2004年夏末，云南南部的雨季刚过。空气里还吊着一丝没褪去的湿热，像是泡在缸里的薄荷叶子，早上也泛着昏昏的苦香味。城中村的巷子窄得像褶皱，老旧的出租屋紧贴着彼此，彼此的生活也贴着，每天混合在一起炖一锅，有炒米线的辣油味，也有晾衣绳上滴下来的洗衣粉泡。
梁书悦推着蓝色行李箱，鞋底沾了一层刚干的泥，走到她租住的那栋四层老楼前停住。她站在原地没立刻进门，只是仰头看了看那排晾衣杆上翻飞的衣服，有些泛白，有些晾了太久已经脆边。芭蕉叶从墙边探出头来，在风里打着颤儿，像有人隔着一面纸窗在朝她招手。
她头发绑成一撮高高的马尾，脖子细瘦，背着个帆布书包，T恤是旧的，袖口有些起球，裤脚卷着，露出瘦而白的脚踝。她的模样带点学生气，眼神干净却不软，脸颊淡淡泛红，是走路时被太阳烤出来的热。她不美得惊人，却有种“仍在发育”的气息，不是身体，是性格的边角。
“房东说，三楼靠西，门上贴着一个大写‘川’字。”她自言自语，小声地重复了一遍，提起箱子，走进那栋老房子。
楼道很暗，墙皮斑驳，铁扶手上缠着塑料绳，是谁挂过腊肉忘了取。三楼的窗台外正好伸着一枝芭蕉，叶片探进窗缝，阳光一照，影子投在地砖上，绿得像个微光呼吸的生物。
门很好认，门框上确实贴着一张纸条，手写一个“川”字。她没深想这是谁写的，只敲了敲旁边那扇门：“你好，是这间对门租给我的吧？”
没人回应。她等了一会儿，准备开门进去，就在转身的一刻，听到“咔哒”一声，像是厨房里剪刀剪断什么的声音。
她回头望了一眼，门虚掩着的那户厨房有个男人的背影正在低头洗菜。他穿一件浅灰T恤，衣服被反复洗到颜色发虚，头发不长不短，有点乱，在脖子上耷拉着。他的身形不算高大，但肩膀宽，动作很慢，像是正在仔细清理一把韭菜，指节间带着水，干脆利落。
梁书悦没再打扰，只拉开门进了房间。屋子比她想象中还小，一张单人床、一个旧木桌、墙上还有水迹斑驳的痕迹。天花板是仿木纹的塑料板，有些地方裂开了缝。窗户正对着厨房的那一面，两边离得近，仿佛一伸手就能碰到对面窗框。
她坐下喘了口气，打开窗，想让屋里的霉味散一散。却没想到那股熟悉的味道扑面而来——是炒米线的味道。猪油爆香花椒的香、米线下锅前的蒸汽、以及一点陈醋滴进汤里的呛味，这香味热气腾腾地扑进她鼻腔，令人胃口发麻。
她趴在窗前，没忍住多看了对面一眼。
那男人依旧低着头，不多话，只做事。他的脸半侧着，鼻梁高，眼角微微下垂，神情并不锐利，却有种沉默的专注力，像他不是在做饭，而是在修一件什么老旧的仪器，带着微微的洁癖和控制感。人很瘦，但背挺得直，炒锅在他面前翻动的时候，火光照在他脸侧，隐隐有汗，但他不擦，只眨眼。每个动作都像被时间训练过一万次，安静、克制、节省。
梁书悦为了省钱而搬进城中村，她住在男人家的隔壁，算是个价格便宜的地方，很快她关上窗户，看着破旧但还算能住的屋子，梁书悦轻声喃喃一句：“这人……真像一把安静的刀。”
……
那天晚上，梁书悦有点苦恼吃什么。
她实习的单位离城中村不远，前两周都住在安排的集体宿舍里，伙食粗糙却稳定。现在搬出来后，她第一次要自己决定晚饭吃什么。
她看了眼手机，电量剩下不到百分之十。新租的房子电话信号也时好时坏。她坐在床边想了会儿，推门出去了。
三楼的巷子尽头是一段通风楼梯，正对着小巷里的一排摊子。那一带是夜摊区，天色刚落就亮起灯泡，每个摊位像是埋在黑暗里的一团火——炒米线、烧豆腐、冰粉、包浆豆腐、烤乳饼……热气一锅一锅地往上冒，油烟味混着芫荽和糯米的香味，整条巷子蒸腾着，一半是烟，一半是风。
她看到林杨了——那个住在她对门的男人，站在一辆老式木车前，袖子卷到肘部，正在把一大把豆芽倒进锅里。他动作不快，但节奏稳，每下铲子都像是掐准时间。他用的锅是那种深底的大铁锅，有些斑驳，边缘被高温熏出一圈暗红。
他在切蒜末时突然停了停，抬手抚了一下太阳穴，像是头又晕了一下。可他的眼睛没有眯起，也没有显露出痛苦，只是轻轻吐了口气，然后继续炒粉。
“老板，来一份少辣的。”她走过去，声音不大，却故意挑在他刚停火的时刻。
男人侧过身，看了她一眼。那一眼不算打量，更像是在确认她说话的方向。
“米线还是米干？”
“米线。”她说完顿了顿，又补了一句，“我住你对门。”
林杨点了点头，没说话，继续翻锅。梁书悦坐在木车旁边那张矮塑料凳上，环顾四周——客人不少，大多是做小工的青年，还有一个穿校服的小姑娘站在角落等打包。空气里都是热汤气，她坐在那儿，不一会儿，前额就出了汗，脖子后面也潮得像刚从澡堂出来。
男人把炒好的米线倒进碗里，又从旁边的铁桶里舀了一勺汤，一起浇上去。他没放很多调料，只是薄薄撒了一点碎芫荽。整碗米线端上来时，有股**的鲜香扑鼻——酸香浓郁却不过头，像云南八月的晚风，黏糊糊地贴着你，又不会叫你烦。
她接过来时，两人的手指碰了一下。
一瞬间，她感到他的手有点凉，指节细而硬，像风吹过干透的树枝。
“谢谢。”她轻声道。
林杨还是没回应，只把碗递过来后，转身去洗锅。
梁书悦吃得慢，一口口送进嘴里。那汤底有种特别的香气——不像添加剂的厚重，而是从骨头和油里熬出来的清透味道。她吃着吃着，忽然有种说不出的安心。
她想起小时候在大理住过一阵，外婆就是每天清晨用大锅熬汤，放蒜苗和咸骨头，味道清而不淡。
这种味道，不是能复制的。
她吃完，把碗轻轻放到摊边。男人刚好转身过来，看见她空碗，点点头。
“要洗自己洗，在后头。”他忽然开口。
“啊？”她一愣，还以为他不爱人碰他的锅。
“没事。”他说，“碗太多，我头晕，看不清。”
她点点头，绕到摊后的小水桶边，把碗洗了，冲干净，放回原处。他跟在她身后走了一步，又止住了，好像怕她回头时撞到他。
洗碗就洗碗吧，反正也没收她钱。
梁书悦走回屋里，刚拉上门，汗水就从鼻尖滴了下来。她靠在门后站了一会儿，心口发烫，脑子里只有那一碗米线的味道——酸、辣、油香，和他递过碗时手心微凉的触感。
她没想过，这个晚上，这个像火一样的城中村夜晚，会被那一碗饭温柔地收住。
她甚至不知道他姓什么，只记得他说了一句：
“我头晕，看不清。”
可她偏偏记住了林杨的手、他的锅、和他脸上那道清晰的静默。
……
第二天早晨，梁书悦醒得早。
窗外阳光比昨天更亮，芭蕉叶上的露水被晒得透明发白。她穿着短袖在屋里打扫，边扫地边听窗外的锅碗声。对门的男人又开始做他的准备工作了——水声、切菜声、还有韭菜根在案板上被掰断的轻响，一切井然有序，像是每天都排练过无数次。
她站在窗边望过去。他今天穿一件深蓝色T恤，领口没那么松了。她这才注意到他脖子上有一道很淡的疤，是横的，在喉结下方，不仔细看看不清楚。
“你每天几点起来？”她问。
林杨抬头看她一眼：“三点半。”
她吓了一跳：“三点半就起床？”
“要熬汤，切料，腌肉。”他说，“晚一点摊子抢不到好位置。”
她“哦”了一声，又问：“你每天都自己来吗？没人帮你？”
“没。”
林杨不爱多说，话到这儿就停住了。
她却不想就此结束。她靠在窗边，用胳膊肘撑着窗台，头发散下来一点，挡住侧脸。
“那你头晕怎么办？”她问，“昨天你不是说，看不清。”
林杨沉默了一会儿：“撑过去。”
她愣了一下。这个回答太简单，甚至听起来有点傻。
“怎么个撑法？”
林杨没回答，转身去烧水。
阳光照在他身上，像是一层蒸汽。他身上有种耐热的质地，不怕火，不怕汗，也不怕静。他的沉默不带怨气，是那种已经接受命运很久的人才会有的平静。
她忽然很想问：你以前做什么？你怎么会一个人住？你是不是有什么不愿讲的事？
可她终究没问出口。她知道有些人，能靠一锅汤活下去，不是因为汤本身，而是因为，他们已经把所有表达，都熬进汤里了。
……
中午她去了实习单位开会，一路热得发昏。回来的时候脚底起了泡，鞋磨得她生疼。
她拖着身子回到楼道，刚好看见他坐在门口的小马扎上抽烟。
那是她第一次真正看清他的脸。
林杨低头的样子带着点疲惫，嘴唇很薄，手指夹着烟，没抽几口，只是轻轻晃着。手背有几道新旧不一的小伤口，大概是切菜留下的。他没穿帽子，头发有点乱，被风吹得翘起一角。
她走过去，他抬头看她一眼，又低头抽烟，没说话。
“你在这儿坐多久了？”她问。
“刚坐下。”他顿了顿，“头晕。”
她没走进去，反而在林杨对面墙边蹲下。两人就这么隔着一层走廊的阴影面对着，谁也没起身。
“你是不是不该干这个？”她忽然说。
林杨笑了一下，低低地。
“那我干什么？”
她张口，却不知道该怎么接。他的声音不高，却像在问一个很遥远的事。
“你上过学吗？”她问。
“职高，工艺设计。没做成。”他说完，仿佛觉得没必要多说，烟头按在小铁盒里灭了。
她觉得林杨身上有种矛盾的气质：安静却不软弱，疲惫却不服输。
他像一口旧锅，火烧久了，锅底结了层黑，但照样能炖出好汤。你若嫌他旧，他也不会挽留你。但你要是留下，他会记得你每次点的辣度。
那一刻，她忽然不觉得自己是来“暂住”的。
她忽然觉得，如果能每天这样闻着这锅汤，偶尔和他说两句话，那“留下来”也不是一件多么可怕的事。
林杨站起来，动作有些慢，额角渗出汗。
“你……”她还没来得及说话，他忽然捂住太阳穴，整个人晃了一下，几乎撞到门框。
她吓了一跳，赶紧伸手扶他。他却摆摆手，声音低哑：“没事。站久了。”
她想扶他进去，他坚持自己走。她只能跟在他身后，目送他进门，然后才回屋，门没关紧，她听到他倒水的声音和凳子轻轻挪动的响动。
那晚，她写实习日志时，最后一行这样写道：
“对门那个摊贩，说自己是晕着撑过来的。撑不撑得过去，他一个人决定。”
……
天擦黑的时候，梁书悦又下楼了。
她原本想着做个面膜，复习下明天汇报要说的材料，结果脑子一整晚全是那个画面：他站在门口，额头冒汗，嘴角咬着忍耐的弧度，像用尽全部力气维持一场沉默。
楼下的摊车亮起小灯泡，电线绕着两圈缠在门口的铁钉上，灯光一闪一闪，像快要断电的心跳。
林杨还是那个摊位，动作也没变，只是她忽然觉得，这样的画面她已经很熟悉，像在一幅画里住了三天。
她走过去坐下，没说话，他也没问。
林杨给她煮了一份米干。今天不是炒的，是汤的。上面铺着一层切得很整齐的香葱和酥黄豆。
她接过来的时候，他还是没看她的眼睛。
“你不累？”她问。
他嗯了一声。
“你是那种，就算晕，也不愿让人帮忙的人吧？”
林杨抬头，看她一眼，没接话，只是把锅里剩下的粉轻轻推到一边，把火调小。
“你这样，就算是朋友，也会把人逼跑的了。”她说，“完全没法靠近。”
这回他低笑了一声，笑得有点像喉咙里压着水汽。
“我不想谁靠近。”
她怔了一下，没说话，低头慢慢吃粉。
汤很烫，豆皮泡在汤里变软，香葱味窜进鼻子里时，她觉得有点辣眼。她知道他不是恶意，也不是真的要拒绝她。
只是他活得太久，一个人撑惯了，撑得已经不需要外人了。
吃完后，她站起来洗碗。林杨没说“谢谢”，她也没说“我来帮你”，两人像排练过一样默契。
洗完后她没急着走，而是站在摊车边，看他收摊。每一样器具他都擦得很干净，小铲子单独包好，汤桶盖子要拧两圈，才塞进旧背包里。
风吹过来，巷子尽头的香蕉叶哗哗响。
她忽然问：“你以前有过人住在你对面吗？”
“没有。”他答得很快。
“那你现在会不会不习惯？”
林杨停了停，说：“你安静，我还好。”
她想笑，但没笑出来。
这就是他的方式。不是欢迎，不是拒绝，只是——还好。
她跟着他走回楼道，一起走上楼。楼道还是那么窄，阴影在两人中间一闪一闪。他脚步比她慢一点，她刻意放缓，和他并肩。
三楼的时候，他停下，伸手去拉摊车的盖子，脚一滑，手支住墙。
她条件反射地想扶他，结果林杨偏头说：“别碰我。”
声音不高，却坚定。
她僵住了，手还举在空中。他站稳后，低头拉好车，把钥匙塞进兜里，一句话也没说，推门进屋。
门关上，像什么都没发生。
梁书悦站在自己门前，忽然觉得屋子特别暗。她进门也没开灯，只是靠在窗边，望着对面厨房的灯还亮着，米线香淡了，油烟也散了。
可是，她心头那股没来由的热，怎么也散不去。
……
那一晚，她梦到自己走在雨里，芭蕉叶在头顶垂下来，水珠滴在她手心，凉而清晰。
她梦里也闻到了那碗米干的味道，甚至清楚地看到他站在锅后，眉头微皱地望她。
梦里他开口，说了两个字：
“靠近。”
可她知道，那不是林杨说的，而是她自己想听的。第二天的午后特别闷热。天上没有云，太阳吊得高，楼道里的水泥地板都泛着烫脚的灰光。
梁书悦顶着一头汗从城里回来，手里拎着一个印着“大学生实习安全教育”字样的帆布袋。袋子里是刚发的几份实习单位通知，她只看了一眼，便塞进桌角。她知道这些不会改变什么：她该交的报告依旧在原地躺着，没人关心她会不会把故事讲好，只要她别出错就行。
她靠在床头，试着写几行字，可脑子里始终浮着对面厨房那口锅。
她后来才知道，那叫“山锅”，铁厚，热得慢，但香气沉。
男人每天要用它炒几十份米线，一手端锅，一手拨火。油烟滚滚时，他从不咳一声，也从不回头。那种沉稳像一种训练，也像一种逃避。
写不下去，她干脆出门，站在走廊吹风。走到楼梯口时，她忽然听到“砰”的一声，是谁撞到了什么。
她循声跑下去，转角处就看见他坐在墙边，手撑着额头，脸色泛白，额角冒着汗。
“你怎么了？”她快步走近，半蹲下去。
他没说话，只缓缓摇头，嘴唇抿得发白，额头上血管突起，像忍着一场突如其来的晕眩。
她本能地想伸手去扶，却记得他昨天说“别碰我”，手停在半空。
“我不碰你。”她低声说，“但你要告诉我你还能不能站起来。”
林杨闭了闭眼，点头：“再等一下，耳朵在响。”
她这才明白，那不是头晕那么简单，是耳鸣、眩晕、身体的不协调全部一起袭来。
她坐到他身边，没有再多问，只从兜里摸出一瓶矿泉水，拧开，放在他手边。
他手抖了一下，最终还是接了过去。
两人就那样并排坐在楼梯间，没人说话。风从楼道尽头的窗口吹进来，拂动他衣角，也拂起她耳边细发。
大概过了五六分钟，他缓缓站起，动作慢得像在拾起一块碎掉的碗。
“你吃饭了吗？”他问。
她一怔。
林杨从后腰口袋里抽出一张皱巴巴的纸单子，递给她，“拿这个去楼下粉摊，说是我朋友，先吃着，还是不用钱。”
她接过来，纸边有些潮了，是他写菜单时用的废单，上面还有红色笔迹没干透。
“你自己呢？”她问。
“晚点吃。”他说，“我得睡一下，天热的时候最晕。”
她没再追问，点了点头，握着那张纸，转身下楼。
她没真去吃粉，只在巷口站了一会儿，看着那个他常站的摊位空着，木架靠墙，小锅盖好，桌子擦得一尘不染。风一吹，电线哗啦响，灯泡没亮，却像有热气在玻璃泡里打转。
她忽然很想问自己一个问题：
她来这里，是为了省房租，还是为了靠近某种生活方式？
回去的路上，她走得很慢，像怕惊扰什么。
楼梯还是热的，墙面起皮，潮气未干，像有人刚在这儿哭过一场。
她回屋关好窗，坐下写报告。笔划过纸页的声音被窗外锅铲的声响打断，那声音不再是背景，而像是生活的心跳，在那一夜之后，终于传进了她的身体里。
作者有话说
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第1章 Chapter 1