腊月十八，尘京落了第二场雪。
沈辞止入京。
他是名满江南的琴师，一曲能值百金，却从不收钱。达官贵人捧着千金来请，他拒之门外；穷苦人家带着病孩来求，他分文不取。他只收别的东西——声音。那些别人卖剩下的残声，成色驳杂，余韵浑浊，易市都不收的废品。他收。
他把这些残声攒起来。
十份，换阿声多活一天。
阿声是他捡的孩子。
那是十二年前的扬州，巷口有个六岁的孩子，瘦得像一把干柴，蹲在墙根，手里攥着半个冷饼，不咬，只是看着饼发呆。沈辞止蹲下来，从袖子里摸出半块饼，递到他面前。孩子不接，只是看着他。
沈辞止等了一会儿，把饼轻轻放在他手心里，站起来，转身走了。
走出七步，身后传来细细碎碎的脚步声。
他回头。孩子跟在他身后，手里攥着那块饼，不咬，只是跟着。
沈辞止看着他。六岁的孩子，眼窝凹进去，颧骨支出来，唯独那双眼睛是活的，像两粒被雨洗过的黑豆。他不说话，沈辞止也不问。他伸出手，孩子把另一只手递给他。
他给他取名“阿声”。
他不会说话，就叫阿声。
沈辞止带他访遍了江南名医，无人能治。那些大夫有的摇头，有的叹气，有的连诊金都不肯收，摆摆手让他们走。阿声不哭，也不闹，只是攥着他的衣角，像怕他也会走掉。
最后他找到了易市。
易市不在闹市，在扬州城北一条背阴的巷子里，门口没有招牌，只有一盏半旧的白皮灯笼，白天也亮着。易伕是个看不出年纪的人，声音很平，像念经。他翻着沈辞止的籍册，咂咂嘴：“你的声音很值钱。清越，干净，余韵长——你想要什么？”
沈辞止写：换他会说话。
易伕摇头：“不够。你这份原声，只够换他开口三个月。”
沈辞止把籍册推回去，又写了一行字。易伕低头，看了很久。那行字墨迹未干，在幽幽的烛火下泛着微微的湿意。
“再加十年寿命。够不够？”
易伕沉默。窗外的日光照不进来，易市终年不见天日，只有那盏白皮灯笼幽幽地亮着。很久，他说：“成交。”
沈辞止把籍册推过去，低头看了一眼阿声。阿声仰着脸看他，眼睛亮晶晶的，不知道大人在说什么，只是觉得先生的手有点凉。沈辞止笑了一下，那笑很轻，像风吹过水面，停了一停，然后散了。
从此他再不能开口说话。
阿声的第一声“哥哥”，是他用声音和十年阳寿换来的。那天阿声在院子里玩石子，忽然跑进来，冲着他喊：“哥哥！”
沈辞止正在窗边调弦，手指停住了。
“哥哥！哥哥！”阿声又喊了两遍，又脆又亮，像春天化雪时第一滴檐水。
沈辞止放下琴，蹲下来，看着阿声。阿声张着嘴，还想再喊，被他轻轻按住肩膀。他看着阿声的眼睛，笑了一下，摸了摸阿声的头。
他听得到。
他只是再也无法回应。
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入京这日，雪下得很大。
沈辞止站在城门口，等着查验。他已经不年轻了，三年前他三十二岁，鬓边只有一两根白发，如今他三十五岁，鬓角的白发已经藏不住了。他没有染，没必要染，他等的人又不在这里。
书童替他背着琴匣，站在他身后，冻得直跺脚。沈辞止穿着一身半旧的素白长衫，洗得很干净，边角却磨起了毛边，肩上落了一层雪，他没有拂。
执律卒拦住他的琴匣，语气生硬：“可有违禁之物？”
沈辞止没有说话。他笑了笑，指了指自己的喉咙，轻轻摇了摇头。书童在一旁替他答：“我家公子是哑的。琴是旧琴，没有藏心。”
执律卒将信将疑，伸手要去开匣。人群后方忽然一阵骚动，执律卒回头，神色一凛，齐刷刷让开一条路。
霍无隅策马而来。
他没有穿官服，只是一身玄色劲装，肩上落满雪。他没有看执律卒，也没有看那书童。他看着那把琴。
桐木，断纹，蛇腹断。七弦断了三根，剩下的四根，是新换的。铜丝，手缠，缠得不甚规整，却缠得很认真。
和那间不换斋里搁着的，是同一张琴。
霍无隅收回视线：“放行。”
他策马擦过沈辞止身侧，没有多看一眼。沈辞止微微一礼。擦肩而过时，霍无隅听见了一声极轻的响动。
不是琴声。
是琴匣里，有人用手指轻轻敲了一下桐木。
笃。
一下。
很轻，很慢。
像在等一个人。
霍无隅勒住马。他没有回头。雪落在他的肩头，很快积起薄薄一层。身后，那道笃声没有再响。他夹紧马腹，策马离去。
沈辞止站在原地，目送那匹玄马消失在风雪里。他没有去追，只是把琴匣接过来，自己背在肩上，然后走进城门。
尘京。
他来了。
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黄昏时分，沈辞止站在不换斋门口。
巷子很深，两边的铺子已经掌灯。棺材铺门口悬着白皮灯笼，纸扎店的窗边糊着新扎的金元宝，被雪映得泛着冷光。他在这条巷子里站了很久，久到书童忍不住小声唤他：“公子？”
沈辞止没有应。
他只是看着那扇门。门很旧，漆皮剥落了大半，门环是铁的，生了锈。檐下挂着一块匾，字迹已经模糊了，只剩下三个字还勉强认得——不换斋。
他抬起手，顿了顿，又放下。
他没有敲门。
他只是站在那里，像一尊落满了雪的石像。
门开了。
晏知末站在门内。
他穿着一身青衫，洗得发白，袖口绣着一枝兰草。针脚还是那么拙劣，歪歪扭扭，褪成了浅灰色。他比沈辞止记忆中老了，不是脸老了，是眼睛。那双眼睛比以前更静了，静得像一口看不见底的潭。可潭底还有光。
沈辞止看着他，从怀中取出竹筒。
他写：
“你找了一千年的人，找到了吗？”
晏知末低头，看着那行字。他没有答，只是蹲下身，打开琴匣。那把旧琴安静地躺在匣中，断纹如蛇腹，漆面斑驳。和他窗边那把，是同一张琴。
七百年前，它们是一对。
七百年前，他曾用这张琴，为一个人弹过一曲。那个人已经不记得了。
晏知末把琴轻轻抱出来，开始接弦。
断掉的那三根，他要一根一根接回去。
铜丝勒进指尖，勒出细密的血痕。他没有停。
沈辞止站在一旁，没有说话，也没有动。他只是静静看着。雪落满了他的肩头，落满了他的眉睫，他没有拂去。
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天色渐渐暗了。
巷口的灯被风次第吹灭。不换斋里没有点灯，只有雪光从窗纸透进来，照见那道坐在琴前的青衫身影。
他还在接弦。
最后一根。
指尖的血已经凝了，结成暗红色的细痂。他把弦尾缠紧，轻轻拨了一下。
嗡——
弦音清越。
七百年了，它终于又能响了。
晏知末把琴放在膝上，低着头。很久，很久，久到沈辞止以为他不会开口了。
然后他听见一道声音，很轻，很哑：
“找到了。”
雪落无声。
“他不认得我了。”
沈辞止看着他的侧脸。他想写些什么，可他能写的，阿声都替他说过了。他二十岁那年第一次听见“不换斋”三个字，那时候他还不是哑巴，那时候他还不知道这世上有人能等一个人等七百年。他只知道那个青衫书生弹了一把断弦的琴，琴音是哑的，可他听懂了。
那支曲子叫《长相思》。
他后来用那把琴，给无数人弹过这首曲子。收来的声音攒着，换阿声多活一天。他不知道自己在替谁等，他只是觉得，这首曲子应该让那个人听见。
现在他站在这里，雪落了他满肩。他看着晏知末低着头，看着那把终于接好的琴。
他忽然明白——
等一个人，不是最难的事。
最难的是，等到了，他不认得你了。
沈辞止没有写。他只是坐下来，坐在不换斋的门槛上，陪着晏知末，听了一夜的雪。
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同夜，执律司。
霍无隅独自坐在案后。
案上摊着一卷旧籍册，封皮已经泛黄，边角被虫蛀出细密的孔洞。这是他自己的籍册，七百年前入司时立的那一册。他很少翻它，今夜他翻开了。
“情”之一栏，果然是一片空白。
是他自己勾销的。字迹还很新。不，不是新，是他不记得了。他垂眼看着那一栏空白，很久，很久。
他想起那个卖饼的老妇。她忘了儿子的脸，忘了儿子的声音，忘了儿子喊“娘”时的样子。可她记得儿子不爱吃桂花饼。
他低头，看着自己的手背。那片密密麻麻的暗纹，在月光下像是干涸了千年的河床。
他也忘了。忘了那个人的脸，忘了那个人的声音，忘了那个人喊他名字时的语调。
可他记得那碗粥的温度。
七百年来，他再也没有喝过那么烫的粥。
他翻到最后一页。
那里有一行字，是他自己的笔迹。
“守一人。”
只有三个字。
没有名字，没有日期，没有来处，没有去处。
只有这三个字。
他伸出手，指尖轻轻覆在那行字上。
窗外，雪又落大了。
他没有听见琴声。
可他知道，那个人来了。
——他不知道自己为什么会知道。
他只是知道。