上。她站了一会儿，然后另一只脚也进来了。河水的凉意顺着脚踝漫上来，她轻轻吸了一口气，随即放松下来。
“往前走两步。”宋溪说。
妹妹往前迈了一步，又一步。水在她脚边缓缓流过，太阳透过水面照下来，光影细细碎碎地晃着。她低着头，看自己的脚在水里，看水草在脚踝旁边轻轻摇动。她没有说话，但她的肩膀松了一点。
“以前那条河还远，”宋溪说，“现在近了，来村口玩的时候可以过来。”
妹妹点了点头，眼睛没有离开水面。宋溪也没有再说话，两个人站在河水里，各自看着脚下流动的光，夏日的蝉鸣从树上传下来，连成一片。
宋溪心里想，像这样安静地待着，什么都不用做，也不用说，也很好。这是她前世没有学会的事。
傍晚，两个人踩着湿漉漉的脚回家。晚风把河水的凉意吹到身上，裙子有点潮，贴在腿上，走起路来沙沙响。到了院门口，宋溪看见屋檐下多了一个人——不是老奶奶，是另一个女孩，比她高半个头，穿着一件洗得发白的T恤，扎着马尾，靠在门框上，正在剥豆角。
“姐。”
宋溪愣了一下。她还没开口喊姐姐，姐姐抬头看了她一眼。“回来了？”
宋溪站在院子里，忽然有种很奇异的感觉——这是她重生后第一次见到姐姐。姐姐还是她记忆里的样子，但比她记忆里的要小，肩膀还窄，脸还带着一点没褪净的婴儿肥。她站在屋檐下剥豆角，手指很快，长年干活养出来的手速。宋溪看着她，张了张嘴。“姐，你什么时候回来的？”
“刚到家。”姐姐把剥好的豆角放进盆里，目光越过宋溪，落在她身后的妹妹身上，“这就是然然？”
妹妹从宋溪身后探出半个头，又缩回去。
姐姐没有催她出来，只是看了她一眼。“进来吧。饭快好了。”
她转身进了屋。宋溪拉着妹妹的手走进去，姐姐已经坐在灶前了，正在给灶膛添火。火光照在她脸上，把她的轮廓映得很清晰。她看了一眼宋溪，目光停了一下。
“格格，你不一样了。”姐姐说。
宋溪的手指微微蜷了一下。“哪里不一样？”
姐姐没有回答。她往灶膛里塞了一根柴，拍了拍手上的灰，站起来。“饭好了，洗手吃饭。”
晚饭是老奶奶做的，姐姐打下手，宋溪和妹妹在桌边坐着等。桌上摆着豆角炒鸡蛋、凉拌黄瓜、一碟咸菜，锅里的粥还在咕嘟，红枣和花生在汤里翻滚，香气从灶台上溢出来，铺满了整个屋子。宋溪坐在饭桌前，看着姐姐端着粥碗从灶台走过来，在对面坐下。老奶奶坐在桌尾，端着碗，喝了一口粥，慢慢咽下去。
妹妹坐在宋溪旁边，低着头，小口小口地喝着粥。她没有夹菜，只喝粥。姐姐夹了一筷子豆角放进她碗里。“吃菜。”妹妹抬头看了姐姐一眼，又低头看了看碗里的豆角。她没有说话，但她夹起来，吃了。
宋溪坐在桌子另一边，端着粥碗，看着这一幕。
前世这个晚上，她也在。但那时的她坐在角落里，觉得姐姐偏心——明明她才是在家的那一个，姐姐却先给妹妹夹菜。她心里堵着一口气，整晚没跟任何人说话。后来姐姐走的时候，她也没去送。她以为姐姐不在乎。她错了。
“格格。”姐姐的声音把她拉回来。
“嗯。”
“你在发什么呆？”
“没有。在想明天吃什么。”宋溪低下头，喝了一口粥。
姐姐看了她一眼，没有再问。碗里的红枣粥很甜，她喝了一碗，姐姐又给她添了一碗。灶膛里的火还没有完全熄灭，带着光、带着暖，隔着很远，也能感觉到。
那天晚上，三姐妹挤在一铺炕上。老奶奶睡炕尾，宋溪睡中间，妹妹睡最里面，姐姐睡在最外面。四个人，一铺炕，两床被子，谁也不嫌挤。宋溪睁着眼，听黑暗里姐姐的呼吸声。姐姐的呼吸很浅、很轻，带着一种她熟悉的、让人安心的节奏。她很久没有听到过这个声音了，像一首很久没听的歌，旋律还在，只是她忘了词。
姐姐的脚挨着她的脚，微微凉。
窗户纸透进来一点月光，房间里的轮廓模模糊糊的，看得见门框、窗台、桌角上放着的碗。那碗是空的，姐姐吃饭前用水涮过一遍，放在那儿，说明天早上还能用。宋溪侧过头，看了一眼最里面的妹妹。妹妹蜷着身子，面朝墙壁，呼吸已经匀了，睡着了。
姐姐的声音从另一侧传来，很轻。“她睡了吗？”
“睡了。”
姐姐沉默了一下。“她刚来，还不太熟。你多照顾她。”
“我知道。”
“我下周回学校，可能很久才能回来一次。家里的事，你多看着点。”
宋溪的鼻子忽然一酸。“姐。”
“嗯？”
“你在学校，过得好吗？”
姐姐沉默了一会儿，然后说：“还行。能吃饱。”
宋溪没有追问。她知道姐姐说的“还行”，是“不能说不好”。姐姐从来不跟家里说不好。她只说“还行”“没事”“够用”。
“姐。”
“嗯。”
“以后你要是有什么事，可以跟我说。”
姐姐在黑暗里笑了一下——很轻，像是觉得她说了什么傻话，又像是没听清。但她没有驳回去，只是说：“睡觉吧，明天还得早起。”
宋溪闭上眼睛。
她想，这一世，她不要再让姐姐一个人扛了。她还不确定自己能做什么，但至少她可以——在姐姐说“还行”的时候，不假装相信。
窗外有虫鸣，细细密密的，从草丛里升起来。枣树的影子在月光下轻轻晃动着，像一个不说话的人，在慢慢走近。